|
|
||
Вы уж поаккуратнее - думайте о чём писать. А то ведь потом жить с этим. | ||
Развилка 1. Мастер Слова.
В темноте раздавался приглушённые голоса. Спорили двое. Ну да, как всегда - те самые Двое. Один - молодой да порывистый, другой - старый да рассудительный. Если конечно, понятие времени к ним применимо.
- Он сопротивляется! Он не хочет своей Судьбы! Противится воле Богов! Чёрт, ну хоть когда-нибудь с этими талантами будет иначе!? Найдётся ли хоть один, который безропотный примет свою мечту! Ну почему они так все стремятся сбиться в стадо и причесаться под одну гребёнку! Неужели не видят!?
- Дай ему время. Всё получится - он уже начинает понимать.
- Что понимать?! Сколько лет - а одни и те же глупости на уме, падает в одну и ту же яму, выбирается из неё, побродит кругом и снова вниз! Да надоело уже за ним присматривать. Плетёшь-плетёшь нити реальности, а он то не заметит вовсе, то отвернётся, а то и просто плюнет!
- Время и терпение. У него получится. Я вижу.
- Да я то же вижу. И он, подлец, видит. Все мы видим. А толку!? Где, я спрашиваю, хвалёное просветление? Доколе мне с ним нянчится!
- Ты, я смотрю, совсем свою юность забыл. Думаешь, зря мы его к тебе приставили?
- Да то я! Я ж в его годы полным обалдуем был. Он же лучше меня, он же должен понять, что к чему, он же должен разобраться быстрее! Век-то ведь не каменный на дворе, интернетов да книжек поразводили ведь для них не зря!
Старший улыбнулся и покачал головой.
- Ты действительно думаешь, что что-то изменилось?
Молодой задумчиво поскрёб рыжую бороду.
- Хорошо. Я понял, Наставник... Мои мысли были как лучи света на застолье кротов. Сегодня я попробую по-другому. В этот раз у меня получится. Должно получиться.
- Хорошо. Только с грозой не переборщи.
Он стоял и слушал, как капли дождя стучат по асфальту, как медленно стекают по непослушным волосам... И думал. Да, он не любил зонты и предпочитал ходить под дождём с непокрытой головой. Ему нравилось представлять, как с каждой каплей дождя растворяется боль. И приходит понимание.
Господи, неужели я не могу быть таким же как все? За что мне это? Почему именно я? Неужели я не могу жить нормально? Почему я не могу довольствоваться малым?
Эти и другие глупые вопросы не раз и не два приходили в его голову. И зачастую находили не менее глупые ответы. Но сейчас он не искал ответы. Сейчас он был. Был самим собой. Тем собой, которому некуда спешить. Которому некого ждать и не на что надеяться. Которому не от кого не зависеть и некого бояться. Он просто был. Мимо проезжали машины, мелькали чьи-то лица. А он просто стоял. Без определённой цели. Он наблюдал. За собой. Слушал свои мысли. Разглядывал свои желания.
И понимал. Что больше не может притворяться. Талант не пропьёшь и не спрячешь даже в самой глубокой яме. Он обязательно прорастёт и даст свои плоды. Кислые и сладкие, зелёные и переспелые, ароматные и безвкусные. Что-то отсеется само собой, а что-то пойдёт в рост. Не важно. Им - быть.
А ещё он наблюдал, как медленно рассеивается и уплывает вся та боль и обиды, что гнездились долгие годы в его душе. И понимал, что без этих удобрений он не стал бы тем, кто он есть. Может быть кто-то пройдет дорогу другим путём. Более лёгким. Может быть... Но ему предстоит именно этот. Хотя, постойте-ка, почему предстоит? Неужели опять в будущее ненароком заглянул!
- Я так не играю. Он опять подглядывает! Это нечестно!
- Да, это достойный по наглости тебя человек. И это... Я предупреждал насчёт грозы!
- Понял-понял, знал бы, что Ты не выспался - не шумел бы. Ну я ему покажу, Настрадамус липовый! Сейчас ты у меня станцуешь танец маленьких обезьян!
В кармане отчаянно запищал мобильник. И сразу сгинуло! А ведь только что было что-то такое ясное и до счастья знакомое...
