Идет дождь. На улице потемнело. Где-то гремит память укорами совести. Гремит в небе. Над тобой. Под тобой. В тебе...
Это дождь.
Сегодня он не принесет тебе прохладу. Сегодня он просто будет монотонно твердить, барабаня по вискам: "Так нель-зя... так нель-зя... так нель-зя... так нель-зя..."
Так - это как? И почему, собственно, нельзя?
И вообще...
Но... Это не диалог, а монолог... Он тебя не слышит, и слушать не будет... Он говорит, а ты слушаешь. Причем, не зависимо от того, хочешь ты этого или нет...
Идет дождь. На улице потемнело. Где-то гремит память укорами совести. Гремит в небе. Над тобой. Под тобой. В тебе...