Печально, что в литературе
Моральный климат не таков.
Писаки, тряпки по натуре,
Испортились без худруков.
И так как неизбежной взбучки
Не надо им иметь в виду.
То пишут эти недоучки
Полнейшую белиберду.
![[]](/img/z/zhukow_sergej_aleksandrowich/d5654389012/mazohist_140186846_orig_.jpg)
Пародия называется - КУРТУАЗНЫЙ МАЗОХИСТ
Мне худруков недоставало,
Строчил полжизни лабуду.
Не чистили моё хлебало,
Я шёл уверенно ко дну.
Мозги все плесенью покрылись,
Талант прогнил и дуба дал.
Мечты и чувства испарились,
Я даже строк не рифмовал.
Хотел я худруков могучих,
Лишь одного себе хотя б.
Явись! Бей, унижай до кучи!
Пили, руби как баобаб!
И тут худрук ко мне явился,
С ноги по фэйсу зарядил...
Нахлынул драйв, какой не снился -
Кишечник враз освободил!
Затем две серии по почкам,
И по тестикулам одна.
Прошла по телу, как по кочкам,
От вдохновения волна.
Лупцует уж меня три года,
Пытаясь пробудить талант.
Чтоб стих, как у кота природа -
Сверкал бы, словно бриллиант!
Но то-ли мой худрук негоден
К такому делу, то-ли я...
Строчу, строчу - а всё выходит
Всё таже полная чухня.