Ночь. Длиннющий мост в огнях, фонари, машины, какие-то умники вывесили.
Внизу что-то чёрное, необъятное, холодное, страшное. Смотреть не хочется, замирает, хоть ничего и не видно. На плече тяжёлая сумка. Тяжелей своего веса: там и грусть, и скорбь, и любовь.
Ветер, холодный ветер пытается высквозить мысли, но нет, не выходит. Очередная прогулка, совершаю их редко: раз за один-два месяца, когда становится невыносимо тяжело, как сейчас, когда собственная комната пытается убить, задушить, в лучшем случае свести с ума. Убегаю...
Как-то разглядывал плакаты в комнате: на каждом люди, люди, люди. Ни природы, ни святых, ни космоса. Всю жизнь чувствую себя одиноким...
А ведь была она, улыбалась, смеялась, целовала, тосковала, грустила, ненавидела... Предавала! А я страдал. Страдал, страдал, страдал... и восхищался. Даже сейчас, после
ссоры, признаю, лучше её нет и не было. Красота, ум, очарование. Одного не хватило - преданности. О чём думала? Чего хотела? Ведь любила меня, оба знали; и, вроде, другой не нужен был, но ... хм, а ведь других и не было. Доводили друг друга ревностью без причины. Потом она - в истерику, я - из дома. Ужасно, сам даже не знаю, был ли у неё кто, нет. До меня были, до неё были... немного, но не скучал, искал кого-то. Нашёл её, эдакую Хари.
Ветер. Тоже одинокий чёрт, как я. То в жару охладит, то ураган устроит. А она стояла на коленях, хотела что-то сказать, но не успела, поза говорила всё. Сейчас она последний раз со мной, прямо здесь, в сумке. Секунда. Летит в то чёрное, необъятное, холодное, страшное. Иду домой. Через пару месяцев вновь приду сюда с новой болью и сброшу её