Зайцева Елена Анатольевна: другие произведения.

Как не делать стихи

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Конкурс 'Мир боевых искусств.Wuxia' Переводы на Amazon
Конкурсы романов на Author.Today

Зимние Конкурсы на ПродаМан
Peклaмa
 Ваша оценка:

 
 
КАК НЕ ДЕЛАТЬ СТИХИ
 
 
Как делать - рассказал Маяковский. Похоже, мало кто видел, и подумала я: не рассказать ли о том, как не делать?
Тем более, что знаю три хороших, замечательных способа, как этого не делать. Способы опробованные, весьма распространённые. Опробованы и мною, а распространены... Да и вами тоже. Скорее всего. Вот увидите, просто родным и близким повеет, они вам знакомы.
 
Кому не знаком так называемый "лирический раскат"? Назвал его так Кушнер, хорошо назвал, точно. Раскат он и есть раскат. Лирический.
Бывают, знаете, такие моменты - медлительности, задумчивости, тоски вселенской, крайнего одиночества. Любовного томления, не достигшего ни прямой цели (м-м... простите, конечно, но ведь есть она, прямая цель-то), ни Интернета (ну, мало ли, сеть не в работе). Тогда берёшь ручку, берёшь листик, и...
Рассыпались слезы - я все же любила.
Я еду домой.
А дома мне холодно, дома тоскливо -
Одной.
Мне нету покоя - за то, что грешила,
За то, что грешу.
Я боль принимаю - сама так решила,
Пишу
О том, чего больше - я знаю! - не будет -
Пишу о любви.
О том, что стихи - знаю! - выучат люди,
Мои.
О том, что меня - словно лезвием в сердце! -
Не ищут, не ждут.
Что годы смеются и с самого детства
Бегут.
О том я пишу, что - могила к могиле -
Ложатся друзья,
О том, что меня к ним еще не пустили -
Нельзя.
О том, что в объятья заброшенных улиц
Бросаюсь порой...
Я еду ссутулясь, я еду зажмурясь -
Домой.
 
(Ольга Русакова)
 
...А дом далеко. И я думаю дальше,
Опять и опять.
О горестях, бедах, обмане и фальши,
О том, что страдать
Измученным душам темно и уныло,
О пытке тоской,
О том, что я выше уже говорила
(Ну, там... про покой),
О том, что когда - о когда?! - доберусь я
В холодный свой дом,
И там не отпустят тяжёлые мысли -
Об этом, о том,
О том, что - опять! - не уснуть мне - до свету! -
И думать о том,
О том и об этом, о том и об этом,
Об этом, о том...
 
(Лена Зайцева)
В общем, характерная черта "раската" - бесконечность, и на свете так много заброшенных улиц и лезвий для нежных сердец, что... Раската-а-ало, называется. Что делать будем?
Профилактика и ещё раз профилактика. При первых же признаках приближения сей экзальтированной тоскливости - отвлечься. Срочно. Подходит - всё. Телевизор, погулять, звонок однокласснику, убраться на полках - ВСЁ. Главное не впадать в эту плаксивость пополам с лиричностью. Это грозит графоманией, и вот уже каждый пролетевший листок, зябкий трамвай неумолимо тянет вас к тетрадке, вы всё льёте и льёте слёзы, а через пару месяцев объявляете себя поэтом. Грустно. Потому и говорю - профилактика. Это важно.
Что же касается лечения... Есть один способ, прямо-таки оперативный. Очень действенный. Если вас всё-таки "раскатало лирически", попробуйте... прозу. Вот все ваши сказочные желания, неземные ощущения, тяжесть тоски и боль утраты - всё в том же порядке, только в прозе. Знаете, как помогает!
Во-первых, лирическая ваша волна схлынет удовлетворённой, никаких "дамб", всё прошло-пробурлило. Во-вторых, как схлынет - будет у вас замечательная возможность полюбоваться плодами "задумчивости" своей. Ведь они без всегдашних своих поэтических костылей будут. Чего вы там настрадали-надумали - хорошо-о будет видно... Так хорошо, что в следующий раз, может, и не захочется - ни слёзы раскидывать, ни в объятия улиц заброшенных бросаться. Помогает. Действительно. Пробуйте.
 
