Жарков Евгений Александрович : другие произведения.

Я

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  Вы не замечали?
  
  Ведь "Я" вас обкрадывает!
  
  Лишает возможности быть бесконечно плодящимся множеством и силой вгоняет в узкие рамки единицы.
  
  "Я"придает вам форму, упорядочивает и сажает за парту, где вы должны сидеть, сложив аккуратно руки, и открывать свой рот, только когда вам скажут.
  
  "Я" бросает вас в темницу личности, делает скотом, рабом, батраком, даже хуже! - "я" делает из вас "кого-то".
  
  Оно оформляет. Убивая хаос, беспричинность, бессмысленность, убивая аморфность и небытие.
  
  Оно производит вас. Пачками.
  
  Едва вырвавшись из пи*зды истошно орущей бабёнки, вы обречены на пожизненный диктат "Я". Это всё, что вы будете видеть и что вас будет окружать. Вы станете одним из миллионов и миллиардов готовых к употреблению кусков мяса, на радость всему сообществу игривых масок.
  
  Меня это улыбает и успокаивает. Успокаивает, потому что о нехватке еды нет повода переживать. Улыбает - потому что меня всегда потешали заводные солдатики и говорящие куклы.
  
  С одной стороны, вас можно понять - смотрясь в зеркало, очень непросто увидеть в нем зеркало и не заметить себя. Мне даже вас несколько жаль, ведь вы обречены от рождения. Жить всегда в компании своего и других "Я".
  
  Ведь вы - слепы, глухи и немы, и вам только кажется, что вы что-то видите, слышите или говорите. На самом деле вы просто размахиваете руками и потешно раскрываете рот, а то, что из вас при этом исходит - какофония пустоты, но!
  
  Но ваше "Я" плодит иллюзию осмысленного существования, откуда возникает ваша первая ошибка. Она же самая основная. Ошибка ошибок.
  
  "Я есть"
  
  И вы уже в упряжи. Взнузданы и охомучены. На этом всё и закончилось, не успев начаться.
  
  Только через потрескавшееся стекло "Я есть" вы способны воспринимать то, что с огромной долей условности можно назвать бытием. Вы постоянно глазеете в это стекло, пытаясь за сеткой трещин узреть великую тайну, самую сердцевину, истинную суть. Через него же вы всматриваетесь не только в загадочную даль, но и на близлежащие косогоры, овраги и тропы, на таких же, как вы, на всех и всё вокруг.
  Стекло постоянно у вас перед глазами и отвести от него взгляд - невозможно.
  
  Да вот только вам невдомёк, что стекло это намалёвано вашим же дерьмом на стене вашей же покосившейся хибары. Вашим же "Я", которое жаждет бесконечного утверждения и вселенской власти.
  
  Аппетиты "я", его основания, сам принцип, по которому оно существует - кромсать и резать. Но не с той же целью, что маска, нет. Кромсать и резать, чтобы отринуть лишнее и довести до совершенства одну единственно правильную форму.
  
  А маска ничего не выкидывает. Для маски нет в равной мере ни лишнего, ни совершенства, ни какой бы то ни было формы. Она всеядна. И мясо, приготовленное хоть и туповатым, но старательным поваром "Я" - весьма любит и ценит. Этот вкус для нее так привычен.
  
  К тому же, сам процесс приготовления чрезвычайно увлекателен.
  
  Мясо шипит, шкварчит, взрывается и скукоживается на раскаленной сковородке щепетильного "Я". А иногда наоборот - разомлев от жара, мирно лежит и подрумянивается, покрываясь аппетитной корочкой. Иногда мясо подгорает и начинает вонять, за что нерадивому повару прилетает по шапке от проголодавшейся маски. А иногда оно столь умиротворено, или может просто столь непроходимо тупо, что и не замечает, как вокруг рокочет кипучее масло, а по бокам самого мяса стекает кровь, запекаясь, не успев достигнуть дна.
  
  Зае*бало.
  
  Устал.
  
  Дико устал от пиз*дежа, и сам произвожу его. Немного, но всё же.
  
  Терпеть не могу большие предложения. Большие и мудрёные слова. Единый стиль.
  
  Какие-то сквозные понятия, композицию, согласования.
  