Он внимательно смотрел и на номер и пытался понять, откуда его знает. Ведь знает, а чей - непонятно! Ну и ладно. Надо - ещё раз позвонят. А он будет думать. Думать о том, что творчество - это не всегда экстаз и кайф, что иногда это тихое ночное одиночество, и жаркая горечь бессилия. Бессилия что-то изменить и повернуть время вспять. Как же это тяжело - видеть свои ошибки, знать как их исправить и не иметь на это никакой возможности... Никакой возможности... Никакой... Стоп, что за бред!
Вот оно - недостающее звено! Вот он - выход из лабиринта! Да, этот самый лаз-шкуродёр, куда он так боялся сунуться всё последнее время. Знал, что это лучший выход. Но мучительно боялся признаться себе в этом.
А сейчас у него не осталось времени бояться. Каждая минута на счёту. Каждая секунда на исходе. И он им обязательно станет. Он станет Мастером Слова. Он научится владеть им так виртуозно, что наконец-то его сердце снова наполнится ликованием от долгожданных побед. Побед над самим собой. Самых лучших побед в его Жизни.
- А ничего попроще нельзя? Ну там - домик в деревне, свиноферма в горах или хотя бы завод по производству резиновых изделий? Или хотя бы пару миллионов заработать, а?
- Мда... Ну потерплю пару лет. А потом с валькириями пойду гужбанить да Валгаллу по косточкам разносить - может какой Герой по силам найдётся!
- Стыдись. Экие глупости у тебя на уме. Представь как себя на его месте. Какого тебе наслаждаться покоем, почитывать газеты в кресле да жены по попке изредка шлёпать?
- То-то и оно. Так что работай вот ангелом в назидание - пока не поумнеешь.
Перед ним внезапно снова открылись новые горизонты. Те, которые он сам он себя спрятал до поры до времени. Чтобы дорога показалась ему простой и лёгкой. И от он его сделал. И снова время делать следующий шаг. Кто сказал, что он будет легче?
...
...
Я сказал. И он будет легче. Впереди ещё много чего - и хорошего и не очень, будут и блистательные победы и падения с вершин иллюзий. Всё будет. Вот только шашлыка из него не будет. Уж теперь-то он постарается!
Дорога уже закалила его. Да, она оказалось труднее, чем он думал. Но он не свернёт с неё. Ни за что. Потому ему одиноко и тоскливо. Одиноко и тоскливо - без себя настоящего. Поэтому вперёд и с песней.
Каждая секунда дорога!
Пойду-ка чай попью. Как же без него в путь. Никак нельзя. Совсем башка глупый станет - тело слушать перестанет.
- Добре, хорошая работа. Но это только начало.
- Да, знатная будет Игра.
- Хм. Смотри выйдет в дамки, будет тебе на равных.
- То-то радости будет. Но когда это ещё...
Пальцы не переставая стучали по клавишам. Боясь оторваться хотя бы на минуту - а вдруг уйдёт.. Вдруг - и всё исчезнет, как наваждение?! Так как будто никогда ничего и не случалось! И снова в душе поселится та неприглядная Пустота, что так часто тревожила его скукой и бездельем. Что когда-то тревожила его...
Слова всё плясали в его сердце и спешили побыстрее выйти наружу. Иногда они выходили через горло, царапаясь яростной песней или боевым кличем... Иногда -через ноги бешеным танцем... Иногда - через кулаки, что без устали могли стучать по груше часами. А сейчас они шли через пальцы. Просачивались один за другим на старую клавиатуру и оседали на пыльном, давно немытом дисплее...
Он не останавливался ни на минуту. И, как всегда, отдавал себе без остатка. Всего. Выдавливая с каждым словом частичку боли, страха, горечи... Удивления, радости, смеха, любви... Да, это было так восхитительно - снова чувствовать что можешь любить. Себя, людей, весь Мир...
С каждым словом становилось легче. По-настоящему легче. За окном давно уже стемнело, постепенно стих дождь. А он, не замечая ничего, всё писал, писал и писал...
Он писал. Он творил. Он - жил.
Со стороны подоконника донеслось лёгкое покашливание.
Он обернулся - позади расположился рыжебородый мужичок в телогрейке и ушанке со странным значком.
- Ты кто?
- Тор, - весело ухмыльнулась борода и гордо ткнула пальцев в значок.
- А это что?
- Это Молот, мммой знак! - мужичок явно занервничал, даже заикнулся.
- А, - в голове что-то промелькнуло, - Бог, что ли? - заинтересовался он и наконец-то оторвал пальцы от клавиатуры.
