отцу


Словно белые-белые ялики, 
в синем-синем плывут облака. 
С яблонь падают красные яблоки, 
переламывая бока. 
Окрыленное птичьим окриком, 
легкой музыкой из окон, 
хочет яблоко белым облаком
стать, ньютонов поправ закон. 
Хочет пасть, будто в пасть Везувия,
в пропасть синюю поутру. 
Ну, а яблоня, как безумная, 
машет ветками на ветру. 
Только разве укроешь листьями 
это яблоко от дождя?
Правит осень, шажками лисьими
в облетающий сад войдя, 
в каждой черточке мира явлена, 
льет туманы, как молоко. 
Пало яблоко, но от яблони
не укатится далеко. 

Звезды осенью обесточены.
Так темно, словно смерть близка.
...То ли в яблоке червоточина,
то ли просто тоска, тоска, 
то ли просто душа разграблена,
иней выступил на жнивье.
Не печалься об этом, яблоня.
Скучно яблоку гнить в траве. 
Сдюжит, вытерпит злое времечко,
продувной и промозглый век. 
Прорастет золотая семечка, 
новой яблоней дернет вверх,
чтобы к белым своим корабликам
ближе стать хоть на полвершка...
...И с нее будут падать яблоки,
переламывая бока.