Василий Жабник

ПЕЙЗАЖИ И НАСТРОЕНИЯ
(А так же натюрморты и настроения)

22.03.2010

За тюлем, как за паутиной,
изо дня в день, из года в год
всё та же серая картина:
усталый, сумрачный народ,
домов бетонные пеналы,
кудрявый дым, чумная хмарь,
машин слепые стоп-сигналы,
аптека, улица, фонарь.
На всём лежит печать разрухи.
От темноты до темноты --
всё те же вечные старухи,
всё те же драные коты,
всё то же солнце морщит веко
и льёт на землю слёзный свет...
Я здесь живу. Мне четверть века.
Поэт был прав: исхода нет.


29.04.2012

Сегодня ветрено. Впервые
спустя века холодной тьмы
шумят листочки молодые
под визг собачьей кутерьмы,
слегка сверкая клейким соком,
прохладно пахнущим смолой.
На них глядит слепящим оком
невероятно голубой,
ещё не выцветший от зноя,
ещё весенний небосвод.
Спеша в постель, проходят двое.
Вот так и жизнь моя пройдёт.


03.13.2013

Пусть ветер холоден и резок,
пусть в переулке тень густа
(в ней тонут буквы пошлых фресок
и рёбра жёсткости куста),
пусть ледяные сталагмиты
блестят, как мокрое стекло, --
но в терпком воздухе разлито
совсем весеннее тепло,
и солнце светит медной бляхой,
и с ветки вопит воробей:
"Весна -- грязнуля и неряха,
но я соскучился по ней!"


25.09.2015

Сентябрьский полдень; буйство красок --
зелёной, жёлтой, голубой;
павлиний глаз -- нетрезв и трясок;
зефирчик, а не листобой.
Не то чтоб рай, но -- близко к раю.
Ползут машины, как клопы.
Я цепким взглядом выбираю
из разномастнейшей толпы
то пса, то школьницу с пирожным,
то с толстой мамой малыша --
и счастье кажется возможным,
и жизнь как будто хороша.


16.04.2016

Плюс двадцать. Жарко. Ветра нету.
Зиме ушедшей вопреки,
пырей и ирис тянут к свету
свои зелёные штыки
среди окурков и бутылок.
Иду с пакетом молока,
и солнце светит мне в затылок --
как будто тёплая рука
мне нежно волосы ерошит,
и словно кто-то говорит
на ухо мне, что я хороший,
пусть даже мрачен и небрит.


27.06.2016

В колонках, словно в клетке птица,
тоскует "прогрессивный рок".
Сквозь сетку форточки струится
вечерний, мягкий ветерок,
с ним в комнату вплывают крики
стрижей и запах табака.
В тарелке -- пятна от клубники,
в стакане -- капли молока,
в желудке -- тяжесть, в сердце -- та, кто...
Нет, речь сегодня -- не о ней,
но с каждым вдохом, с каждым тактом
мне жизнь становится милей.


28.06.2016

Весь день борей. Холодновато:
не больше двадцати в тени,
и Солнце светит виновато:
"Я подустало, извини".
Придя домой и вымыв руки
я лью в бокал не стылый квас,
а мате: пусть не по науке
заварен он на этот раз --
без калебасы, без бомбильи --
но всё же терпок и горяч
и помогает снять бессилье
и мозг расслабленный напрячь.


29.06.2016

Привлечена обманным светом,
порхает возле фонаря
ночная бабочка, и в этом
непонимании, что зря
для мёртвой и незрячей лампы,
что разгоняет плотный мрак,
она танцует в ритме самбы,
я ощущаю некий знак:
не так ли, сбросив одеяло,
спешит к столу дурак-поэт
для воспеваний идеала?..
Не знаю; может быть, и нет.


30.06.2016

Под краутроковый моторик
я, как всегда, пью чай один --
и боже, до чего же горек
перестоявшийся кудин!
Но я в припадке стоицизма
глоток смакую за глотком:
жизнь -- разновидность катаклизма,
я с этой версией знаком,
и пусть я не всегда согласен
(фубар, на джаз переключай!),
но этой ночью вывод ясен:
какая жизнь -- такой и чай.


01.07.2016

Когда под вечер всё стихает
и в наступившей тишине
норвежский джаз с компа играет, --
как грустно мне, как сладко мне!..
Под музыку прохладных клавиш
приятно размышлять о том,
что не изменишь, не исправишь,
жалеть о непережитом,
желать того, чего не будет,
и не желать -- что может быть...
Играет джаз. В простой посуде --
глоток вина. Есть повод жить.


05.07.2016

Июльский ливень листья хлещет,
и гром -- как молот о гранит --
всё ближе, звонче, жёстче, резче,
неотвратимее гремит --
аж на окне цветы трясутся.
Под дрызг и лязг небесных сфер
я не спеша тяну из блюдца
свежезаваренный пуэр,
у лампы в синем абажуре
строку сплетая за строкой,
и понимаю: только в буре,
да, только в буре есть покой!


16.09.2017

День с каждым разом всё короче,
в затылок дышат холода --
а мне жаль, что полярной ночи
здесь не бывает никогда:
когда снаружи мрак и стужа,
вкуснее чай и ярче свет,
теплее плед, сытнее ужин --
и это, в общем, не секрет:
всё, что слагает моё счастье
и чем приятен мне мой дом,
ещё прекрасней на контрасте
с тем, что творится за окном.

(позже)

Лапсанг сушонг в бокале стынет,
на чёрном хлебе сохнет сыр,
стекает сок с кусочка дыни --
поэта ждёт роскошный пир.
Поэт, меж тем, сидит в Фейсбуке
и наблюдает свежий срач:
дымятся юбки, тлеют брюки --
срач нынче выдался горяч.
"Зачем, -- мы спросим у поэта, --
ты ждёшь, когда остынет чай
и сыр засохнет?" Нет ответа?
Ну, чёрт с тобой, не отвечай...


