Ты, взрастившая семя на этой плодородной земле; Ты, Великая и непокоренная; Ты, бескрайняя и несуществующая... Горькая Ты и Ты, пьянящая сладостным дурманом... Что можешь сказать Ты, стоя в этот миг в единственном месте, на единственной планете Вселенной, в ее единственном уголке, на планете диаметром в один Твой шаг? Что можешь ответить на тысячи проклятий, на сотни тысяч просьб, на миллионы вопросов, миллиарды слов и маленький набор букв, не значащий без слияния ничего?
Сейчас Ты видишь перед собой марево звездной пыли. Оно больше не расцвечено сливовыми мазками и росчерками багровой, несуществующей, невозможной в алом, контрастной синевы, как пять минут назад. Оно уже не пылает ослепительным огнем, но разве можешь Ты быть ослепленной, всполохами раскаленной лавы, оттеняющей небо Вселенной черными лавовыми корками, не багровеет и не рыжеет, как еще час назад. Оно не сияет лучами цвета спелой летней малины, которые сплетаются в венок, венок - неискренне, - в венец с гнутыми колосьями золота и россыпью цветов сирени, не вплетаются в этот венец и зеленые прожилки - изумруд или малахит не способны стать такими сочными, живыми - листьев, реки лазури не вливаются в сердцевину венца, как еще три часа назад. И больше оно не звенит натянутой струной тайны: тайны цвета ляпис-лазурита, цвета глубинного океана, цвета остроносого оголовья свечного огня, цвета черники; - цвета индиго, не расцвечена тайна цветастыми огнями-искрами, цветками, рожденными из семян, посеянных Тобой, как еще день назад.
Это марево звездной пыли - Все. Все сущее и оставшееся, бесконечное, как и Ты, но и уже несуществующее, как и Ты, ибо не для кого отныне существовать. Ты глядишь на сотворенное однажды и разрушенное ныне. Вселенная не перестала существовать, возможно, по мановению Твоей руки она начнет сжиматься, а возможно - расширится вновь. Но как пожелаешь Ты? Возможно, Ты выберешь первый вариант, с гордостью вспомнишь былое, а может с печалью, или презрением, а то и вовсе иным чувством, на которое способна лишь Ты одна. И тогда Вселенная начнет сжиматься, долго или стремительно, в конце концов, оставив лишь маленький шарик, как у людей - были попрыгунчики, уложил в карман и сотню таких Вселенных унесешь, в иных карманах - тысячу, в Твоих - бесконечность. Шарик едва обожжет ладонь поначалу, ничего, сладится, заживет, Пустота залижет рану. Но пока - Ты просто стоишь.
А вокруг Тебя разливается долгожданная, вожделенная - пронзительно кричащая, вопящая на все ноты, звенящая Тишина. Тишина, сводящая с ума не меньше иных криков молящихся и просящих. Ты устала, Ты вымотана, но как избавиться от Тишины, которая давит, больше, чем приносит спасение? Шепот... Усталый шепот для самой себя. Ты можешь закричать, Ты можешь петь, танцевать, материться - во Вселенной, где кроме Тебя не существует больше никого, во Вселенной Пустоты, во Вселенной Тишины - во Вселенной Несуществования.
Ты шепчешь, потому что Ты устала. И этот шепот раздается в мыслях раскатами рокочущего грома, пушечными выстрелами, заливистым собачьим лаем, во Вселенной, где больше нет ни грома, ни пушек, ни собак. И Твои мысли пусты, как эта Вселенная. Потому что гром в Твоей голове существовал всегда и не Тебе его из нее выпроваживать.
Треск молнии... Ты создала мир в Пустоте, в которой не было ничего, ничего не существовало. Существовала ли Ты сама - бессмысленный вопрос. Но ведь кто-то же Тебя создал в этой Пустоте? Но ведь не сама же Ты появилась? Да и почему именно Ты? Ты создала Вселенную, целый Мир, потому что кроме как искусства создавать, Ты не знала ничего иного. Тебе было скучно в Пустоте - там нет ничего, даже зеркала, чтобы увидеть саму себя, в Пустоте не видно рук - вытянешь вперед - а есть ли? В Пустоте не видно ног - наклонишь голову, глянешь вниз - Пустота, да и только. Пустота глушила, Пустота душила. Пустота была излишне криклива. Твой шепот и тогда громыхал в разуме. И тогда Ты создала Мир.
Раскат... Мир был красочен, богат драгоценностями, ярок красками, горяч и холоден переливами огней, струями пыльных брызг, звездного крошева. Но Мир был пуст. Пуст, как и Пустота из которой Ты появилась. И он рокотал в сознании. Он трещал огнями, он взрывался брызгами, он бил и шуршал, он шептал пламенем. И тогда Ты создала мир в Мире.
Гром... Мир в Мире был еще прекраснее. В нем существовали, о сотворившая их Ты!, Живые существа. Сгустки энергии и плоти. Разумы и сознания в оболочках. Прекрасных и не очень, разных, контрастных. Они говорили, каждый на своем языке: клекотом, стрекотом, гоготом... И они обращались к Тебе. Тогда, Ты дала наказ - обращаться к Тебе лишь в молитвах. Молитвах - сокровенных таинствах, не всякому покажешь, не каждому откроешь, от иного - спрячешь. Молитвах - интимных шепотках, обращениях тет-а-тет. И этот шепот - один, два, десяток, сотня, тысяча, миллион, миллиард... разом, одновременно. В Твоем сознании, Великом, огромном, бесконечном и безразмерном, но, увы, - единственном. Шепот - гром. Шепот - крик. Шепот - раскаленный железный прут по оголенным нервам. Пережить, перетерпеть - можно. Можно пережить - одну эпоху. Можно перетерпеть - еще несколько. Но потом... И тогда Ты создала противоядие против мир в Мире и Мира самого - Закат Вселенной.
Молния... А теперь Ты стоишь и просто смотришь... Смотришь на то, как погибло Твое творение. Воистину, погибло оно прекрасно, также прекрасно, как и существовало все, что когда-либо создавала Ты. Под ногами остался клочок земли диаметром в один Твой шаг. Ты никогда не постигнешь - тишины, ибо сама Ты - тишина, и любая иная Тишина - взорвет тебя криками. Ты - все сущее и несуществующее, как суть самой тишины и собственного шепота-грома в одном единственном не теле - разуме. Твои миры погибли, а дальше Тебя вновь ждет лишь Пустота - вопящая и твой грохочущий шепот.
От Твоего рождения, да и было ли оно?, от Зари миров и до их Закатов, от Тишины до Тишины, и по зацикленной, заклинившей кривой - лишь одно остается неизменным испокон сотворения Тебя, ли одно сопровождает тебя вовеки и до познания Смерти - Шепот, раздающийся в голове раскатами грома.