Я как поэт, поверьте, не блистаю,
И большей частью я марал я листы.
Но я пишу лишь для души и понимаю,
Полеты с музой часто не легки.

То у нее крыло подбито Гименеем,
Чтоб не летала там, где не должна.
То потеряла, бедная, идею,
Поэту аль прозаику не написать листа.

А может где-то на Парнасе есть местечко,
Где можно всякий раз поэту отдохнуть.
Но вот о нем я и мечтать не смею,
Но там сегодня ты, а я домой пойду.

Хочу чтоб на Олимпе было место,
Чтобы с богами мне устроить пир.
А через час, свое покинув кресло,
Стихами разными заполнить бы эфир.