Воронина Ольга : другие произведения.

Время костров

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    еще одна история по "Бездне..."

  Грольн выпевает слова негромко, умело вплетая их в перезвон струн. И лей хороший, настроенный... звуки разносятся по наступающим сумеркам, и Мы замираем, слушая - вот тут, возле деревьев, потому как не стоит тащиться нам всем к честной компании у костра.
  Когда на небе звезды сплетаются в узор,
  Охапку дров подбросьте в пылающий костер -
  И о делах великих вам песню бы пропел
  Бродяга полудикий, что нынче не у дел.
  Тот, который был Я, легко щурится, одобрительно кивая - нравятся ему эти строки, хоть и слышали мы их давно, и не Льняной Голос пел их тогда... Молчаливая задумчивость плывет над огнем, усмехается ехидно Мом своим мыслям - я помню тебя, пятнистый шутник, ты оступился однажды в том странном и родном для нас с тобой мире. Я звал тебя тогда Молодым, не Я, который есть, а тот Я, что был там.
  Когда обеспокоен король родной страны,
  Что нужен ей не воин, но рыцарь для войны, -
  В ответ на зов владыки влетит опять в седло
  Бродяга полудикий, врагам своим назло.
  Смеется добродушно Эйнар, и сверкают багряные отблески пламени на белом доспехе. Среди моих Я есть и тот, что помнит боевое безумие, когда-то разрывавшее тебя на части и застилавшее мир кровавой пеленой... и орел с дурацкой, но так подходящей ему кличкой Ужас, визжал на твоем плече...
  Когда за честь принцессы не вступится никто
  Из тех головорезов - к ней явится зато
  Пусть не прекрасноликий, но преданный вполне
  Бродяга полудикий, чужой в родной стране.
  Шевелится Лаик, вздыхает и прижимается к своему спутнику, ласково перебирающему ее светлые волосы. Они сидят чуть в стороне от остальных, словно только вдвоем, только наедине, но песня тронула и их, завлекла, затянула. Захоти я - и вновь почувствую холод могилы вокруг и увижу серую глыбу надгробного камня с твоим - моим тогда - именем. И боль от мелодии Слова Последних вновь обожжет мертвое тело, возвращая жизнь.
  Зато в другое время он бродит по лесам,
  Нога забыла стремя, а уши - голоса...
  Ценой хвастливых криков он не купил покой,
  Бродяга полудикий, забытый и больной.
  Те, которые Я, молча стоят за моей спиной, расслабленно наблюдая за пляшущими языками пламени, впитывая негромкую мелодию песни, сложенной обо всех нас. А у костра сидят те, которыми я когда-то был - и тот Я, и другой, и третья... Все они - часть моих воспоминаний и перерождений, самостоятельные теперь, они почтительно косятся на меня. Вот чего не люблю, так это преклонения. Как оно проще было, пока нас не узнали, так нет же ведь, проболтался кто-то...
  Из темноты почти беззвучно выныривает Сарт, приветливо кивает остальным, подсаживается поближе к огню, зябко ежась - трудно даются бывшему - Магистру, Чудотворцу, Верховному? - бывшему, так метко прозванному здесь Бредуном - походы к переплету, очень трудно даются.
  - Ну, как оно там, Сарт? - басит Эйнар, разрушая задумчивую тишину, повисшую было после последних строк.
  - Да все также, - пожимает плечами тот. - Что-то происходит, сами чувствуете, наверное, а что - никак не видно. И не слышно тоже...
  Он косится в мою сторону - не надо Сарт, я все тебе рассказал, все, что помнил о Зверь-книге, не вовлекай меня в разговор, толку не будет. Тот, который буду Я, легко тянет меня за плечо - от костра в темноту. Он-то знает, что место наше совсем не здесь, не по нраву ему роль живой легенды... Я киваю Сарту и ухожу, вместе со всеми, которые Я.
  
  С Даниэлем все проходит обычно гораздо проще - он парень веселый и меня своим предтечей не считает. Да и я не держу среди своих воплощений его жизни - ну, сражались когда-то вместе, было дело, только он о том не знает, а Мы рассказывать не собираемся. И вообще, эта парочка - русоволосый десантник в камуфляже и огромный тигр Рыки, словно забрела в наши ряды случайно. Это мы - Неприкаянные, а они так, мимо ходят, жизни радуются, и неприятности у них рассасываются, будто сами по себе. Ну, бывает, останется порой несколько шрамов на руках и лапах, так кто ж их считает-то?..
