Мужчина по своей природе воин. Дух соперничества это основа его бытия. Кто-то находит себе противостояние в спорте, кто-то в творчестве, кто-то в науке. Я, помимо всего прочего, люблю быстро ходить и обгонять других пешеходов. Я пешеход-чемпион! Но на каждого чемпиона всегда находятся претенденты. Иногда очень сильные. Так и случилось в тот морозный день. В тот морозный, грёбаный день...
Возвращаюсь с работы, никого не трогаю, обгоняю в рабочем порядке "претендентов", неуклюже переставляющих ноги на скользкой дороге, и тут такая наглость! На скорости вдвое выше моей, щуплый паренёк в капюшоне, оставляет меня позади!
Вызов принят!
Включаю четвёртую передачу, набираю скорость и уже через пять метров исполняю акробатический трюк "фейсом об лёд". Прихожу в себя после нокдауна, поднимаюсь, отряхиваюсь и снова в погоню! Чувствую боль в правом плече, локте и колене. На губах чувствую солёный привкус крови. Это ничего. Главное победа.
Вижу цель: чёрный капюшон.
Вижу чёрное небо, яркую луну, звёзды... Боль в спине. Бровь разбита, капельки крови падают на холодный лёд.
- Сука... Как так? - злюсь, накручивая сам себя до бешенства. - Это всё, из-за этого урода! Да я сейчас просто бегом его догоню и морду набью, суке такой! - поднимаюсь и начинаю бежать.
Десять метров бега, три метра полёта, два метра скольжения мордой по грязному льду со снегом. Чувствую распухшие губы, бровь. Левый голеностоп посылает сигналы самосохранения в мозг. Мозг заперся и делает вид, что не замечает.
Секунд тридцать лежу. С трудом встаю на ноги. Передо мной человек в форме. Пристально вглядывается в мои глаза, пытаясь понять, не упорот ли я.
- Сержант, Петров. Ваши документы.
Ушибленной рукой молча достаю паспорт и протягиваю служителю порядка.
Он сравнивает фотографию с моей помятой физиономией переливающейся пятьюдесятью оттенками синего.
- Кто это вас так?
- Упфал... - болезненно шевелю разбитыми губами.
Полицейский недоверчиво смотрит на мои ранения и возвращает паспорт.
- Будьте аккуратней, - участливо, с жалостью в голосе, говорит мне на прощание.
- Поштараюшь, - отвечаю и, поверженный, плетусь домой.
. . ..