Огненным ветром ворвалась в остывшее сердце 
и поджигая сырые дрова моих мыслей,
в постное варево кинула соли и перца -
сяду писать, хоть в стихах ничего и не смыслю.

Яркий костер загорелся на тихой опушке;
сыпятся искры, трещат, обгорая, поленья.
Запахом пряным пахнуло из ветхой избушки -
я написала, смотрите-ка,  стихотворенье.

Что это было? Внезапно сложилися пазлы -
прежде я рифмами-формами не говорила.
Думаю, будут поэты со мною согласны -
это какая-то муза меня посетила.

Зоя Верт, 07.10.12