Аннотация: Про последствия алкоголизма, мистика, юмор.
Белочка
"Я вроде как это рассказывал уже...
На дворе 1995 год, больница номер 69. Дежурим. Привозят абсолютно белого мужика, весь в царапинах и порезах, к тому нет пол-задницы, кровь льет, рваная рана и всё такое.
Мужик -- реальный шизик, алкаш, в стадии обострения прыгает с 8-го этажа. Попадает в растущий под домом тополь, его пружинит и на уровне 3-го этажа он влетает в чьё-то окно. Выбивает собой раму, естественно. Падает в полном шоке на пол. Из соседней комнаты выходит мраморный дог и откусывает (молча) ему половину жопы. Хозяйка прибегает на крики, вызывает скорую.
Мужик после этого женился, поменял работу, вообще вышел из кризиса.
Собаки -- рулят".
Doctor
***
"Жалобы: боль в области раны, кровотечение, слабость, боль в спине и во всём теле. Со слов больного, во столько-то часов... <...>.
Объективный осмотр: состояние тяжёлое, сознание ясное, кожные покровы бледные, язык сухой, обложен серым налётом, pulm -- дыхание жесткое, хрипов нет. ЧДД --20 в мин. Cor. -- тоны ясные, ритмичные.
Живот -- мягкий безболезненный, доступный во всех отделах.
Стул и диурез -- без особенностей
Нервная система D=S. Реакция на свет живая, менингиально-отрицательная.
Локально: рвано-кусаная рана левой ягодицы, обильно кровоточит, края неровные.
...Самое унизительное занятие после запоя -- это рыскать по квартире в поисках несуществующей заначки. Настоящему, дальновидному алкоголику -- себя не обманешь, да, алкоголику -- такая ситуация знакома до боли в надбрюшье; китайцы утверждают, что именно там у нас находится стыд.
Стол завален исписанными листами бумаги. А где комп?... Плохо, плохо. Значит, я писал от руки. Писать -- в разы медленнее, чем печатать, а время для меня -- это всё. Значит, я написал в пять раз меньше и в десять раз слабее, чем должен был. И почерк стал поганый совсем. Плохо. Зря.
Я пошел на кухню, разбирая на ходу с листа.
-- Мы с тобою там и тут светлы. Наши шеи не берут петли. Шиты головы к телам прочно, но без эшафота нам -- скучно...
Стивен Кинг всю жизнь боролся со своими кошмарами, и продолжает бороться. Но я не хочу писать кошмары, у меня нет жены, которая меня вытащит, я хочу писать стихи, а на краю зрения густеют тени. Я хочу водки, портвейна, вина, агдама, мартини, катанки, паленки, бухла, бухла, бухла, а за спиной кто-то с кем-то шепчется.
Я швыряю туда стул.
Некоторое время стоит тишина, и это еще страшнее. Наконец я сдаюсь и говорю -- ладно, черт с вами, шепчитесь, но только, сука, не громко! Это будто бы я с ними такой весь на дружеской ноге и запанибрата. Я знаю, что у меня должен быть делирий, -- я алкаш, я после запоя, и я трезв, трезв как стеклышко, сука, сука, сука, сухой как лист, сука!
А, черт, что включай весь свет в квартире, что сиди в полной темноте -- один хрен. Один хрен придет ко мне гигантская рыжая белочка с огромным орехом под мышкой, постучится в дверь, улыбнется -- два резца в локоть длиной:
-- Как дева, бватифка?
-- Хо-хо, -- отвечу я, -- дела отлично, только вот выпить нечего.
-- А это нифефо, -- скажет белочка ласково, -- вато погововить мовно новмавно.
-- Давай, поговорим, -- соглашусь я.
-- Да ты не бвойфя, -- скажет она и улыбнется еще шире, -- я добвая бевочка. Я ф у тебвя певвая. Фто ф я, звевь какой.
И мы оба заржем над этой исключительно уместной шуткой.
Белочка не пришла, голоса исчезли. Квартира выглядела как обычно. Было пусто и уныло, как будто помер кто.
Зачем я об этом подумал.
Я потряс головой и вытаращил глаза. Я таращил их сильнее и сильнее, чтоб видеть... да что угодно, только не свой собственный труп в соседней комнате. Отличный свежий труп, между прочим. Алкогольная интоксикация. Завтра-послезавтра начнет разлагаться. Через неделю запах дойдет до соседей, они вызовут милицию и скорую. Те выломают дверь и, морщась, упакуют мое тело в черный пластик. Квартира опустеет, и только грустная ничья белочка пройдется по квартире, погрызет орешки, песенку споёт, да и свалит.
В подъезде завыла собака.
Да какое в подъезде -- прямо под моей дверью. В ноздри ударил тошнотворный запах.
Я повернул лампу так, чтоб она получше осветила дверь в спальню.
Собака продолжала выть. Я с интересом крутил лампой, освещая разные углы кухни. Судя по обертонам -- это была талантливая собака. Выла она басом. Мой друг Серега Х-ов похоже поет, когда напивается, только не так прочувствованно.