  В общем, нравятся мне эти двое, нет в них нашей общей обреченности и метки вечностью, может, потому, что молоды еще совсем. Но остальные мои Я тоже держат русоволосого за своего парня, а они редко бывают так единодушны.
  Сегодня у костра Даниэля почти пусто - только одинокий гость легко смеется да похлопывает по мохнатому боку развалившегося лениво в траве тигра. Даниэль улыбается в ответ, машинально поглаживая ремень спущенного на траву автомата. Русоволосый - единственный среди нас с огнестрельным оружием, не доверяют остальные как-то этим шумным ломающимся штуковинам, да и патроны еще искать... Но каждый выбирает по себе... я вот тоже свои "бабочки" до сих пор иногда вспоминаю - по руке были и по душе, жаль, с собой прихватить не сумел.
  Они замечают меня почти одновременно: лежащий тигр фыркает приветливо - один из тех, которые были Я, тоже однажды был тигром, и Рыки чувствует родича, а незнакомый мне мужчина, обернувшись, глядит прямо в глаза. Отсвет огня золотит его светлые волосы, и тот, который был Я, хлопает меня по плечу, напоминая. Но я и так уже почувствовал другого беса, и душная согдийская ночь приглашающее скрипит сухим песком вечности... Тот, который есть Я, встряхивает головой - это не его видение, это было, но с другим Я, и слава богам, которых Мы так и не встретили за все наши долгие жизни...
  Мы улыбаемся навстречу, подходя вплотную, видя радость в светлых глазах, которая почему-то очень греет того, который был Я.
  - Привет, Марцелл, - говорит Даниэль, и я киваю в ответ.
  - Здравствуй, Джед, - это собрату-бесу, так неожиданно встреченному здесь.
  - Здравствуй, Марцелл.
  Даниэль, догадливый парень, легко поднимается на ноги и машет тигру:
  - Пойдем-ка, брат, прогуляемся, не будем мешать беседе...
  Рыки недовольно ворчит, но все-таки встает и двигается в темноту вслед за хозяином, успевшим еще махнуть рукой в ответ на мой признательный кивок. Ты прав, Даниэль, - встретимся еще не раз, сочтемся...
  Я присаживаюсь рядом с костром, чтобы тут же получить в руки кружку с горячим ароматным чаем и, грея пальцы, поймать заинтересованный взгляд беса напротив.
  - Не знал, что я здесь?
  - Нет, - качает головой Джед, - я только сегодня пришел, далеко был - пока Сарт дозвался... Я его и не видел еще. Что у вас здесь происходит?
  Хороший вопрос, интересный... мне бы самому знать, Джед, я бы обязательно сказал.
  - У нас здесь кокон, чувствуешь? - Бес кивает. Еще бы, Переплет - штука такая, резонансом по нервам бьет... - А вот что в нем зреет - непонятно. Но надо, что б созрело, и желательно побыстрее. Вот и ускоряем.
  - И давно?..
  - Вторая неделя уже, - честно отвечаю я.
  Нелегко дались остальным эти дни - это я, бывший пленник чужой арены, знаю, что жизнь может течь столетиями мимо и без моего участия, а они всегда в центре событий, всегда решают что-то... привыкли за судьбы миров отвечать, ждать в сторонке разучились. Или не умели никогда? Те, которые Мы, тоже не любят неизвестность, но терпение - одна из частей натуры Отшельника, так почему бы и не подождать в такой интересной компании?..
  - Вы совсем не знаете, что там? - Джеду интересно, и то верно - часто ли в нашей долгой жизни случается что-то совсем новое?..
