Вовк Артем Тимурович : другие произведения.

Возвращение

Неприятно. Неприятно возвращаться в пустой, холодный, темный Дом. Дом всегда останется домом, каким бы он ни был. Он-то останется - куда ему деваться, а вот человек, который до сих пор почему-то звучит гордо...

Все, последняя ступенька. Не вниз, а вверх - возвращаться всегда сложнее. Пальцы абсолютно неосознаваемым движением отыскивают в грозди себе подобных Ключ - тот единственный, способный открыть Дверь. Дверь, однако, поддаваться не спешит, требуя второго подтверждения.

- Я - свой, свой. Сим-сим, ну, пожалуйста.

Тихо скрипнув, дверь открылась - признала. И все-таки неприятно. Из-под закрытой двери, ведущей в комнату, тянет холодом. Мерзким, липким, как страх. Привычный щелчок по выключателю - света нет.

- Чем дальше, тем все непонятливее и непонятливее.

Закрываю входную дверь и почти физически чувствую, как зрачки расширяются, ловя те немногие лучики света, которые блуждают по темной квартире. Весь превращаюсь в слух - единственное оружие против темноты, снимаю куртку и кроссовки, не расшнуровывая. Зажигалка в заднем кармане джинс - трусливая полумера, сродни тепленькому чаю. Темнота... Она не страшна сама по себе. В темной квартире ровно столько же опасностей, сколько и в освещенной. Разве что нос можно разбить.

Но вот мозг... Как объяснить все это ему неразумному? Откуда взять недостающую ему информацию? Шорох...

- Балуешься, зараза? Все б тебе в страшилки поиграть.

Все равно иду в другую комнату. Открываю дверь. Сюрприз за сюрпризом. Забавно... Темная тень на фоне чуть светлого окна. Капюшон с черным провалом лица. Что-то поблескивающее над ним - явно не нимб. В общем, вполне узнаваемый, можно сказать, хрестоматийный облик.

- Ну что ж, присаживайся, коль угораздило припереться.

Это я. Мозг успокоился - информации хоть завались. Вот только что с ней делать?

- Время

Странный у нее голос. Впрочем, почему у нее? Голос... Он рождался как будто не в провале капюшона, а издавался всем телом, если оно, конечно, там было.

- Половина девятого.

- Ты прекрасно меня понял - не дерзи

Голос резко сменился и стал похож на голос старой сварливой училки.

- Ты ошиблось. На этот раз и пока...

- Время. Просто Время

Голос опять изменил тональность, стал старческим, плоским, пресным.

- Неоригинально и спорно.

- Не тебе решать

Голос поплыл, срываясь на визг стервозной девчонки. Что-то не то. Не так. Как? Не знаю. Так, не так, наперекосяк.

- Смерть, Смерть, я тебя убью.

Капюшон разразился задорным детским смехом. Так могут смеяться только дети - честно и без дури. Кто-то кого-то дурит. Смех прекратился, голос стал спокойным до умопомрачения.

- Убьешь меня - убьешь себя. Навсегда

- Я понимаю. Но так интереснее.

- Как знаешь

Капюшона больше не было, на меня смотрел я сам. Презабавно, но неприятно, как и все в этот вечер.

- Думаешь, это меня остановит.

- Нет. Но так интереснее

Голос, мой голос, был равнодушным и пустым - все решено.

Мы двинулись навстречу друг другу (какое странное выражение) одновременно, как бы согласившись со всем сказанным. Не доходя двух шагов, я сказал: сгинь, и тот я, который не я, сжавшись в маленький черный комочек и напоследок сверкнув парой золотистых искорок, исчез.

Все. Я остался один. Как просто. Это же МОЙ сон и МОИ страхи - что хочу, то и делаю. Главное понять, осознать, что это возможно и можно писать свои законы для местного применения.

- Не тебе решать, - картинно передразнил я - Здесь - мне.

Осталось только проснуться. Мне не нравится этот сон. Это не сложно, главное поверить, что ты спишь. Но вот это-то сложнее всего. Верю!

- Сон, Сон, я не твой, ну пожалуйста!

Приснится же такое! Тонкий-тонкий лучик Света пробивался сквозь плотную штору. Падал мне в правый глаз. Не люблю яркий свет, он не допускает компромиссов. Брр. Голова болит - тяжело просыпаться из фазы быстрого сна. Так. Оделся, умылся, поел и, так уж и быть, волшебное слово:

- БЫСТРО!

Раз, два,..., десять. Дверь в ванную. Выключатель. Света нет. Так!!! Какого дьявола...

- Не зови, дозовешься

Уже понимая, что увижу, поворачиваюсь в сторону зеркала в прихожей.

Сны не выбирают. Нравится, не нравится, как говорится. Из зеркала, невинно так, взирал на меня черный провал капюшона. Могу поспорить, он улыбался. ЗАРАЗА!

- Сон, сон, я не...

Стоп! Во-первых, откуда я знаю, что еще не проснулся? Во-вторых, откуда я знаю, что после этой незатейливой присказки проснусь? Всегда работала? А с чего я взял, что работала? Нужен аргумент повесомее. Зеркало.

Провал капюшона уже прямо-таки расплывался в улыбке. Ехидной такой, ехидной. Ну уж нет! Ctrl-Alt-Del. Снять задачу.

- Это все матрица.

OK.