Насупился
облачком
синий ковчег...
Расселись грачи на березе.
Бранятся...
Горчит
подворотнями
мартовский снег,
горят 
куполов
предпасхальные яйца.
Из тающей глыбы - 
ручей
как челнок
снует
по шершавым заплаткам асфальта,
и глянцевой рыбой
скользит мимо ног
коричнево-сизый
уверенный 
бампер.
И весь шевроле
проплывает как куль,
умеривши пыл
и утративши
норов,
в просевшем дворе
как последний жигуль
хватает баланду
весенних просторов...
И ты
от весны
захлебнувшись навзрыд,
не вспомнишь о том,
что промок и простужен...
Вперед, шевроле,
мы с тобой - корабли!
Плывем
ДО ПАРИЖУ
по мартовским лужам!