  - Там Зверь и Книга, - кратко поясняю я. И Мы все чувствуем - воспоминание о том мире встает перед глазами беса. Ты тоже шагал когда-то в Дверь?.. Вижу, что шагал. И Бездна тебя обжигала яростно, не принимая, и Момент Иллюзии длился бесконечно, затмевая все вокруг нереальными красками возвратов. Мы вечно живы, так вышло, и вечная смерть - не про нас, но выдержать ее все-таки пришлось. Меня, полуживого, почти наполненного ядом ухода, тогда выбросило в спокойный мир, за что Те, которые Я, долго благодарили нашу изменчивую судьбу, выхаживая мое обессиленное тело. Но я - Отшельник и Пустотник, а ты как выбирался оттуда?..
  Я задаю совсем другой вопрос, который настойчиво подсказывает мне тот, который был Я. Ему интересно, и остальным, впрочем, тоже. Только тот, которым Я не стану никогда, насмешливо смотрит в стороне.
  - Тебя ведь не было в Пенатах Вечных, Джед?
  - А что мне там делать? - усмехается в ответ бес. - Я не умею глотать идущее горлом время, Марцелл, не успел научиться в Согде. Я в этом времени живу и ни разу еще не жалел об этом.
  В светлых глазах Джеда нет ни следа седой утомленной вечности, запомнившейся мне по прежним временам, только спокойствие и интерес к текущей вокруг непрестанно жизни. Мы, которые Я, знаем это любопытство, мы уже успели понять, что ничто не вечно, кроме нас, а потому - все меняется и каждый день может быть новым, если присмотреться. Но где и когда ты сумел пройти свой путь отшельничества, бес? Или просто повезло тебе - не успел врасти в постоянную безысходность однообразия одинаковых будней, как тот, который был Я, когда-то? Как же мы выдирали его из этого болота, всеми своими жизнями и памятью, отмывали, приводили в чувство... Вечность слишком легко превращается в седую пыль трухи, засыпающей мир вокруг - тот, который был Я, помнит это. Тот, которым Я не был, любит вспоминать эти тусклые дни, он видит в них особую красоту. Остальные мы, которые Я, не спорим.
  - Когда сказали, что ты ушел с Пустотником, я знал, что ты найдешь Зал, я ведь слышал его зов, помнишь, Марцелл?
  Бес улыбается, и те, которые Я, насторожено шепчутся за моей спиной - нет, он не видит нас, конечно, но словно чувствует.
  - Что произошло потом, ты знаешь. Я пробовал жить в пограничном поселении, но это было совсем не так интересно, как казалось сначала. И я ушел - искать Зал, хотелось все-таки увидеть его, наверное... Я дошел до Мелхского оазиса, Марцелл, - Джед уже не улыбается. - Но там к тому времени уже не было Зала. И тебя не было. Только храм, возведенный племенем наивных воинственных дикарей и твоя статуя в полный рост. Кстати, очень похоже смотрелось.
  Я усмехаюсь, вспоминая гримасу зверского восторга на лице того, кем Я не буду никогда - Бану-Ал-Райхан отличались знатной фантазией. Развитой, правда, только в одну сторону.
  - Я не стал искать, Марцелл, - продолжает бес. - Потому что, если ты выбрал для своего кокона Зал Ржавой подписи - твое право. Я решил подождать, что же будет дальше с нашим забавным миром. И просто жил - бывал в людских деревнях на месте бывшей Калорры, работал наставником у Скользящих в сумерках, даже нашел одну Большую Тварь... Пустотника, точнее. Он многое рассказал мне о жизни, Марцелл. Я могу называть его учителем, и я горд этим. А потом мир опять изменился - ушли бесы и меченные Зверем, и на смену им пришли варки. И я снова жил, только теперь все стало гораздо интереснее, ведь была постоянная охота на неживых... А потом ты позвал нас, и я вошел в ближайшую Дверь.
  - Как ты выжил там? - все-таки спрашиваю я, и те, которые Мы, замирают, ожидая ответа.
  Джед медлит мгновение, вспоминая, и я всем своим бесовским чутьем ощущаю его боль - яркой вспышкой, холодным пламенем, эхом моей собственной.
  - Не знаю, - отвечает бес, искренне, я вижу это. - Наверное, я слишком хотел жить. А еще я ненавидел Бездну, как только мог. Варки научили...
  Он смотрит мне прямо в глаза.
