Василий Жабник

ДВИЖЕНИЕ В СТОРОНУ ВЕСНЫ
Пейзажи и настроения марта-2012

29.02

Вновь ощущение фальстарта --
весна отложена. Печаль.
Должно уж быть начало марта --
а за окном ещё февраль
неслышно сыплет снег махровый
и отбеляет тополя.
Год високосный, нездоровый,
с гипертрофией февраля,
зима с повадкой старой стервы,
холодный ветер, птичий блюз --
всё это действует на нервы.
Пойду пустырника напьюсь.

01.03

Февраль закончен. По сусекам
гусиным крылышком метёт
зима -- старуха и калека, --
и снег пока ещё идёт,
но скоро кончится. К тому же,
с востока дует снегоед.
Я так устал от зимней стужи,
как будто прожил сотню лет
в кусачей тьме полярной ночи:
затлела горизонта нить,
ура!.. Об оттепели, впрочем,
покуда рано говорить.

02.03

Вчерашний снег почти нетронут --
ни колесом, ни сапожком.
Бродячий пёс спугнул ворону --
и получил под хвост снежком
от пробегающего мимо
щеголеватого юнца.
Зима пока неутомима
и ей как будто нет конца --
но что-то в воздухе и в свете
сигнализирует о том,
что на заснеженной планете
идёт сезонный перелом.

03.03

Осадков нет. Мороза тоже.
Косые тени на снегу.
День нынче выдался погожий.
Гидрометцентр сулит пургу,
но доверять его прогнозам
я перестал давно уже.
Пускай готовятся к морозам
кусты в инейном неглиже,
пускай, встревожась, наготове
мамаши держат мех и шерсть --
я, замолчав на полуслове,
пойду мороженое есть.

04.03

Сегодня тёплые надежды
и влажный ветер перемен
уже не манят так, как прежде --
что впереди, известно всем:
пройдёт весна, наступит лето,
зима за осенью придёт...
По кругу движется планета,
жару сменяют снег и лёд --
потом они, конечно, тают,
но возвращаются опять...
Не лучше ль было б птичьим стаям
совсем сюда не прилетать?

05.03

Ну хорошо, уговорили --
я проживу и без весны.
Здесь днём уныло, как в могиле,
зато какие снятся сны
ночами: солнца терракота,
листвы дрожащий хризопраз...
Пойду прилягу -- спать охота.
Пускай разбудят через час --
а лучше лет через двенадцать,
а то и через целый век...
...Но и тогда, боюсь я, братцы,
здесь будет тот же самый снег.

06.03

Все дни похожи друг на друга.
Газеты врут -- сейчас февраль.
И мне не вырваться из круга,
не разомкнуть его в спираль.
На сердце -- снеговые сопки,
все чувства спят хрустальным сном...
И каждый день по узкой тропке,
что вьётся под моим окном,
слепой старик бредёт за хлебом,
сминая снежную фланель
под сереньким, суконным небом,
напоминающим шинель.

07.03

...Но дни становятся длиннее,
и это радует меня.
Течёт тепло от батареи,
как от открытого огня,
и, постаравшись, можно даже
представить маленький камин
и дымоход, покрытый сажей.
Всё тихо. Дома я один --
с бокалом терпкого кагора, --
и время тянется, как нить.
Зачем я жду весну, коль скоро
её мне не с кем разделить?

08.03

Восьмое марта. Женский праздник,
проклятье холостых мужчин,
меня опять как будто дразнит:
"Шерше ля фам! Ищи, ищи!.."
Кого искать? Тупую девку
из тех, что падки на обман?
Эфемериду, однодневку,
непродолжительный роман
с которой может превратиться
в бессрочный одинокий ад?..
...А за окном смеются птицы
и снег блестит, как рафинад.

09.03

Весна идёт кошачьим шагом.
Зима пока что ей дерзит
и ловко ставит шах за шахом --
но вскоре белые ферзи
покинут доски в страшной спешке
и разбегутся кто куда.
Настанет царство чёрной пешки:
дерьмо и талая вода,
кость, размягчившаяся в мякоть,
дотла обугленный алмаз,
гнильё и мусор, слизь и слякоть...
Всё это было тыщи раз.

10.03

Опять морозно -- минус десять.
Снаружи ветер, снег и лёд.
Помогут их уравновесить
горячий чай, лимон и мёд --
и если каждый так согреет
себя, соседей и друзей,
весна, мне кажется, скорее
начнёт палить из всех фузей
по снежным, инистым отрядам
и обратит их в робкий бег:
теплее нам, когда мы рядом,
и нам не страшен лёд и снег.

