Умер я двадцать лет назад. Двадцать один год, шесть месяцев и пять дней.
Часы и минуты ни к чему. Как и обстоятельства.
Не помню ни тоннеля, ни полета, ни света.
Помню, что посмотрели на меня, почувствовал что посмотрели, взвесили, то же почувствовал, покачали головой и дали понять: Ни наверх, ни в низ меня не отправят.
И небо не принимает.
И в пекло отправлять - перебор.
Пустили послужить.
ДЕЛУ.
Принимать новых и провожать до места.
Заодно и последняя проверка.
Что станет со мной.
Зачерствею, видя каждый день чужие страдания.
Или нет.
И не обманешь никак.
Не замолишь.
Свечку не поставишь.
А Вы думали, что Смерть это скелет с косой и в балахоне?
Я конечно при жизни худой был, но не настолько.
Да и бутафории никакой.
Скажу больше.
"Атрибутов" наверху не любят.
Так что склада с косами и плащами нет.
Ну конечно я не один. Нас много. Достаточно. Штат большой.
Это Дед Мороз за одну ночь ко всем успевает. (Кстати, про него, потом расскажу.)
Работы хватает. Без аврала. Все чинно, благородно. Не торопясь.
Но и опозданий нет.
Точность - вежливость не только королей.
Трудно?
Да по-разному бывает.
Иную падлу с удовольствием забираешь:
Покуражился? Сейчас те растолкуют значение слова "СПРАВЕДЛИВОСТЬ".
Но иногда тяжело. Тяжело оттого, что не понимаешь за что?
Его или ее.
Рано...
Но последнее время стало доходить кой чего. Да и подсказали другие Смерти.
Мы ведь общаемся. Тусня иногда бывает. Сюр, правда?
Скажу одно. На верху виднее.
Детей тяжело забирать. Очень тяжело. Они ведь не понимают еще.
Самоубийцы! Как и убийцы! Срочную работу не люблю. Да и ни кто не любит.
Первым вот что скажу:
Вам ёлапы, накрыли стол, а вы поковыряли вилкой в одном блюде, скорчили рожу, типа - "НЯФКУСНО", и встали из-за стола.
Думаете приятно тому, кто накрывал?
Вторым вот что...
Приду и за тобой... Тут, сука, не останешься.
Люди! Про аборты я Вам ничего не скажу. Я хоть и Смерть, мне больше работы не надо. Меньше тоже.