Я иду по какой-то не то тропе, не то дороге, не то просто по чьим-то заметным среди травы следам. Вокруг лес. Вроде, еловый. А может - кедровый. Я в этом плохо разбираюсь.
Кажется, со мной идёт кто-то ещё. Возможно, это глюк. Может быть - нет. Мне почему-то всё равно. Тропа "плывёт", как мираж в пустыне, как горячий воздух над асфальтом в жаркий день...
Какой-то провал...
Ничего не помню...
Снова вижу. На этот раз кабинет. Стол. Нет, два. Может, больше. Не меньше - точно. Тётка с указкой. У неё почему-то лицо коменды нашей общаги. Она что-то говорит. Думаю, обо мне. И явно не хвалит.
Взмах указкой. Её губы растягиваются в улыбку, больше похожую на судорожную гримасу. Смеётся, запрокидывая голову. Та накреняется и бесшумно падает вниз. Тело без головы продолжает оживлённо жестикулировать, машет указкой, направляет её на меня.
Кажется, на стенах кабинета висят картины. Вижу рамки и размытые пятна в них. А ещё нет окон. Нет ламп. Нет потолка. Надо мной - пустота без цвета, ничего не излучающая. Но в кабинете светло.
...Передо мной стоит мужчина с залысинами, довольно высокий. Ожесточённо жестикулирует, что-то объясняя. В одной руке зажата початая бутылка водки, в другой - пистолет со странной насадкой, кажется, "глушак". Думаю, это некто Василий Васильевич. Тот, который Головачёв. Он кивает в подтверждение моих мыслей. При этом у него лицо не то Перумова, не то Немцова.
У меня плохая память на лица.
Взгорок, а может, земля, накиданная в форме длинного червя, оплетающего по берегу не то озеро, не то болото с бело-зелёной ряской на поверхности. Бруствер, - всплывает из памяти. Не знаю, что это такое. Но с памятью не спорю.
По взгорку-брустверу идут солдаты. На них нет формы. Нет оружия. Но я знаю, что это - воины.
У них сильные руки, широкая грудь, круглые головы. И все - красно-бурого с фрагментами коричневого цвета.
Останавливаются.
Ждут.
Я знаю, что я - их вождь.
Кажется, что-то им командую.
Они сбиваются в кучку, отстёгивают головы, руки, ноги, меняются торсами.
Они не роботы; я не вижу на местах стыков или чего-либо, похожего на металлические крепления или сочления; они живые существа. Для них это естественно.
Рекомбинация.
Перед глазами на чёрном фоне проплывает медленно вращающаяся цепочка ДНК ядовито-зелёного цвета.
Рекомбинантные гены.
К чему?..
Девушка бежит по мосту, под мостом бежит лава. У девушки потрясающая филейная часть и непропорциональный посох в руке. Вперёд улетает зелёный файерболл, в пути становясь красным, потом - радужным.
Из лавы выпрыгивают три каких-то урода. Следом за ними - Охотница.
Ё-моё, "Анклав"!
Дожил...
Возврат к солдатам.
Те беспечно меняются конечностями и прочим.
Кокетливо примеряют вновь приобретённое.
Кто-то стреляет. Противный звук, скребущий череп изнутри, буравящий мозги. Сволочь, из пулемёта стреляет! Звук долбит по ушам.
Когда же у него патроны кончатся?..
...Противный писк будильника.
Ускользающая мысль: надо запомнить. Приготится где-нибудь.
Хм, рекомбинантные воины!..
Приснится же!..
Пора вставать...
Комментарии: 2, последний от 18/02/2004.
Copyright Пурик Дмитрий Владимирович (skylark86@list.ru)
Обновлено: 18/02/2004. 3k.