Рассмотрим случай более тяжёлый. Просто-таки детективный. С погоней и бульдогом. ("Страшный топот, страшный топот!" - так, кажется, в "Корпорации Монстров"...)
Иногда ведь вот какая беда случается. Вдруг покажется на минуту, что идея, образ, промелькнувшие в мозгу вашем, утомлённом образованием - хороши. Так хороши, что вырастут до стихотворения. И минуты этой хватает, чтобы эта идея/образ вцепилась в вас мёртвой хваткой. Не знаю, как вы, но я - всегда отбиваюсь до последнего! Стряхиваю эту будьдожину и бегу не оглядываясь. Быстро и далеко. Но, видимо... недостаточно быстро, недостаточно далеко. Догоняет.
Живой пример.
Сижу себе, как говорится, никого не трогаю, и вдруг - "Как славно быть оригинальной!". Казалось бы - и что? Ох, много чего! Много чего начинается... Начинается:
Как славно быть оригинальной,
Оригинальной славно быть...
Нееет...
Как славно быть оригинальной,
Как это мило, боже мой!
О!
Как славно быть оригинальной,
Как это мило, боже мой!
Смотреть наигранно-печально...
Нее...
Смотреть наигранно-нахально!
О!.. Так... Больной, родной, головой...
Качать лохматой головой!
Отлично!
Носить широкие цепочки...
Я? Цепочки?!.. Ладно... Це ж поэзия...
Цветных серёжек восемь штук...
Девять штук. Десять штук. Десять пар? Нет, штук...
И сочинять смешные строчки...
Это уж точно...
Которые нигде не ждут.
И ведь не ждут! Не ждут, и всё тут!
Ну, а дальше "по креативу" раскатало, никто меня не любит (как поэта), никто не приголубит (как поэта же). Вот такой микст получился - второго и первого случаев. Хорошо хоть, у меня следующий день бывает. Это знаете что такое? Когда вчерашнее своё творение видишь. Берёшь и думаешь: так, посмотрим-посмотрим... Те, у кого следующего дня не бывает, берут своё творение и думают: так, где моё вчерашнее гениальное творение? вот моё вчерашнее гениальное творение!
И тогда уж пошло-поехало. Сборники-подборки, встречи-тренировки. Инерция - страшная сила.
Солнца жизнь дарит свет
В море - золота блик
Рыбы вглубь унесут
Мокрый солнечный лик
Шевельнется тогда
Сонной тины покой -
Мячик солнца вода
Вверх подбросит рукой.
 
(Виталий Бурик)
А из чего эта "еда-вода-сковорода" появилась - догадаться нетрудно. Автору понравилось очень, что солнечный лик похож на мячик, и вот, собственно...
Лечиться - будем?
Надо бы. Дело-то в том, что болезнь эта - детская. Именно про этот случай и говорят, что для некоторых людей написание стихов - лишь болезнь роста ума. Ребёнок радуется, обнаружив, что ножницы похожи на балерину. Ванна - на лодку, приёмник - на рацию, часы - на компас. Идея, идея, идея. И он играет с ними, он их продолжает, свои лодки-идеи. Вот уже в ванной - приёмник, вот уже в ванной часы... Вот уже мокрый солнечный лик рыбы вглубь унесут, вот мячик солнца вода вверх подбросит рукой (мячик же!)... Игра!
"Позвольте! Но поэзия и есть игра!". Да. Пожалуй. Пожалуй, что так. Ребёнок в своей лодке-ванной - ну разве не поэт? Но... это ведь несколько другое, не так ли?
Да, о лечении... Уж коли не удалось откреститься от вцепившейся идеи (образа, строчки, воспоминания) - что ж, вздохнём и поиграем. Натащим на этот образ всё, что на него налезет, окружим эту строчку всем, что там рядом уместится. Но слово "стихи" произносить не будем. Болезнь роста ума - не самое плохое заболевание. Но ведь о кори, постигшей нас в двадцать восемь - не спешим сообщить в литиздания?..
 
Ну, и случай последний. Случай интеллектуальный, назовём это так. Самый тяжёлый и трудноизлечимый (неизлечимый?)... Просто в растерянности стою. Руками развожу, симптомы перечисляю.
Видите ли, в чём дело... Человек начитанный, человек неглупый - осваивает версификацию легко и скоро. И если уж он решает, что это ему надо...
Казалось бы, а зачем? Его не мучает лирический раскат, за ним не гонятся "кусачие" образы, а надо - и всё тут!
А ничего непонятного. Понятно. Приятно! Приятно осознавать себя создающим. Хороший повар расскажет, в каких конкурсах он участвовал, а не какие конкурсы есть вообще. Что расскажет "хороший интеллектуал"?..
Вон они, полки с книжками. Всё теми же словами, теми же буквами. А я? Возьмите меня, я хороший!
Философично и безумно
строение твоей души.
Предосторожности разумной,
угрюмо-верным "Не спеши"
там непривычно и тревожно,
как в страшном сумрачном лесу,
где все - случайно, все - возможно,
где нету тропок, и спасут
от заблуждений в неизвестном
их - может, да, а может, нет,
где под скалой лежит отвесной
уже заблудшего скелет,
когтями ворон одинокий
уже не роет в животе...
В тот день не близкий, не далекий,
где всё - не так, и все - не те.
Неисчислимы лабиринты
в твоем непознанном мозгу.
Там неравны и вечно квиты
вопрос "Слабо?", ответ "Смогу".
 
