Разговаривая ночью с ветром,
Опуская ногу на порог,
Я узнал, что был художником светлым
И портрет рисовать твой мог.

Я был художником, а не поэтом,
Я рисовал улыбку твоих глаз.
Но почему-то забыл об этом,
И не вспомнил об этом ни раз.

Ты пойми меня, я в прошлом - художник,
Ныне поэтом я стал.
Теперь для ветра я - печальный странник,
Что во многих мирах побывал.

Я не вспомню искусство прежнее,
Не смогу рисовать печаль,
Не помещу никогда тебя в вечное,
Лишь в стихах опишу твою даль.

02.03.06г.