11.03

Ем торт, пью чай, гляжу в окошко
на снег -- стерильный, неживой,
сверкающий алмазной крошкой
под сероватой синевой
чудной гибрид: хрусталь и плесень,
стекло и мох, вода и пух...
Стаккато воробьиных песен
ласкает мой замёрзший слух,
и гонораром славным пташкам
за их отвязный панк-концерт
послужат рис, пшено, фисташки --
и ломтик торта на десерт.

12.03

Неспешно движется к закату
светила плавленый сургуч,
из синевы сползая в вату
не знавших стирки снежных туч.
Какой шафран! Какой багрянец!
Какие отблески вокруг!
Сосулек пустотелый глянец
живым вином налился вдруг.
Какая тихая погода!
Какой пылающий простор!..
Фонарь зари спустя полгода
вновь светит мне на монитор.

13.03

Сегодня солнечно. Синеет
полупрозрачный небосвод,
и снова птичья ахинея
нащупать рифму не даёт:
мне для стишков потребен тихий,
ненарушаемый покой,
чтоб в чистый ямб не вполз пиррихий,
а то спондей... Хромой строкой,
каталектическим обломком
я начал этот глупый стих,
а завершу довольно ловко
и каламбурно: "Стих мой стих".

14.03

Иду домой: скриплю порошей,
стучу сосулькой об забор
и в настроении хорошем
опять рифмую всякий вздор
о воробьях и о закатах,
о снеге, вновь о воробьях,
о тополях в ледовых латах,
о блеске солнца на ветвях,
о сладких снах набухшей почки:
ей снится лето... И вот так
дойдя до дома, как до точки,
я снова ставлю оный знак: .

15.03

Вот, значит, снежная поляна.
По ней слоняются грачи --
изящные, как фортепьяно,
и гладкие, как кирзачи.
Когда-то верная примета
конца зимы, грачей прилёт
почти как жёлтая газета
теперь напропалую врёт:
они теперь гонцы начала.
Я помню: осень, неба плач,
опавших листьев одеяло --
и на берёзе первый грач.

16.03

Гляжу в окно. Какая мерзость:
опять ползучая метель,
опять февраль, мороз и серость...
Пожалуй, стОит лечь в постель,
прикинувшись, что сильно болен:
не чтобы, скрывшись в мире сна
и в спячку впав, лежать, доколе
сюда не явится весна,
а чтобы выкрасть передышку:
снутри закрыться на засов
и отдохнуть, читая книжку,
хотя бы несколько часов.

17.03

Маниакально-депрессивно
сегодня -- солнце то плетёт
из веток тень (хитрО, извивно),
а то за облачко зайдёт.
Среди подобных декораций
мне тяжело держать баланс:
корявый, рваный ритм пульсаций
со мной вступает в резонанс.
Всё так непрочно, хрупко, зыбко --
то морозилка, то накал, --
и дружелюбную улыбку
сменяет сумрачный оскал.

18.03

Плюс два -- но ничего не тает,
не каплет, не струится с крыш,
и дети во дворе катают
огромный ком: хотят фетиш
слепить Снегурке. Нынче можно
немалый сотворить кумир:
снег лепкий, масляный, творожный --
и мягкий, словно кашемир.
Боюсь, от этих волхований
зима ещё на пару лет
надумает остаться с нами...
А впрочем, может быть, и нет.

19.03

Сегодня снова плюсовая
температура, и капЕль
гремит почти как плясовая:
в цимбалы кАпель птичья трель
вливает флейты и свирели,
звучит то полька, то фокстрот.
Тяжёлый запах снежной прели
упорно заполняет рот:
вкус у весны довольно гадкий --
чуть металлический, как медь,
немного кислый, слабо сладкий...
Ну что ж, придётся потерпеть!

20.03

Мой город вновь накрыт циклоном --
сереет низкий небосклон,
залитый облачным бетоном;
но снег уже -- как поролон:
коричневатый, ноздреватый,
безмолвствующий под ногой,
намокший, грязный, гниловатый...
Ещё немного, день-другой --
и кляксы чёрные проталин
испортят чистую тетрадь,
придётся по диагонали --
чтоб не запачкать ног -- гулять.

