"Батон" возвращался домой с очередного, привычно победного, чемпионата по "Counter Strike". Его команда "Наша Марка", как всегда, разнесла в пух и прах всех соперников, не оставив им никакой, пускай даже призрачной, надежды сравняться с городским лидером этого сезона. "Батон", идя по улице, с удовольствием вспоминал наиболее удачные моменты боев: как он одной очередью из автомата в прыжке снял двух "контров", не успевших даже открыть огонь; удачно брошенная граната, и три трупа остались лежать под мостом; выстрел на вскидку из пистолета точно в голову "террора" во время единоборства в переходе. Безусловно, он по праву считался одним из самых "крутых" игроков в команде, да, пожалуй, и в родном городе. Что и говорить, в последние годы он по настоящему жил, только сидя перед монитором и стреляя во врагов, в роли которых выступали то террористы, то спецназовцы. Ему самому больше всего нравилось сражаться за "терроров". Предпочитаемое оружие - "калаш", автомат мощный, удобный, с хорошей скорострельностью. Иногда в пылу сражения он даже начинал вместо мышки и клавиатуры в руках чувствовать вздрагивающее, словно живое, оружие смерти.
"Батон" уже привык, что после таких напряженных дней соревнований, он последующие несколько ночей во сне продолжал бегать по тем же картам и стрелять, стрелять, стрелять. Сколько уже было одержано в его жизни побед, он не помнил, как говорят в таких случаях спортсмены - "счет побед не ведет". Погруженный в приятные мысли "Батон" не заметил выскочивший из-за угла черный "Жигуленок", водитель которого был мертвецки пьян.
... Бригаде "скорой помощи", через пятнадцать минут прилетевшей на ДТП, осталось только засвидетельствовать смерть молодого человека от полученных травм.
...
"Батон" даже не поняв, что же с ним случилось, ярким пятном понесся в пустоте к источнику света, маячившему далеко впереди. Движение закончилось в каком-то освещенном со всех сторон пространстве, где свет, казалось, излучался каждым атомом.
- Где же здесь лампочка? И где это я?- изумленно подумалось тому, что осталось от грозы "контров".
Неясная фигура, более яркая, чем даже свет, окружавший ее, что-то ожидала от него. "Батон" и в земной жизни не отличавшийся словоохотливостью, здесь, в незнакомой обстановке, и вовсе стушевался. Поэтому разговор начинать первым не стал. Да и не понятно было чем говорить, поскольку рот, как коммуникационный орган, находился на Земле в остатках тела, в настоящее время перевозимого в морг, а у души никаких органов, предназначенных для этого, он не ощущал.
ГОЛОС сам собой зазвучал вокруг, заставив плясать свет в такт слов.
- Покойник серии РФ, номер три-двенадцать-сорок три. Некто Алексей Булочкин. Душа с неявно развитыми признаками совести, полным отсутствием сострадания, крупицы добродетелей находятся еще в непроявленном состоянии. Число зарегистрированных смертей, в которых повинен присутствующий - сто тридцать две тысяч триста. РЕШЕНИЕ: погружение в реальность жертвы.
- ПОСТОЙТЕ!! - душа "Батона" завопила всем своим бестелесным существом, мгновенно забыв об отсутствии органа вербального общения. - Это ошибка, я за всю жизнь не убил даже мухи, а тут эта пугающе громадная цифра смертей!
ГОЛОС словоохотливо разъяснил:
- Из них сорок две тысячи сто восемь "терроров", шестьдесят семь тысяч девятьсот девяносто одна "контров", девяносто шесть "охранников", три главы мафиозных картелей, двадцать две тысячи сто две сущностей с не выясненной этимологией.
- Как же так? Все эти смерти, за которые меня судят, это же компьютерные создания, не имеющие ни души, ни тел! Я их убивал не по настоящему, а в игре! - начала возмущаться бестелесная душа.
- В МИРЕ, созданном МНОЙ по своему разумению, нет сущностей, способных не хаотично передвигаться в пространстве, пусть даже и виртуальном, и не имеющих ДУШИ. Все они имеют свою, пусть даже пустячную, но ДУШУ !
- РЕШЕНИЕ ПРИНЯТО ОКОНЧАТЕЛЬНОЕ, ПЕРЕСМОТРУ НЕ ПОДЛЕЖИТ! АМИНЬ!
Свет вокруг померк.
...
"Батон" подпрыгнул в каком-то до боли знакомом месте.
-Aztec?
Хотелось оглянуться, но тут в руках проявился знакомый "шприц", на поясе из небытия материализовались две гранаты, с шелестом ощутилась тяжесть "броника", нахлобученная в последний момент каска пригнула тело к земле, заставив ноги подогнуться.
Искусственный голос не дал осмотреться: "LETS GO!".
Приоткрытые ворота - "Батон" первый, за ним, судя по дробному топоту ног, еще кто-то из своих, устремились на свет.
- Надо присесть! - промелькнула мысль, рожденная пробудившимися рефлексами закаленного бойца "Counter Strike", но непреодолимая сила гнала вперед, не оставляя времени осмотреться, оценить обстановку.
-Что я делаю?! Надо сначала кинуть "слеповуху"! - разумные мысли никак не сказывались на бестолковых действиях "Батона".
Ожидаемая засада "терроров" оказалась тут как тут, застучал "калаш", из-за спины ответно зарокотал "шприц". Попытка прицелится во врага не привела к какому-либо положительному результату. Опытные руки не слушались своего хозяина - перекрестие прицела бестолково прыгало вокруг ног "террора". Нестерпимая боль, красиво оформленная какими-то кроваво-красными пятнами, помешала открыть ответный огонь. "Батон" упал на землю, неловко подогнув ноги.
Неловко двигая ногами, "Батон" запрыгал по ступенькам.
- Куда меня черт несет? Там же опять ловушка!
"Батон" выскочил из-за угла на стандартную засаду бородатого "террора".
-Что за ... - потонувшая в море боли, мысль не успела оформиться.
"TERROR WIN!"
...
Уже ставший привычным прыжок. В руках винтовка с оптическим прицелом. С шумом оделись бронежилет и каска.
- LETS GO!
-Куда??? - мысль, возникшая в голове, осталась висеть в воздухе, непослушные ноги понесли на встречу неминуемой гибели.
Выскочивший из-за угла террорист спокойно стал расстреливать мишень из "Батона", который напрасно старался поймать в оптический прицел двигавшегося зигзагом "террора".
Мир опять погрузился в океан невыносимой боли.
"TERROR WIN!"
...
Алеша Булочкин выключил компьютер. Некоторое время сидел, глядя на свое отражение в экране померкшего монитора. За окном ночь вступила в свои права еще часа три назад. Старенький компьютер, выступавший от лица "Терроров", опять победил. Вздохнув, мальчик выключил свет. В темноте, едва разбавленной светом уличных фонарей, недоеденная булочка на столе, казалось, истекала кровью шоколадной помадки.
- Доем завтра, - решил Алеша.
Быстро расправил свою кровать.
- Ничего, - подумал, засыпая. - Завтра я их сделаю!