В тусклом, залитом липким светом помещении, сидели люди. Их непонятная речь отскакивала от покрытых пластиком стен и скользила по полу, примитивно подкрашенному "под паркет". Лица их были безрадостны, и от замасленных окон, кои в невыгоднейшем свете оттеняли засаленные занавески, ещё более хмурыми.
Голоса сливались в один непрерывный гул, коему вторила потрескавшаяся от времени, когда-то "роскошная" мебель: красные в мелкую чёрную клеточку кресла, вышедшие из моды лет 30 назад, а может быть, ещё раньше.
Гомон голосов был низким, жужжащим, непрерывным, невыносимым, но по своему, затягивающим. В таком гомоне легко потеряться. Легко сидеть с малознакомым человеком, человеком тебе не нужным и говорить о ничего незначащих вещах. Таких, например, как погода за тёмным окном, последний спортивный матч, политика, курс национальных валют или платье звезды на последнем концерте. Да и о чём говорить, когда Звёзд не видно....
Гомон шёл волнами, то возрастая, то убывая, в зависимости от того, был ли на крохотной сцене, величиной с коробку от холодильника, одинокий музыкант. Последний, надо сказать, разряжал обстановку, но голос его тонул в липкой хмурости.
Вялость. Вялость во всём. В движениях, в вялых растягиваниях рта, в официантках, которые вяло несут в вялых руках вялый алкоголь. Даже мухи, которые, естественно, не летают а ползают по столу - тоже вялы. Щёлкнешь такую - она не улетит, нет. Вцепится всеми шестью лапками в шаткий стол, проскользит пару сантиметров, да поползёт далее.
Надо быть сильнее, намного сильнее.
Завтра будет тот же день, то же солнце, что светит тысячелетиями всё тем же светом, будут звёзды, будет....Одиночество. Слава Богу, не пустота. Нет ничего страшнее пустоты. Не пропасти, не Марианской впадины, а ПУСТОТЫ. Пустоты внутри, когда ничего нет. Абсолютно ничего. Нет желаний. стремлений, даже боли нет. Нет, боль есть. От того, что пусто.... Нет друзей. Друзья бы почувствовали боль и пришли. В какой то момент понимаешь, что никого и ничего у тебя нет. Жил - жил, а вот. Ничего нет. Не создал. Не накопил. Что-то не понял. Не доглядел. Не взял, не усмотрел. Нет, не денег. Нет ничего эффимернее и ненужнее, и это понимаешь в такие моменты. НЕТ ТЕБЯ. Оболочка.... Привычки.... Что ещё? Жажда что-то иметь. А что иметь? Что надо? Человека, с которым можно заниматься сексом? Любить? Который поймёт? Друга? Не бывает. Слишком часто в конце ждёт боль и разочарование.
Пустота - это пустота. Это когда внутри ничего нет, кроме мыслей. Да и мысли ли это? Скорее чувства. Спутанные, непостоянные. Кто не знал, навряд ли поймёт. Да и зачем?
Другое дело - одиночество. Одиночество - это когда ты есть. Есть ты. Ты кто-то, чем то заполнен. Одиночество, когда есть сила. Сила на что-то. Сила, чтобы жить дальше. Именно жить, а не существовать: это когда без страха ждёшь нового рассвета, которым можешь любоваться или потешаться над ним. Когда никого и ничего не боишься, ибо ничего не страшно. Страшно только потерять себя, ибо тогда придёт Пустота.
Как славно, что прочтя эти строки, один человек поймёт, обязательно поймёт..... Не может не понять. Или другом меньше?...