Слепи, моя радость,
из призрака образ.

Надень на него штукатурку
одежд, ниспадающих пеной из рта,
дай голос,
чтоб выть научился
на чресла Луны.

Верни ему право
судить о прекрасном,
когда оно спит,
безобразно раскинув колени.
Верни и возможность
потребовать доли своей из него.

Быть может, тогда, моя радость,
закончится счастье.
А может, начнется.