  
  Сумерки ласково обнимают пустую деревню - брошенные возле колодца ведра, распахнутые настежь двери, забытая в дорожной пыли самодельная кукла с нарисованным на тряпичном узелке-голове лицом. Где-то неподалеку глухо скрипит на ветру рассохшийся ставень. Тихо вокруг и мирно. Жизнь уже ушла из этого места, прихватив с собой все свои негромкие шорохи, движения и голоса. Тонкая струйка тумана вкрадчиво выползает на главную улицу вслед за уходящим солнцем. Серая холодная муть, медленно, но неуклонно закрывающая мир вокруг. Джед просто смотрит - он уже видел подобную картину не раз и сейчас ждет, кто из не-живущих выйдет к нему навстречу.
  Из тумана выступает девочка - худенькая, в простом полотняном платье, бескровное почти лицо - белым пятном в обрамлении двух темных косичек. Девочка беззвучно ступает по сухой пыли - дождя не было уже почти неделю, и ее узкие ступни не оставляют следов. Скажи, дитя, а вот эта кукла - она не твоя, случаем? Но нет, ни взгляда в сторону - все внимание ожидающему бесу, теплому, живому...
  Девочка улыбается, и Джед невольно передергивается - столько хищной радости в этой улыбке.
  - Добрый вечер, - воспитанно произносит девочка, и голос ее холоден, холоднее северного ветра, прилетающего зимними ночами с предгорий Ра-Муаз.
  - Добрый ли? - интересуется Джед, не убирая ладони с рукояти меча.
  Ребенок не отвечает - вроде и медленно идет, плавно, а вот уже как-то незаметно оказался почти вплотную. Резкий бросок вперед, словно для поцелуя. Но Джед уже знает цену этому поцелую - наблюдал не раз, как высасывают жизнь такими вот "ласками". Блестящее лезвие послушно рассекает воздух и вспарывает тонкую ткань платья, входя прямо в живот - под ребра и продолжить движение вверх. Варк визжит, громко, совсем не по-человечески, и желтое пламя охватывает дергающуюся фигуру. Всего минута - и на месте бывшей девочки замер на земле обугленный труп, темный и нереальный.
  - Ну, кто следующий? - спрашивает Джед, крепко сжимая рукоять родного саларского меча, давно уже покрытого серебром. Туман замирает, останавливая свое вкрадчивое наступление, медлит мгновение, словно раздумывая, а потом также беззвучно откатывается назад, оставляя после себя мертвую улицу. Бес настороженно ждет, но ночная тишина безжизненна и безопасна. Лишь убедившись, что варки ушли, Джед покидает деревню, чтобы вернуться на торговую дорогу, когда-то оживленную, а теперь совершенно пустую.
  За спиной темнота укутывает заброшенный дом, в котором всего год назад жил старый приятель беса - ловкий и умелый кузнец, Джед отлично помнит его молодую жену на сносях и радостное приглашение приехать через годик полюбоваться на первенца. Вот и съездил...
  
  Те, которые Я, молчат - мы видели такое не раз и даже не два. Но на языке еще чувствуется злая горечь бессилия, так знакомая нам, и тот, который был Я, вспоминает холод неживого взгляда и ждущую улыбку Юкики - самой младшей и веселой жены мудрого Маарх-Сату. Тот, который был Я, тоже не успел тогда...
  - В общем, я уцелел, - голос Джеда нарушает тягучее молчание. - Может, не я один, не знаю. Оказался в странном мире, полном чудес и богов, правда, у них совсем не было бесов, пришлось объяснять, что это такое.
  Он усмехается задорно, и Мы улыбаемся в ответ. Тот, которым Я не буду никогда, ехидно фыркает из темноты.
  - Ну а дальше - как у всех из нас, дорога позвала за собой, заманивая в чужие миры и жизни. Вот и хожу с тех пор. Неприкаянным. - Слово это выходит у беса легким, веселым даже.
  А мы, которые Я, вспоминаем изменяющиеся вокруг миры и разрушающиеся жизни. И невозможное, бьющее через край, становящееся привычным и родным. Это неправда, что мы приносим несчастья, зря так считает суеверный Черчек. Мы приходим туда, где несчастья уже есть, и просто подталкиваем немного события к развязке. И не наша вина, что финал редко выходит счастливым. Мы старались. Вот только переписать судьбу удается редко, даже нам, с нашим запасом чудес и умений...
