Когда в кругу отчаянных дурил, 
где даже дьявол не считался братом, 
я торопливо юность докурил, 
швырнув в окно, черневшее квадратом 
Малевича, в постылый белый свет, 
в котором я не мог увидеть света, 
когда ее трассирующий след, 
надрезав тьму, потух на дне кювета, 
я верил, что ярчайшая звезда 
когда-нибудь еще взойдет во имя 
моих побед. И в то, что поезда, 
куда не сел я, не были моими. 
Но ночь густа, и небосвод свинцов. 
И больно ранит каждый прошлый промах. 
И, Боже мой, как много мертвецов 
теперь живет в моих фотоальбомах! 
Которым я так много не сказал 
и для которых сделал я так мало, 
чьи поезда покинули вокзал, 
пока во мгле душа моя дремала. 
И вот теперь слетают злость и спесь, 
с меня, подобно переспелым сливам, 
И знаю я - под солнцем счастье есть. 
Когда кого-то делаешь счастливым - 
как будто свет незримая рука, 
включает, с миром заново знакомя. 
И кто-то шепчет: "Поспеши, пока 
не стал ты просто карточкой в альбоме." 

2016