Кто умер, тот не может умереть -
вполне себе девиз для альманаха,
а, значит, я бессмертен, что, заметь,
не стоит мне обола или драхмы.
Не стоит ни копейки, ни рубля,
Ни в старину гуляющей полушки,
и просыпаюсь, в целом, счастлив я,
я - сукин сын - почти, что Саня Пушкин.
![[]](/img/z/zhukow_sergej_aleksandrowich/a876457867423653/scale_12001.jpg)
Пародия называется - СУКИНЫ ДЕТИ
Я, не родившись - умер как поэт!
Теперь бессмертен, ну почти как Пушкин.
Прекрасно сплю. И ночью, и в обед.
Не добудиться, хоть стреляй из пушки.
Ну, а коль помер, значит не живёшь -
Отличный вывод при любой погоде,
Со жмурика ни сольдо ни возьмёшь...
Получишь с Пушкина, как говорят в народе.
Когда просплюсь, то в целом, счастлив я.
Долг обнулил, как помер - не игрушки!
С покойника не срубишь ни копья,
Ни тугрика, ни грёбаной полушки.
Частенько в спину слышу шепоток -
Всем должен, дуба дал, и в ус не дует!
Ну вылитый с Тверского, мля, Санёк!
В таком же макинтоше, по фигуре!
Мне гордость тихо душу озаряет,
Но всё же гложет мелкий червячок -
Как Сашку - гением, никто не величает...
Лишь слышу "Сукин сын!", да "Дурачок!"
У нас мамаша масти западло,
Обоих также трахнула кондрашка,
Но вот стихи не спутает никто!
Все сразу скажут - Этот... в общем, Пашка!