  "Согласен, - молчит понимающе Джед, - но нельзя подчиняться - никогда, даже невозможному".
  " Нельзя, - хором отвечают те, которые Я. - Вот мы и не подчиняемся. Никогда".
  Костер весело трещит, кусая сухие поленья, и яркие искры вихрем взвиваются вверх, виснут между нашими взглядами. Они совсем не мешают беседе, и стоят за моей спиной остальные Мы, слушая. Запоминая.
  "Ты нашел себя" - улыбается одними глазами Джед. И это правда - нашел. Давно уже, в коконе Зала. Но ты счастливее, бес - ты сумел себя не потерять. Поэтому и искать не пришлось...
  - Ты действительно Отшельник, Марцелл? - спрашивает меня светлоглазый бес, приручивший вечность.
  Я оглядываюсь на тех, которые Мы, они подходят и кладут руки мне на плечи, поддерживая. "Стоит ли?" - сомневается тот, который Я. "Стоит", - уверенно кивает тот, которым Я буду. - "Он поймет".
  Мы зачерпываем полные ладони наших жизней и щедро выбрасываем в пламя костра.
  Неправильный бес Марцелл, и горячий песок арены обжигает глаза, безумный Вольски, и припорошенные снегом камни разъезжаются под коченеющими ногами, молчаливый сихан Ли, и острое лезвие ритуального меча принимает последний вздох, предупреждая подступающую старческую немощность... Неестественно пунцовые губы на лице гибкого юноши - да, Джед, ты видел его не раз, и пусть он постарел и заматерел, узнаешь?.. Ехидно звенящие бубенцы на колпаке безобидного городского дурачка - он всегда любил шутить, над собой и остальными... Облако льняных волос, окутывающее тонкий девичий стан - иногда любовь сильнее даже смерти, ты знаешь, бес?..
  Годы, имена, лица - вереница образов, водоворот теней, тающих в чужом внимательном взгляде...
  - Так вот оно как... - произносит негромко Джед, когда Мы сжимаем ладони, останавливая хоровод видений. - Никогда не одинок?..
  Да, вот так, бес, никогда. Те, которые Я, всегда со мной, стоит только оглянуться, и пусть некоторые из них совсем не такие, как тот, который Я сейчас - тот, которым Я не буду никогда, театрально кланяется за моим плечом, - но они все - это Я. Мы. Вместе, везде и навсегда.
  "Почему ты показал мне это? - молчит Джед. - Ведь, наверное, никому еще и никогда..."
  "Никому и никогда, - соглашаемся Мы, - только ты - тоже Пустотник, бес. Какой-то частью. И немного - Отшельник, я чувствую это. Первая ветка на бесконечном пути перерождений, жаль, что все вот так зашло в тупик... прости, Джед".
  "Ничего, - улыбается одними глазами бес. - Я не жалею. У меня есть Я. Я, который был, есть и будет. Это тоже неплохо. А главное, у меня есть Дорога".
  Порыв ночного ветра доносит голос Грольна - тот поет очередную песню:
  Наше добро мы носим с собой -
  Плащ на плечах да мешок за спиной,
  Мы не в броне,
  В нашей стране,
  Нам не прикажешь: "Стой!"
  Джед усмехается и ворошит костер, заставляя угли разгореться новым пламенем. Тот, который был Я, ободряюще кивает, словно бес напротив может видеть. Тот, который есть Я, просто смотрит на яркий огонь. Ночь темна и безлунна и полна спокойного молчания.
  Где-то на грани восприятия вздрагивает черный Переплет, и тот, который буду Я, выжидающе косится в сторону леса. Он-то знает - время костров почти закончилось, скоро настанет время идти дальше.
  В светлых глазах Беса-Пустотника напротив плывет это же чувство подступающей дороги.
  "Ну, что завтра в путь?" - молчит Джед.
  "Завтра" - соглашаемся Мы.
  Дорога еще сведет нас и, наверное, не раз....
  Бременем станут кольчуга и щит,
  Меч не взметнется от худших обид, -
  Вспомни тогда:
  Наша звезда Ночью для всех горит.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"