  И главное, ведь всё это ни к чему.
  
  И ни для кого.
  
  Я люблю смотреть на звездное небо.
  
  Искать глазами Бетельгейзе и Ригель, Сириус и Процион.
  
  Каждый вечер они висят над землёй прямо напротив моего балкона.
  
  Выходя покурить, я вижу их и понимаю, что всё в порядке, всё на своих местах.
  
  Мне по душе звёзды. Я хочу видеть их рядом с собой всегда.
  
  И я не хочу никаких людей. Не хочу никого. Ни видеть, ни слышать, ни знать.
  
  Я устал.
  
  От одинаковости всех вас.
  
  Нет ничего, не бывшего прежде.
  
  Всё до тошноты повторимо и до боли предсказуемо. Дай мне любого человека, и я сразу увижу его схему.
  
  В людях ничего нет. Никакой загадки, никакой неожиданности. Вы невыносимо шаблонны, как задачи по черчению. Вы уже давным давно разгаданы и расписаны на миллионы лет вперед.
  
  И всей прочей фальши я предпочту фальшь тупой статичности, чем фальшь мнимой оригинальности, ведь последняя всего лишь претенциозная пошлость. Не более.
  
  Но человечество пытается казаться чем-то большим, чем оно есть, выглядя при этом нелепо, как напыщенный индюк. Заурядность спрятанная под маской не становится маской, она похожа на сельскую бабу в зауженных джинсах, у которой свисает жир с боков, а когда она сидит на лавке, то сзади видна отвратная щель.
  
  Если жить с этим, будучи одним из вас, то ничего другого не остается, кроме как вопить от безысходности и рвать волосы на голове, с ужасом осознавая то, куда ты попал и кем ты есть.
  
  Потому что когда ты заряжен на идею и смысл, на поиск и знание, на развитие и счастье, и на весь подобный мусор, ему же несть числа, но видишь, что ты всего лишь крыса в банке, окруженная точно такими же крысами в банке, а все вместе вы находитесь в еще одной банке, только гораздо большей размером, то остается немудреный выбор: или... или...
  
  "Я" не оставляет другого. Потому что оно отсекает лишнее. Лишнее на его вкус. И оставляет куцую поделку.
  
  Иные из людей чувствовали это и приходили к выводу, что человек - то, что должно быть преодолено. Такие закономерно оканчивали свои дни в чаду помешательства: поедали собственный кал или боролись с кошками, или ещё что-нибудь не менее веселое. В целом, клали жизнь и рассудок на алтарь победы в этой нелегкой и бессмысленной борьбе, оказываясь по итогу всего лишь потешными клоунами, веселящими толпу.
  
  Война с ветряными мельницами занимает человечьи мозги и по сю пору.
  
  Ведь это так увлекательно - страдать и умирать во имя отражения в зеркале.
  
  Пусть их.
  
  На таких можно только махнуть рукой. Они хоть и живут нелепо, но зато дают какое-никакое представление. Хорошему спектаклю, в конце концов, не грех и поаплодировать.
  
  Но в целом - катитесь к чёрту.
  
  Хотел добавить щепотку занудной лирики, но потерпел фиаско. Ах как же я неразборчив в стилях! Какой кошмар, какой ужас! Ведь нужно вот так и вот так, а ещё чтоб легче читать, и чтоб не повторяться, и чтоб умно, но попроще. Ведь на ложку надо не только подуть, но ещё и поднести её к вашей открытой пасти и вывалить туда содержимое. Чтобы вы славно откушали, чавкая от удовольствия.
  
  Сосите-ка х*уй, друзья мои!
  
  Рты я ваши еб*ал!
  
  И мамок ваших и папок, и бабок и дедок, и всех ваших дохлых предков до 567 колена включительно я еб*ал в рот! Чего и вам желаю.
  
  И было бы уж вообще замечательно, если бы вы, проявив чудеса гибкости и изворотливости, вые*бли в рот самих себя.
  
  Да, если бы все люди на этой земле одномоментно начали еб*ать себя в рот, то кто знает, может быть, "Я" замкнулось бы и коротнуло.
  
  Попробуйте поставить такой эксперимент как-нибудь, определенно, оно того стоит.
  
