День ото дня заполняю страницы зентанглами.
Серые полосы - неба ночного подобие.
Греческим шрифтом, штрихами, гримасами наглыми,
в поте лица покрываю своё же надгробие.

Так и живу - месяцами в зашторенном кубике,
хикикомори, а лучше по-русски - затворником.
Пастой засохшей свернувшись в растоптанном тюбике...
Взглядом скользя по страницам забытых изборников.

Черное солнце застыло над скошенной линией.
В городе дождь. Фонари, силуэты вечерние.
Жалко - не молятся звезды в заброшенной скинии.
Что-то в душе... Наносное, больное, неверное...

Зоя Верт, 09.2014