Твоя душа - философична,
твой мозг - непознанно-велик.
И вместе с этим так привычно
ложится горьким на язык:
"Ты - одинок. Ты - состраданье
и вечный поиск, вечный путь
находок, разочарований
то в чем-то там, то в ком-нибудь."
 
(Татьяна Калашникова)
Угу. То в чём-то там, то в ком-нибудь. Хотя... Всё верно, конечно. Действительно же: вечный путь находок, разочарований. То в чём-то там, то в ком-нибудь. Кто ж поспорит? Интеллектуальный случай - он вообще случай "правильный". И мысли, и выводы. И сюжеты, и образы. И темы, и композиции. Но... какой-то непроходимый слой пыли лежит на всём - до звука, до буквы. Под этой пылью не то что музыки - рояля не увидать...
А откуда эта пыль-грязь? Да вот откуда:
В стихах ясностью, чистотой звука и ясностью, "чистой линией" мысли - не ум заведует. А слух. Ум - вполне пропускает все эти "прелести": и синтагмочку на 12 строк, куда впихано всё, что припомнилось - от предосторожности до живота; и сенсационное сообщение о неисчислимости мозговых лабиринтов; и вечные поиски; и ты-состраданья; и ихможетдааможетнеты; и товчёмтотамы... "А что? Неверно, что ли? Верно. Пра-ахади!" (это ум добро даёт). "Это ещё что? Это ещё куда? Только не это!!!" (это слух прокричал бы...).
Так спасут или не спасут предосторожность разумную и угрюмо-верные "Не спеши", которым в строении души непривычно, как в лесу, под отвесной скалой, где лежит скелет заблудшего?..
 
Подведём неутешительные итоги нашей литбеседы.
 
Первое. Самые наши лирические, полные музыки чувств раскаты - в переводе на стих выглядят, по большей части, весьма убого. Настрой лирический, он располагает к стихотворчеству - и очень! - но... товарищ он скользкий. И ненадёжный. Не раскатывайтесь.
 
Второе. Наблюдательность, образное мышление - и вот уже монетка похожа на солнце, солнце - на мячик. Это... здорово. Но зарифмовывать - необязательно. Привычка хоть и свыше нам дана, но даже курить отвыкают! Есть такое слово - ненада.
 
И третье. Конечно, хорошо быть здоровым, но богатым. А сильно умным, но поэтом - ещё лучше. Только... где это вы видели - здоровых, но богатых?
 
А если!.. А если!.. - захлёбывается раскатанный лирик; внимательный образник; законченный умник, - А ЕСЛИ Я ПИШУ ХОРОШИЕ СТИХИ?!. Вот этими своими "раскатами". Образами/идеями вот этими. Мозгами утомлёнными. Чем-то ж писать надо! (Толстой на вопрос "Чем пишете?" хорошо ответил. Х...хорошо, в общем. :-))
"Если"?.. "Мятеж не может кончиться удачей. В ПРОТИВНОМ СЛУЧАЕ - ЕГО ЗОВУТ ИНАЧЕ". Вы, вероятно, про "противный случай"...
Отвечаю: я - только за.
 
 
 
 
 
(август 2004)
Елена Зайцева (arinazay@rambler.ru)

 

 Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com А.Робский "Убийца Богов"(Боевое фэнтези) Д.Сугралинов "Кирка тысячи атрибутов"(ЛитРПГ) Л.Лэй "Пустая Земля"(Научная фантастика) А.Вильде "Джеральдина"(Киберпанк) С.Нарватова "Последние выборы сенатора"(Научная фантастика) В.Бец "Забирая жизни"(Постапокалипсис) Т.Мух "Падальщик 3. Разумный Химерит"(Боевая фантастика) К.Федоров "Имперское наследство. Вольный стрелок"(Боевая фантастика) А.Емельянов "Тайный паладин"(Уся (Wuxia)) К.Федоров "Имперское наследство. Сержант Десанта."(Боевая фантастика)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Батлер "Бегемоты здесь не водятся" М.Николаев "Профессионалы" С.Лыжина "Принцесса Иляна"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"