За край небес уходит память,
но там тоскливо и темно!
Заката полыми зубами
ей в вены впрыснуто вино.
Она почти неуловима,
пока за нею нет следов,
пока стирает половина
другую половину снов.
Перегрызая пуповину,
освобождаясь от основ,
ныряешь в адскую лавину
пустых и бесполезных слов.
И, падая лицом в колени,
отчаясь в том, что предстоит,
поймешь - не стоит веры гений,
который большей частью спит.
Но, проникая в сотворенье
на свой особенный манер,
он приобщает к откровенью
гармонии небесных сфер.
И был иль не был исполином,
но он бессмертней, чем Кощей,
когда не тянет нафталином
от сотворенных им вещей.
январь-91