Подъём и спуск, и снова, без передышки наверх, вперёд, к той цели, что каждый день висит над тобой, как огромный серый потолок, закрывающий голубю высь... Странная метафора - цель - потолок. Цели быть бы звездой, лучом света, освещающим путь по серобуденным ухабам и кочкам... а вот оказалось - это ограничитель. Не было бы цели - лететь бы как шарик воздушный туда, куда несёт ветер...
И каждый миг простоя рождает чувство вины - за то, что ты мог бы быть сильнее уже сейчас, и имел бы уже сейчас на толику больше шансов на успех, будь ты чуть упорнее и не давай ты себе так часто отдыхать.
И ты поднимаешься на дрожащие от усталости ноги и направляешь их стопы на пыльные (или мокрые, или жаркие, или просто опостылевшие за много лет) улицы города, чтобы опять, цепляясь зубами за каждый шанс, проскальзывая в щель каждой небрежно незапертой кем-то двери бежать, лететь или ползти на брюхе к своей ч-ё-т-к-о-с-ф-о-р-м-и-р-ов-а-н-н-о-й цели....
А ведь цель твоя по сути - твой потолок.