Вой собаки приблизился
Теперь она выла в моей квартире. Прямо в прихожей. За углом. Я слышал в паузах тяжелые вдохи и легкий стук когтей по полу.
Страха не было.
В соседней комнате лежал мой сгнивший труп. Я находился в другом мире, и надо было постигать его законы.
Я посмотрел на окно.
Есть такое понятие -- генеральная проверка.
***
Собака заткнулась. Я услышал ее шаги; стуча когтями, собака пересекла прихожую и заглянула ко мне на кухню.
Лампа погасла.
В лунном свете стояло чудовище из детства -- собака Баскервилей.
Я уже стоял на подоконнике, а пальцы рвали шпингалет. Собака, сияя фосфором, там и сям налепленным на ее теле, не двигалась. Затем повела носом -- я успел подумать, что она слепая -- и зарычала.
Я уже стоял за окном, держась только за раму. Попытался дотянуться до телевизионной антенны соседей.
Антенна прошла сквозь мою руку.
Дважды.
Собака уперлась передними лапами в подоконник. Я нависал над двором с высоты восьмого этажа.
Собака гавкнула.
Я отпустил раму и прыгнул.
Я улыбался.
***
Восьмой этаж -- это гарантия. Генеральная проверка обещала быть успешной.
Я летел вниз головой. Что-то больно ударило в бок. Затем на этот же бок обрушились еще удары, насколько частые, что слились в один. Удары переместились в область спины, под конец меня так крепко приложило, что я едва не потерял сознание.
На секунду я замер.
И полетел куда-то вверх, воя от боли.
Обратно.
В лунном свете я видел, как ко мне приближалось освещённое окно; я летел в него по точной параболе, как умная американская ракета во время "Бури в пустыне". Конечно, никто меня там не ждал. Ударился плечом в раму, зазвенело стекло, рама влетела в комнату вместе со мной; я грохнулся на пол, а осколки падали на меня. Я лежал на спине, крепко зажмурившись, прикрыв одной рукой голову.
Наконец звон затих.
Некоторое время я лежал не шевелясь. Потом попробовал пошевелить ногами. Ноги слушались. Я попробовал повернуться и заорал.
Бока и спины не было. Отдышавшись и действуя очень осторожно, я проверил правую руку.
И снова заорал.
-- Вы напрасно так шумите, -- сказал кто-то.
Я осторожно повернул голову. В полутора метрах от меня сидела собака, но не та, которая сбросила меня из окна. Эта была другой породы, что-то вроде бульдога, но много крупнее и в то же время изящней. Я, неудобно задрав голову, осмотрел комнату. Никого, кроме этой собаки, рядом не было. В ванной кто-то принимал душ.
-- С-сука, -- сказал я.
-- Кобель, -- холодно заметила собака.
-- Белочка, -- сказал я. -- Пришла всё-таки, родная.
-- Сами вы белочка, -- печально ответила собака-кобель. -- Я боксёр. Согласен, дурацкое название для породы. Хотя... -- он встал на задние лапы, а правой передней сделал несколько выпадов, имитируя при этом уходы; затем снова сел по-собачьи. Ааааааааааа, подумал я. В голове вертелось "...не корысти ради, а токмо волею пославшей мя жены". Все-таки я много читал в детстве.
-- Вы везучий, -- сказал боксер. Был он степенный, обстоятельный, внушающий доверие. Похож на моего психоаналитика. Когда у меня был психоаналитик. Был. Ключевое слово -- был. Хотя всё равно по первой специальности он был травматолог; может, поэтому ему не удалось мне помочь.
-- Вы хоть поняли, что с вами произошло?
Я помотал головой, очень осторожно.
-- Вы упали на дерево, -- объяснил боксер, -- дерево не сломалось, а согнулось, потом разогнулось и швырнуло вас сюда на манер катапульты. Это третий этаж, соседний подъезд. Вы очень везучий.
-- Но мертвый, -- я вспомнил про свой труп в моей квартире. И про запах тоже вспомнил.
-- Нет, вы живы, -- снисходительно сказал боксер, -- то был обычный бред, во время делирия и не такое привидится.
-- Это точно, -- поддержал я. -- Говорящие собаки, к примеру.
Боксер повернул голову в сторону двери и гавкнул. Как будто кого-то позвал, но никто не появился.
-- Ватсон, -- позвал боксер по-русски.
Ватсон.
Раздался шум, как будто что-то тащили по полу. Затем в комнату вошли. Я сначала не понял, что это вообще такое появилось -- без головы, с пятью ногами, влажное и в тряпках. Потом это фыркнуло, чихнуло, и картинка сложилась.
Это была давешняя собака Баскервилей. Ватсон. Он был раза в два крупнее боксера, с короткой белой в черных пятнах шерстью. Теперь он головой упирался в банное полотенце, лежавшее на полу, и толкал его перед собой, при этом он вертел мордой, избавляясь от воды и остатков фосфора.
-- Ватсон, дьябл, -- сказал боксер, -- у нас гости. Ведите себя прилично.
Ватсон поднял голову. Полотенце повисло у него на морде, придав ему весьма глупое выражение.
