Она лишь картина и лик ее мрачен
Она нарисована и в этом задача
Нельзя ни измерить, ни обозначить
Где для нее смерть, а где удача

И принц неизменный на белом коне
В мечтах ее яростно скачет
Висит он вот тут же, на белой стене
По нем она горестно плачет

Не плачь, не печалься, не стоит
Ведь тот, кто вложил в тебя душу
Не знал, что вся боль тебя тронет
Поселит в душе твоей стужу

Ее не развеешь и не старайся
Поверь мне, быть мертвой спокойно
Но все же на этой стене ты останься
И может тогда кто поймет - 
              картинам бывает больно