Закат субботы пахнет березовыми вениками, клубникой с молоком и еще чем-то неуловимым, но родным и теплым, как мягкие пушистые тапочки, которые стоят под кроватью - они сейчас не нужны. Шагаю босиком, и загрубевшие за лето пятки щекочет мурашок. И дышится легко-легко.
Сяду на крылечко, прислонившись спиной к косяку, в вполоборота, чтобы видеть и солнце, повисшее на нижней ветке яблони, и горку еще теплых пирожков на столе в сенях и вазочку малинового варенья.
Всего этого так не хватает в пыльном, душном городе. Там просто другой мир, серый, полумертвый - мир безликих многоэтажек, протыкающих небо крышами. Небу больно.
А здесь небо улыбается. Не оскверненное дымом тысячи фабричных труб, оно не просто голубое, а безумно синее, каким иногда рисуют его дети. Мир должен быть ярким, как на полотне маленького художника: зеленая трава, ослепительно-золотое солнце и красавица-радуга. А нам так часто не хватает в жизни красок, но мало кто берется за палитру - многие предпочитают существовать в серости. И я тоже.
Но сейчас понимаю, что нет ничего лучше этого теплого деревенского заката. Легкий ветерок лохматит волосы, и какое-то неземное вдруг появляется счастье, легкое и такое невесомо-светлое, но все же ощутимое кожей. И не хочется сейчас думать о том, что чудо закончится, когда я снова вернусь в серость городских улиц. Хочется просто сильно-сильно зажмуриться от удовольствия, пока перед глазами не запляшут разноцветные бабочки, а потом открыть глаза и долго-долго смотреть за горизонт. Смотреть даже тогда, когда солнце скроется совсем, и знать, что ночной ветерок расскажет сказку перед сном.
И верить в то, что сказки иногда все же сбываются.