Ах, за что вы поэтов цените,
За их разум, великий дух.
Или может, вы в музу верите,
Что летает поэтов вокруг.

Или может, за верность слову,
За сложенье красивых фраз.
Что берет всегда за основу,
Для любимых и близких глаз.

Или может, за вечность мысли,
Что витает в полночной тиши.
Там, где прочие все скисли,
В той бездушной, пустой тиши.

Или все же, за душу цените,
И за то, какой он человек.
И за то, что вы раны лечите,
Вдохновеньем весенних рек.

Все мы любим поэтов и бардов,
А за что, непонятно вообще.
Их так мало средь нас, миллиардов,
Средь бескрылых они в меньшинстве.

Так цените за стих усталый,
Что был кровью написан с утра.
И за мир бесконечно старый,
Тот, где ваша любовь не игра.