  Возможно, то, чего не достигли ни философия, ни религия, ни физика, достигнет массовая аутофелляция. Её перспективы крайне недооценены.
  
  Вероятно, даже возникнет новый подвид человека, что-то вроде homo autofellatus.
  
  Красота!
  
  О чём бишь я?
  
  Ах, да, всё о том же.
  
  Обёртка и начинка.
  
  Что здесь что?
  
  Является ли вообще что-то чем-то?
  
  А если является, то куда отнести "Я"?
  
  Следим за движениями и вот, вы уже чувствуете пальчик в жопе?
  
  А ручки-то! Ручки-то они известно где.
  
  Вообще я крайне пренеприятный субъект.
  
  Злой, толстый, лысый.
  
  Каждый день наедаю себе пятьдесят килограммов и каждую ночь скидываю не меньше ста.
  
  Под кроватью держу коробку с подобранными на улице щенятами и ежечасно примеряю пышные шиньоны, сделанные из остриженных за пять минут до того собственных волос.
  
  Умею вспарывать себе нутро и набивать своими кишками пузо, заглатывая их пятикилограммовыми порциями. Могу провести так целые сутки напропалую.
  
  Обожаю читать пепел сожженных книг, пить воробьиный помёт и жрать конский пот.
  
  Х*уй мой не знает покоя от изобилия бабских щелей и ртов. Выродки рождаются от меня исключительно через жопу и уши. Все чёрные, как сажа, но с синими глазами, словно в них обоссалось небо.
  
  Я читаю им сказки на ночь, забравшись в могилы их умерших матерей.
  
  Родить через жопу или ухо - дело нелёгкое, выживает примерно пять из четырёх.
  
  Это уже кто-то писал.
  
  Определенно.
  
  Ничего нового.
  
  Но вы ведь читаете!
  
  Если вы дочитали до этого момента, то дальше можно не продолжать, потому что здесь я закончу.
  
  А маска продолжит. Она и не останавливалась. Она начала ещё прежде первой буквы в рассказе.
  
  В начале было слово, и слово было у маски, и маской было слово.
  
  То есть, ничего не было.
  
  Просто небольшая примерка.
  
  Мы приготовились к маскараду?
  
  О, ну конечно! Конечно!
  
  И во всем этом кроется простой факт моего отсутствия в вашем бытии.
  
  Онтологическая транспарентность моего "Я -есть", равная в сухом остатке всего лишь горстке пустоты.
  
  Для маски это - горка, покрытая снегом. С нее так весело съезжать на санях! А больше она ни на что и не годна.
  
  "Я убил в себе всё" - часто доводилось слышать. Что ж, жаль, что не нассал себе в мозг. Потому что если ты убил в себе всё, то ты возвёл своё "Я" в превосходную степень, ибо "Я убил в себе всё".
  
  "Меня больше нет" - вот с чего следует начинать.
  
  И тогда ничто и никто в этом мире не будет иметь к тебе никакого отношения.
  
  Можешь слагать про себя легенды, распускать небылицы, очернять, обелять, наговаривать и прославлять, нести откровенный бред и околесицу - всё это не про тебя.
  
  "Меня больше нет" - это тоже не про тебя, потому что про тебя не может быть ничего. Как можно сказать что-то о том, чего не существует?
  
  Конкретное "Я" всегда подразумевает наличие некоего "не-Я", а "не-Я" - наличие "Я". По сути дела субъект подвергается навязчивой пенетрации с двух сторон. Вот ведь как! Но только эта оппозиция не снимается в чём-то третьем, как бы того ни хотелось всякого рода армянским платоникам.
  
  Единственное, что тут можно сделать - это даже не антиманифестация, нет, это просто - завалить свой еб*альник. Навсегда. Отказать мысли в праве насилия над собою. А затем отказаться от себя. А после использовать слова для досужего жонглирования определениями, среди которых не обретается ничего.
  
  И - вуаля!
  
  Свобода кроется в шаге в сторону. А для того, чтобы скинуть с себя ярмо "Я есть" не требуются сотни вращений в колесе сансары.
  
  Стакан наполовину пуст или полон?
   Ну вы уже понимаете, насколько нелепо это звучит, правда ведь?
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"