22.05.2018

Цветёт сирень, цветёт рябина:
весенний сладкий аромат --
и запах триметиламина,
гниющей рыбы едкий смрад.
Щебечет зяблик, вьются пчёлы,
и ветер, бьющий по лицу,
приносит то терпинеолы,
то снова рыбную гнильцу...
А впрочем, в жизни сплошь и рядом
под позитивом негатив,
и часто пахнет трупным ядом
от самых ярких перспектив.


31.07.2019

Да, так себе "макушка лета",
коль за окном -- пятнадцать лишь,
когда без клетчатого пледа
и за компом не посидишь,
когда оставил чашку с чаем
на пять минут -- и чай остыл,
и дождик -- нуден, нескончаем --
весь день по стёклам колотил.
Он и сейчас тихонько брызжет.
С деревьев капает вода,
и с каждой каплей осень ближе --
но и она не навсегда.
(Всё это, в общем, ерунда.)


01.08.2019

Прошло всего две трети лета,
начался август -- но уже
явилась осень в дом поэта:
в своём свинцовом неглиже
стоит в углу, где розы в вазе,
роняет слёзы на паркет...
Вотще! на пегеньком Пегасе
порхая в облаках, поэт
не замечает привиденья,
что притаилось за плечом,
и продолжает с наслажденьем
строчить стишата ни о чём.


02.08.2019

Нажраться яблок недоспелых
(как в детстве!), вишней зажевать,
запить вином -- и бросить тело
с любимой книжкой на кровать;
смотреть куда-то сквозь страницы,
трясти башкой, сгоняя сон,
утяжеляющий ресницы;
подняться, вырубить музон;
сходить поссать; вернуться в койку;
продумать к ужину меню --
и, продремавши пару-тройку
часов, пойти писать херню.


03.08.2019

Опять сегодня ниже нормы
ртуть, и опять сулит прогноз
чуму, потоп, грома и штормы
и прочих казней полный воз,
и солнце кажется луною --
но в серой марле выше крыш
разрыв манит голубизною
и во дворе такая тишь,
что я сейчас намаслю булку,
добавлю в кофе имбирю,
а после -- выйду на прогулку
по направленью к сентябрю.


04.08.2019

Тоска вновь душу уколола,
соседка вновь на дочь орёт,
и жирный, тёплый смрад скатола
опять из форточки плывёт.
И с новым приступом невроза
(похоже, я метеопат)
мне всюду видится угроза,
во всём я чувствую разлад:
как будто компас мой разбился,
как будто близится беда...
Как будто я на свет родился
не там, не тем и не тогда.


05.08.2019

Дождь льёт, как из гигантской клизмы,
холодный ветер листья рвёт --
ура! такие катаклизмы
в погоде любит виршеплёт.
Свои восторги пропущая
сквозь ряд душевных линз и призм
и слякоть в ямбы превращая
он ощущает оптимизм:
коль даже в мрачной непогоде
есть пища сердцу и уму,
то, может быть, на что-то годен
и он, не нужный никому?..


06.08.2019

Проснулся. В спальне мрак и стужа.
Отдёрнул штору. Сквозь зевок
взглянул на градусник снаружи --
тринадцать градусов всего.
Зато: асфальт блестит, как новый,
листва сверкает, как весной --
и вообще квадрат дворовый
до крыш наполнен новизной.
И пусть не будет день погожим,
но в это утро, ей-же-ей,
я сам как будто стал моложе
(наивней, то есть, и глупей).


07.08.2019

День малооблачный. Теплее,
увы, не стало ни на грош.
В квартире словно в мавзолее --
живых людей бросает в дрожь.
Как до сих пор я не простужен,
не скажет самый лучший врач.
С плеч скинув плед, сажусь за ужин,
покуда борщ ещё горяч.
Сиденье стула ледяное
сквозь ткань трусов щипает зад,
напоминая мне о зное,
что был полмесяца назад.


29.08.2019

Мне мало нужно для комфорта:
свет лампы, кресло, плед, покой,
да том Набокова потёртый,
да чашка с чаем под рукой.
И для уюта нужно мало:
огонь свечи, бутыль с вином,
конфеты, фрукты, два бокала
и вой метели за окном.
А вот для счастья нужно много.
Я знаю свой потенциал --
и мне не вымолить у Бога
ту, что возьмёт второй бокал.


27.04.2022

Люблю грозу в конце апреля:
"перуны блещут", гром ревёт
и водосточных труб свирели
играют ливневый гавот.
Домой успев до первых капель,
я вчуже рад шальной воде:
сопровождаю хрустом вафель
вторую чашку каркаде,
дышу, пьянея, петрикором
из приоткрытого окна,
и ощущаю: лето скоро,
хотя пока ещё весна.


08.05.2022

Когда жара уйдёт за тридцать,
когда заест звенящий гнус,
то я припомню, как искрится
под солнцем снег -- и улыбнусь.
Румянец мне милей загара,
мне не по нраву летний зной,
и вечера у самовара
куда приятнее зимой.
И даже крем-брюле с вареньем
в кафе, где вход увит плющом,
тотчас же меркнет при сравненье
с горячим грогом и борщом.


16.05.2022

Имбирный пряник. Чашка с чаем.
(На ум тотчас приходит Пруст.)
Весенний вечер нескончаем,
а город тих и словно пуст.
Закатный луч упал на ложку,
пунцовым пламенем горя.
Я сквозь немытое окошко
смотрю, как праздничный наряд
неистребимой дикой вишни
слегка трепещет на ветру,
и все слова сейчас излишни --
но всё ж я пару подберу.