-- Ватсон, -- повторил боксер досадливо.
Ватсон коротко махнул головой -- полотенце перелетело в кресло. Затем он посмотрел на боксера.
-- Ватсон, дьябл, -- сказал боксер, -- вы привели наконец себя в порядок?
Тот кивнул, совсем по-английски -- сухо и коротко.
Дьябл.
-- Это у вас что? Испанский? -- спросил я.
-- Нет, -- ответил боксер. -- Дьябл -- это по-русски. Это анаграмма одного знакомого вам слова.
Ватсон с сомнением поглядел на меня и тихо гавкнул.
-- Ах, да... Гм... В общем, это когда буквы в слове переставлены, -- сказал боксер.
Я обиделся. Пару секунд я думал, как бы поехиднее ему ответить, но ничего не придумав, грубо сказал:
-- Я знаю, что такое анаграмма... мистер Хер Локшолмс.
-- И вы туда же, -- скучно ответил боксер. -- Разумеется, если мраморного дога зовут Ватсон, то боксера, естественно, зовут Шерлок Холмс. Ватсон, скоро вы там? Я потерял интерес к нашему гостю, отдаю его на ваше попечение.
Я сцепил зубы и попытался дотянуться до ножки ближайшего стула. Мне вовсе не улыбалось сделаться игрушкой для мраморного дога чуть не в полтора метра ростом.
-- Да вы не волнуйтесь, -- сказал боксер. -- То, что он с вами сейчас сделает, никакого удовольствия ему не доставит.
Я посмотрел на Ватсона. Тот снова сухо и коротко кивнул. От этого я почему-то слегка успокоился.
-- Это просто его долг, -- продолжил боксер. -- Как врача.
Ватсон гавкнул и вышел из комнаты.
-- Юмор, -- сказал боксер. Он подошел к полке, стал на задние лапы и вытащил оттуда за ремешок небольшой бинокль. Положил аккуратно на пол. Затем сдернул с кресла маленькую подушку и положил ее на подоконник, усыпанный стеклом и листьями. После этого взял бинокль и умостил его на подушке, неловко помогая себе лапами. В конце концов он засунул обе передние лапы под подушку, наклонил ее вперед и уставился в окуляры.
-- Пора, -- сказал он. Бинокль соскользнул и крепко стукнулся сначала об подоконник, затем об пол. Я вздрогнул.
-- Ничего страшного, -- сказал боксер. -- Не впервой.
Появился Ватсон. В зубах он тащил бутылку коньяку.
Это было уже слишком.
Дог, осторожно ступая среди осколков, подошел ко мне, поставил бутылку прямо перед моим носом и гавкнул.
-- Ватсон просит вас помочь ему открыть бутылку, -- сказал боксер. -- Если вы ее подержите, то он выдернет пробку.
Ага! Одной рукой я покрепче схватился за бутылку, дог ловко ухватил зубами пробку и вытащил ее.
Коньяк.
Бухло.
Аааааааааааа.
-- С-спасибо, -- сказал я, осушив бутылку почти на треть. -- Правда, спасибо.
Обе собаки сидели рядышком, наблюдая за мной.
-- Я бы на вашем месте не торопился с выводами, -- заметил боксер. -- Этот коньяк вовсе не жест доброй воли. Это анестезия.
Я замер -- хотя и до этого не сказать чтобы уж прямо сильно шевелился. Что значит -- анестезия?
-- Ватсон, прошу вас, -- сказал боксер. На меня он не смотрел.
Дог подошел ко мне и, схватив зубами за брючной ремень, перевернул на живот. Я орал как резаный -- и рассчитывая на то, что кто-нибудь услышит, и от дикой боли в спине и боку. Затем Ватсон встал на меня двумя передними лапами, одну он поставил на ногу, а вторую на спину -- я заорал еще отчаяннее. Нечеловеческим усилием вывернув шею, я увидел, как аккуратным и хирургически точным движением проклятая тварь лишила меня половины задницы.
Ненавижу Англию, подумал я.
И потерял сознание.
***
Огромная и какая-то особенно круглая луна висела над летним городом. Возле подъезда дома разгорался скандал. Его могло и не быть, если бы милиция и фельдшер с медбратьями были порасторопнее и укатили бы чуть пораньше, но несколько соседей уже покинули свои постели и вовсе не собирались туда возвращаться без того, чтобы высказать свои претензии.
Боксёр и Ватсон чинно сидели на балконе. Перед ними было множество раскрытых журналов. Собаки, одинаково наклонив головы, прислушивались к шуму снизу. Как обычно, соседи прекрасно справлялись с врагами и без них. Голоса утихали -- милиция вслед за скорой покинула двор.
Ватсон, шкрябнув когтями по глянцевой бумаге, перелистнул журнал и внимательно уставился на следующую страницу. Боксер смотрел на луну и изредка что-то шептал в лежащий на табурете диктофон.
![Иллюстрация к рассказу [Т.Шарафутдинов]](/img/z/zhigmytow_c_w/belochka/belochka_sharafutdinov_demo.jpg)