Под ногами чавкал некогда белый пушистый снег, превратившийся в отвратительное грязное месиво. Замшевые коричневые полуботинки украсились соляными разводами и рваным мокрым кантом возле подошвы. Замерзшие руки надежно спрятались в глубокие карманы черного пальто с высоко поднятым воротником. С неба сыпалось (или лилось?), залепляя стекла очков в тонкой оправе.
"Как же здесь холодно..." - с тоской думал молодой мужчина, продолжая переставлять ноги в общей толчее, переводя взгляд ярко-голубых глаз с одного лица на другое сквозь пряди длинных, до плеч, волос и снежинок на стеклах очков. И просто шел дальше.
Холодно. И безумно безлюдно.
***
Она стояла возле окна и смотрела на белый мир с высоты десятого этажа. В квартире вкусно пахло яблоками, корицей и свежим кофе. Она, наконец-то, была дома одна. Но там, внизу, был мир. Огромный, холодный, похожий на волшебную шкатулку.
Мир, полный чудес, тайн, загадок и ошибок. Но тем интереснее.
***
Он вырвал свою руку из надежных пальцев и побежал по кривой дорожке среди высоких деревьев.
"Стой!" - донеслось до него. Но он бежал, понимая, что не успевает, теряет что-то безумно важное среди всех этих "нельзя", "несолидно", "стыдно"..., то, что принадлежит только ему.
Женщина, побежавшая за ним, увидела своего сына, лежащим на снегу и водящим по белым сугробам руками. На его небритом лице блуждала счастливая улыбка, а валяющийся в снегу дипломат издавал пищащие звуки.