Иногда мне становится страшно. Страшно до дрожи, когда сердце вдруг замирает на мгновенье, а затем пускается вскачь. Непонятно почему, но до ужаса пугающе.
И тогда, как в детстве, хочется нырнуть под одеяло с фонариком. Соорудить себе импровизированный домик, в который не одно чудовище не прорвется, пока края укрытия прижаты твоими руками и ногами, а тусклый свет лампочки разгоняет притаившуюся вовне тьму.
Иллюзия неприкосновенности - глупая с точки зрения минувших лет, но оттого не менее привлекательная.
Страшно, ужасающе страшно, когда за беготней повседневности - работой, готовкой, уборкой - ты вдруг замечаешь, что мир не просто сходит с ума, резвясь игривым подростком, ищущим приключений, а катится в глубокую бездну, настолько черную, что даже зависшее над ней солнце не сможет коснуться канувшего в неизвестность дна.
И тут уж никакое одеяло, будь оно ватным, пуховым, стеганым или еще каким, не в состоянии укрыть тебя он уродливых масок, расплодившихся вокруг. Масок, заполонивших мир похлеще рожденных детской фантазией чудищ, а все потому, что свет софитов стал местом их обитания.
Самый яркий свет рождает самых изощренных монстров. Парадокс от которого мне лично хочется плакать.
Мы разучились смотреть на звезды, на мерцающие в небе точки, что готовы увести каждого желающего по млечному пути в неизведанные миры. Мы не видим их. Не замечаем, плененные масками.
Мы не мечтаем встретить принца на белом коне (как бы банально это не звучало), а стремимся получить автограф "звезды", трижды разведенной, говорят, колотившей свою бывшую, но оттого не менее притягательной для простых смертный. Это же Звезда! (что б ее)
Почему мы орем благим матом, отчитывая тетю Глашу, что узнала от подруги, которая в свою очередь услышала от соседки, подглядывающей в окно дома напротив, со всей убежденность заявляя - мой ребенок не курит! Тетя Глаша сплетница?!
Зло скалясь, советуем ей присмотреть за собственным внуком, а затем наперегонки бежим смотреть, как очередная "звезда" будет хвалиться нестиранными носками, щедро стряхивая налипшую на них грязь с экрана телевизора на чисто вылизанный пол нашего дома. Причем настолько красочно и подробно, что каждый сидящий у экрана ненароком начинает пускать слюни, думая: "Мне бы так жить".
Чем мы думаем в этот момент? Местом не способным отличить "а" от "я"?
Ах, да! Мы не думаем! Мы зомби, дышащие в такт мерцания голубого экрана. Сороки, собирающие сплетни с маниакальным остервенением. Кто угодно, только не человек разумный!
Обезьяна, случись ей оказаться на нашем месте, предпочла бы банан. Вкусно и полезно, в конце концов!
И мне страшно! Страшно всякий раз, когда рука касается пульта. Страшно от того, что перестану быть собой, а превращусь в тень кого-то, кто изо дня в день выворачивает свое нутро на потеху другим. Очень прибыльную потеху. Сладкую потеху звездности.
Только для меня эта "звезда" не светит. Не горит. Она выгорает, образуя черную дыру, утягивающую за собой хвостики личностей. Все, что осталось от когда-то целостного, стремящегося, а сейчас гниющего на дне звездной клоаки.
Для меня это - закат заката. Дальше только темнота.
И мне страшно!
|