В каждое дело всегда необходимо вкладывать толику своей души. Прошедшие годы жизни дали опыт, что души на все дела может и не хватить. Пожалуй, это самый глубокий вывод из всего мною ранее сделанного и не сделанного. Там куда прикладывается душа, там и работа спорится, а там где ее и не приложишь, работа становится как в известной пословице волком.
Текущая работа отвлекает на себя много времени, но удовольствия приносить стала все меньше и меньше. Постоянные разочарования, мелочность и предательство тяжким бременем ложились на душу, и она матерела и матерела, покрываясь толстенной шкурой, не позволяющей к ней пробиться пустым и никчемным людишкам. Их становилось все больше и больше, и моя толстокожесть обрела силу брони. От нее уже отлетали не только людишки, но нормальные люди с их просьбами, тревогами и проблемами. Заматерел я, закостенел и тут случайно произошло то, к чему я со своим панцирем был совершенно не готов. Я написал свой первый рассказ. Он вышел совершенно случайно... Рассказ был кривой, но он породил во мне самого строго рецензента, что заставило меня переписывать его раз за разом. В итоге переделок получился рассказ, за который мне перестало быть стыдно перед самим собой. Моя броня получила первый удар. Потом из меня посыпались рассказы, как из 'рога изобилия' и заставляли меня все чаще и чаще их разглядывать под лупой, ища в них изъяны. Панцирь стал трещать по швам, но не сдавался. Уже написав тридцать рассказов, я вдруг внезапно ощутил, что броня рушится, а без панциря мне очень не уютно и не привычно жить. Я становлюсь вновь беззащитным перед окружающими, а значит защита мне необходима, но защищать надо самое что есть у меня дорогое- душу, без которой внезапно вдруг ставшим для меня важным писательство станет обыкновенным набором букв, предложений и графоманством.
Уже во вред своей работе, я ушел в писательство, где стал теребить свою память, эмоции и то человеческое, что осталось во мне за прожитые годы. Вспоминались встречи с людьми, их поступки, мое к ним отношение, их отношение ко мне и это стало формироваться в отдельные рассказы.
Моя броня трещала и крошилась, панцирь сыпался, но я вновь и вновь наступал на те же грабли, набирая и выкладывая все новые и новые рассказы.
Я выкладывал их на своей страничке в ФБ, пикабу, пиши.про, и прочая, прочая, прочая. И ждал, ждал, ждал комментариев читателей, чтобы иметь хоть какую-то обратную связь.
Первыми на мой призыв комментировать, как не странно откликнулись 'издатели', которые предлагали мне публиковаться за деньги, при чём... мои. Потом появились другие из их 'когорты', которые стали предлагать издаваться за скромную плату авторских. Удерживая свою гордыню в узде, я раз за разом отказывался, что в конечном итоге привело к тому, что денег не стало как таковых, а кушать для поддержания сил стало нечего. Пришлось снова взяться за унылую и опостылевшую работу, но вечерами, сидя за клавиатурой забывать о неприятностях и победах прошедшего дня, вновь обращаться к тем уголкам уже неприкрытой броней души, из которых когда то просочилась идея первого рассказа, заставившей почувствовать себя счастливым. С каждым опубликованным рассказом, радость от написанного настигало и заставляло трепетать душу в ожидании ответа от читателей, но видно еще не пришел тот час, когда будет мне полное счастье.
В итоге я, как самокопатель, вряд ли когда решусь издавать свои работы, хотя первоначально искал 'всеобщего' признания. Короче я сам себя в итоге переиграл и потому решил, что писать надо прежде всего для себя, чтобы душа вновь не очерствела, а там глядишь и читатели подтянутся...
И еще немного лирики... Для себя я извлек один хороший урок из публикаций на Пикабу- чем больше критиков, которые назовут меня графоманом, писакой, оскорбить мою работу, запостить фоточку кота и лампы, и сделать еще массу полезных для меня оценок, тем вероятней, что мой рассказ тронул их, а значит дал мне повод сказать им за это ОГРОМНОЕ СПАСИБО.