Дети войны.

Мы взлетаем в Небеса.
Ты не бойся - там не будет
пуля.
Вскользь по волосам.
Там не нелюди, а люди.

Там не будет - на весах:
вой бомбежек. Свист картечи.
Мы уходим в Небеса...
И - ракеты. Нам навстречу....

И потянутся, нам вслед,
вереницы и вагоны
в Детский Рай,купив билет
сотни душ незамутненных...



Высотка.

Посчитали убитых. Живые-то - вот они...
Все трехсотые. В бурые тряпки замотаны.
Посчитали патроны. По паре на брата...
На десерт, напоследок, осталась граната.
А внизу, под высоткой,среди буераков
"бородатые" снова готовят атаку.
И подмоги не будет, "горбатых" не видно.
Сигарета - последняя. Скажешь, обидно?
Тут - что пО лбу, что в лоб. Одинаково муторно.
В горизонте свечой разгорается утро.
Наш последний окоп. Попрощались и занялись.
Где родной Перекоп? Что темно-то так? 
Занавес...


            Оловянные солдаты революции.

В ру'бище, с рваными ранами.
Лоб, опаленный клеймом.
Были мы дикими, странными.
От ощущения пьяными
тем, что... Да тем, что - причем!

Тем, что творили историю.
Пусть и на плахе, костре.
Да, это мы! Те, которые...
Шли мы тропой, непроторенной.
Пешками в странной игре.

Воинами. Оловянными .
Теми, что тонут в грязи.
Падали в землю мы, пьяными.
Кровь нашу пили стаканами,
тыча в нас пальцем, ферзи.

Мы пропагандою пленные
шли, не боясь, на убой.
Нам прострелили коленные...
Били контрольными, в темя нам.
Это же... мы, брат, с тобой!




                Контрасты.

 Жизнь убегает из раны. Струею соленой.
Горько вот так уходить? Ну конечно, не сладко.
Кислая-то перспектива. Уходят вагоны...
Ты, на перроне пустом, вытрешь слезы украдкой.

Мертвые - старая истина, сраму не и'мут.
Только вот мертвым... от этих сентенций не легче.
Где-то в ночи' кто-то вспомнит забытое имя.
Горечь как камень ложа' на усталые плечи.

Эта война, как любая, живет на контрастах:
СЛАДОК от мертвого дух - и живым это ГОРЬКО.
Привкус, СОЛЕНЫЙ, атаки - седой и опасный.
Привкус прошедшего боя - он КИСЛЫЙ. И только...