На дне хрустальных бликов сна,
твой вкус абсентом манит губы,
лимонной долькою луна,
да льдистых глаз твоих причуды.

И мёдом льётся запах рук,
под жаром пальцев плачет тело.
Сочится ядом спелый фрукт,
на всхлипе смерть. Я так хотела...