Это - самый короткий рассказ Великого Писателя. В нем ничего больше нет - только четыре слова и многоточие. Как этого мало - но до чего это много!
Вы ведь знаете этот рассказ. Вы полюбили этого Писателя еще в школе, потому что его рассказ легко запоминался и не нуждался в пересказе.
"Женщина смотрит на дорогу..."
Девушки видели в вас тонкую натуру, когда вы декларировали им эту строчку темной ночью в парке при луне. А если вы и есть те девушки, то как прекрасны были ваши ошибки, ведь совершали их вы под гипнозом гения.
"Женщина смотрит на дорогу..."
Когда вас за превышение скорости останавливал дорожный патруль, волшебная сила искусства выручала и тут. Когда начальник скорбно смотрел на часы при вашем появлении на работе, четыре слова и многозначительное молчание были вашим оправданием. А когда в темном переулке вам преграждали путь хулиганы, этими словами вы будили в них человечность.
Кто эта женщина? Зачем она смотрит на дорогу и что это за дорога? Неоднозначность и привычка. Грусть и спокойствие. Тревога и надежда. Радость встречи и тоска ожидания. Каждый видит свое, понимает свое, чувствует по-особенному.
Солдат на войне не спускал курок, вспомнив женщину, которая смотрит на дорогу, и ничего не подозревающий санитар на той стороне мог дотащить раненого до траншеи. Политик собственноручно сжигал компромат на соперника по выборам. Вор сам возвращал кошелек, дети чинили скворечники, а циничный журналист, в руки которого попал дневник Великого Писателя, аккуратно вырывал несколько страниц и, никому их не показывая, постоянно перечитывал.
"Первое июля. Вышел из запоя. По-моему, я - бездарность.
Второе июля. Редактор позвонил в шесть утра, орал. И правда, затянул я с рукописью. Надиктовал ему спросонья первое, что пришло в голову. Что-то про женщину. Ему понравилось.
Третье июля. Узнал величину гонорара. Мой редактор спятил.
Пятое августа. Вышел из запоя. Неужели я - гений?
Шестое октября. В нобелевском комитете сидят кретины. Откуда я знаю, почему она смотрит на эту дорогу?