21.03

Март возмутительно небрежен --
очистка дней от февраля
вновь замедляется. Всё реже
стекают капли с хрусталя,
которым поросли все крыши.
Снег -- словно ланкаширский сыр,
в котором солнечные мыши
проели уйму чёрных дыр --
лежит блестя, почти не тая.
Приметы сходятся в одном:
тепла придётся ждать до мая...
Ну и погодка за окном!

22.03

Тьма надвигается с востока,
пургу и снег несёт с собой.
Я в тишине смотрю на то, как
мутнеет светло-голубой
и яркий меднокупоросный
окрас полуденных небес.
Густеет мрак сереброносный --
ох, буря будет!.. И не без
восторженного предвкушенья
разгула яростных стихий
в экстазе саморазрушенья,
я ухожу писать стихи.

23.03

Был аэробусом пропорот
провисший Божий пуховик,
и перья сыпятся на город,
который, кажется, отвык
от снегопадов и метелей,
и за пять месяцев устал
лежать в сугробах, как в постели.
Я был уверен: все места
уже здесь заняты весною,
зима сдалась, покинув трон...
Но крупный снег идёт стеною,
и город снова клонит в сон.

24.03

Опять метель! Опять морозит!
Под каблуком опять скрипит!
Неудержимо тянет к прозе
меня унылый этот вид:
девчонки в шубках и алясках,
заборы в новеньких бинтах,
деревья в гипсовых повязках,
обрывки ваты на кустах --
всё так больнично, так стерильно!..
Лоснится маслянистый лёд.
Весна сегодня вновь бессильна --
но всё равно своё возмёт.

25.03

Сияя оловянной пряжкой,
шинель отличного сукна
нависла над пятиэтажкой,
и всё, что видно из окна,
возможно понимать двояко:
февраль то выстроил парад --
иль март, прославленный вояка,
ввёл на постой своих солдат?
Повсюду -- зыбкая, на грани,
уравновешанная муть,
когда и лёд уже не ранит,
и луч ещё не греет грудь.

26.03

Весна упряма, но капризна:
меняя часто гардероб,
то по зиме справляет тризну,
а то сама ложится гроб.
Температура страшно скачет,
то вниз, то вверх уходит ртуть --
природа то зайдётся в плаче,
а то пытается заснуть
холодным сном. Сегодня слёзы --
опять звучит "тирлим-бом-бом"
и запах мокрой целлюлозы
стоит над городом столбом.

27.03

Вверху -- сереют старой бязью
неглаженые небеса,
забрызганные синей грязью,
летящей из-под колеса
лихой небесной колесницы,
прочерчивающей колею.
Внизу -- последние синицы
в кормушке семечки клюют.
А в середине -- жарко дышит
весна, прекрасна и юна,
и слышно, как стекает с крыши
её, кхм, обильная слюна.

28.03

Весна отвратна, как отвратен
гнилой мертвец. Идёт распад.
Снег в чёрных кляксах трупных пятен:
от них исходит влажный смрад,
на них лежат, открывшись взору
с бесстыдством, свойственным скотам,
дела какого-то трезора,
бычки, ещё чего-то там...
Скорей бы, что ли, до скелета
зима истлела! Как по мне,
не надо ни тепла, ни света,
когда всё в гное и в говне.

29.03

Тепло отныне неизбежно.
Снега пока ещё лежат
под небесами цвета беж, но
увидеть белых медвежат
в сугробах бурого базальта
не сможет самый смелый глаз.
Вода струится по асфальту,
шипит и пенится, как квас --
и с каждой каплей этой жижи
зима становится слабей.
Тепло всё ближе, ближе, ближе,
а небеса -- всё голубей.

30.03

Наполнен двор довольным визгом
и беззаботным топотком,
вздымающим цветные брызги
вокруг ноги чуднЫм цветком:
под переливы котильона
капели, падающей с крыш,
среди первичного бульона
пускает лодочку малыш.
Для счастья нужно очень мало,
когда тебе всего пять лет:
лист глянцеватого журнала,
ручьи, весна, тепло и свет.

31.03

В последние минуты марта
я ухватился за перо
с нечеловеческим азартом:
"Весна печальна, как Пьеро!.." --
но дальше этого сравненья
стих не пошёл, увы и ах:
похоже, что стихотворенья
не сочиняют впопыхах;
к тому же вот какое дело:
мне разрушенью и гнилью
быть летописцем надоело...
Пойду-ка водочки налью!

2012