- А то! Не похож что ли? - борода расплылась в широкой улыбке.
- Не, не похож. Ты на фресках другой.
- Врут, парщивцы. Доказать?
- Да не н..
- А я докажу! Да легко! - На столе вдруг зазвонил мобильник.
Он подошёл и осторожно нажал на приём.
- Приёмная бога Тора слушает. К сожалению, он сейчас не может ответить на Ваш звонок. По всей видимости, из вредности. Передайте ему большой привет и приглашение на вечерний пир.
- Ну как?
- Бррр! Странное у вас лето, - буркнула борода, быстро захлопывая форточку и на всякий случай натягивая ушанку поглубже.
Он немного задумался.
Тор погрустнел ещё больше, даже в сердцах стянул ушанку и стукнул ей по коленям. Но потом его лицо осветила гениальная мысль, аж молнии из ушей сверкнули.
- Эй, ты поаккуратнее! Верю-верю, что Бог!
В этот раз мобильник не просто зазвонил. Нет, он почти разорвался на части, подскакивая от виброзвонка и вереща как последняя сирена, у которой всё детство отнимали конфетки. А потом вдруг и него раздал железно-мелодичный женский голос.
- И тебя под каблук?
Ушанка вернулась на законное место и минуты две в полном молчании сверкала молниями, пока бог что-то бурчал в сторону окна. Пальцы уже было побежали к клавишам, но тут Тор аккуратно бухнул кулачищем по стенке. Та на минуту растворилась и что вместо неё возникло окно в какой-то бар. Дальше бог проявил чудеса ловкости, сноровки и несравненной наглости - стащил пару кружек с мутной жидкостью, показал длинный язык и под разгневанные крики вернул стену на место.
- Глинтвейнчик-с.
Минут через двадцать они благостно сидели в мягких креслах и созерцали непрерывную стену шторма за окном.
- Да, неплохо ты нас прикрыл.
В комнате ещё на несколько минут установилось тишина - разъяренный бог молча заливал несправедливость судьбы глинтвейном, изредка поглядывая на разбушевавшееся небо.
- Так что ты уж поаккуратней - думай о чём писать. А то ведь потом жить с этим.
- Хм... интересно... И номер какой-то подозрительно знакомый. Хорошо, допустим.. А почему в ушанке?
- Акклиматизируюсь. Под местный колорит.
- Так ведь лето же... Папаху одел бы или будёновку... ну или кепку!
- А как ТАМ у Вас?
- Да как обычно - утром битва, вечером пир, ночью валькирии да богини. Всё по расписанию...
- Неужели по расписанию?
- Ага. Ещё поста лет назад ввели новые порядки, приказали отчётность вести - кто кого сколько раз убил, кто сколько медяной росы выпил - на последний словах Тор как-то сразу погрустнел.
- Да, отчётность - дело тяжёлое. Не наскучило?
- Да, бывает...
- Слушай, а до автоматизации вы не додумались? Ну там компьютеры, которые за вас всё считают.
- Додумались. Поймали парочка друидов - с виду вроде умными показались. А на деле - слишком умными. Понаделали гомункулосов, так они не только медяную росу не только считают, но и ещё и выпивают подчистую. Утверждают, что только так можно сосчитать все капли до одной.
- Да я не про это. Может... того...тяпнем, а?
- Милый, напоминаю, что сегодня после обеда к нам придут дети. Ты понял менял, рыжебородое чудовище!!??
- Меня да под каблук! Да ты за кого меня принимаешь! Так, в карты проигрался на прошлой недели. Уже пятый день измывается, садистка!
- Ага. Всё равно потом учуют, ещё пару дней штрафа накинут. Ну да ладно. Чёрт с ними. Всё пишешь?
- Пишу.
- И как? И как?!
- Да...так. Бред всякий получается. Вначале вроде нравится, а посмотришь на следующий день - ерунда ерундой.
- Дашь почитать?
- Так ты ж вроде не по скальдам...
- Это я то не по скальдам! Да у меня сам Один рифмы сверяет! Ты этих сказителей поменьше слушай! Накалякали Саг всяких, теперь живи как хочешь - всё равно от судьбы не убежишь! Бедный Фенрир совсем измучился - да хоть закуйте меня всего в цепи, говорит, а не буду я ваше Солнце есть! Оно, говорит, невкусное - опять весь язык обожгу!