Аннотация: Рассказ по мотивам сказки Андерсена "Красные башмачки". История о девушке гнавшейся за деньгами и ставшей в конечном итоге проституткой.
Мне всегда нравилась сказка "Красные башмачки". Не раз я представляла себе, как сама одеваю на себя подобные. Но, увы, я, как и та девушка была бедной. И только мечтала о богатстве. Проходя мимо ювелирных магазинов, мне казалось, что дороже того прекрасного мира ничего нет. Деньги и богатство дают защищенность, а большие деньги - возможность проводить лишнее время с удовольствием.
"Однажды девушке очень понравились красные туфельки.
- Смотри, какие красивые туфельки, - сказал солдат. - Сидят идеально, - он протянул свои руки к подошве..."
- Этот парень совсем не доверяет людям, - говорила я подруге, сидя у неё в гостях. Мне нужен был её компьютер, так как я нашла очень интересное предложение для себя. - Всё же вышлю ему фотографию, пусть убедиться, что я красивая.
- Послушай, Мина, это напоминает мне проституцию, - возмутилась подруга. Она была не хороша собой. Всё время носила какие-то старческие очки, погружалась в книги, надеясь таким образом исчезнуть из реальности. Она считала себя самой умной. Абсолютно не заботилась о своей внешности. Однако между нами было одно большое "но" - моя подруга была из богатой семьи. И она могла позволить себе многое.
- Я так не считаю. Почему бы и нет? - вздохнула я, глядя на своё отражение в компьютере. У меня было красивое детское личико с большими зелёными глазами. Пухлые розовые губы. Красивое тело. Я не была моделью, рост этого не позволял, но даже так я была достаточно высокой. На меня всегда все обращали внимание из-за моей красоты, но их жалость раздражала меня. Думаю, что не смогу справится с бедностью? Я стану лучше них, богаче. - Я ведь, как Лолита. Старики с фетишем готовы платить за это большие деньги.
- Для тебя в мире всё решают деньги? - подняла на меня подруга свои глаза.
- Всё не так идеально в этой жизни, как ты любишь читать в своих книгах! - взорвалась я. Моя подруга смотрела на меня с ужасом, а я на неё с отвращением. - Это не так! Если хочешь чего-то добиться в этой жизни, сначала стоит вымазаться в грязи!
- Ты готова продать душу за бренды и деньги?!
- Да, пошла ты, - крикнула на подругу я в последний раз, записывая номер машины, которая должна была меня забрать. - Я вернусь сюда только, когда у меня самой будет иномарка!
Люди говорят о душе. Какое дело мне до души, если не знаешь, что завтра будешь есть? Богатым проще они об этом не задумываются, а если происходят какие-то проблемы - просто обвиняют друг друга. Бедным сложнее. Нам некого обвинять. На это нет времени. Нам надо выжить. Когда мне кто-то говорит за душу в такие моменты, я хочу ударить этого идеалиста. Я уверена, что счастье без денег невозможно. Только и всего. Я не признаю ни легких путей, ни дешевой романтики. Я привыкла смотреть правде в глаза, каковой она не была. Люди готовы на всё ради денег... Азарт - воистину дьявол, сокрытый в человеке... Я такая же и больше ничего не имеет смысла. Мне больше не хочется считать копейки, и не знать на что жить завтра. Наверное, именно поэтому моей подруге не понять меня. Вырвавшись из своих раздумий, я поняла, что сейчас произойдёт то, что полностью изменит мою жизнь. За углом притормозила какая-то иномарка, из неё вышло двое мужчин, а через несколько минут мой мир погрузился в темноту.
"Ноги у девочки пустились в пляс..."
- Эта? - сказал мужчина лет сорока с тёмными волосами. Половина его лица была обожжена. В руке он держал фотографию, наверное, мою. Мой взгляд, наконец, сфокусировался на нём. Впервые за всю свою жизнь я почувствовала глупой, но всё же криво улыбнулась. Жить ведь хочется. - Да, всё же она.
- И что же происходит? - поднимаясь с пола, спросила я. У меня дрожали руки и ноги. Мне казалось, что я вот-вот упаду. Скорее всего, держалась на чистом упрямстве. Мой голос не дрожал, что ж хороший побочный эффект страха. Есть надежда, что мужчины в этой комнате не поймут, что я их боюсь до смерти. Охранник мужчины со шрамом дал мне пощёчину за дерзость. От удара я снова упала. Он разбил мне губу. Что ж это отрезвило меня. Безвыходная ситуация. Глядя на них, я без слов понимала свою участь и чего они хотят от меня. Скорее всего, это тот мужчина, с которым я переписывалась в интернете.
- А ты ещё та штучка, - присел он напротив меня на корточки. Его лицо сильно уродовал этот ожёг. Мужчина ухмыльнулся, закурив сигарету, выдохнул мне дым в лицо. Ему разве не объясняли, что курение вредит коже? - Полегче, она должна работать завтра. Я тебя убью, если с ней что-то случится, - крикнул он на охранника, а потом снова повернулся ко мне. Приподняв мой подбородок двумя пальцами, мужчина заглянул мне в глаза. Кажется, то, что он там увидел, ему понравилось. - Не боишься? Смелая. Неплохо. Я тебе доступно всё объясню. Когда ты продаёшься сама, многие из мужчин сбегают, даже не заплатив. Мы позаботимся об этом. Трудно ведь привлекать клиентов? Мы будем делать это вместо тебя. Проще говоря, мы будто твои пиарщики. Всё, что ты должна делать - это продавать своё тело. Конечно, поскольку мы помогаем тебе, нам будет нужна компенсация. В общем деньги 80/ 20. Конечно же, 20% тебе.
- Я так понимаю, что выбора у меня нет? - с усмешкой спросила я. Ответ очевиден, от этого горько, противно. Ещё и губа болит.
- Почему это? Есть, - мужчина резко потянул меня за волосы вниз к холодной плитке. - Если откажешься, мы искалечим тебя до такой степени, что мать родная не узнает. А потом отпустим. Ты же не сможешь жить без своего хорошенького личика?
"Ангел с мечом произнёс: "Ты будешь танцевать, пока не посинеешь и не станешь холодной, как лёд. Пока не сотрёшь свои ноги до костей. Танцуй, пока не умрёшь".
Моя работа на этих людей началась именно так. Дни проходили за днями. Я почти не видела солнца, потому что после каждой ночи, отсыпалась днём. Моя кожа от этого стала бледной. Губы были постоянно накрашены красной помадой. Мужчины, как и ночи, сменялись одни за другими. Не различаю их ни по лицам, улыбкам, движениям. Мужчины для меня - это одна единственная маска, клиенты. Секс - работа. Меня раздражал запах спермы. Время от времени мне казалось, что он преследует меня повсюду, и я никак не могла от него отмыться. Купила хлорку. Неё дезинфицирую всё, как маньячка. Иногда и саму себя тоже, даже не смотря на то, что от этого портиться кожа. Ничего не поделаешь, зато запах пропадает. Эй, дьявол, если ты существуешь? Слышишь? Я шучу, а в душе - плачу. Проститутки иначе жить не могут. Не умеют.
- Отлично поработала сегодня, моя драгоценная, - говорит мне мужчина со шрамом. Кстати, как его зовут? А неважно, бесполезная информация. - Вот твоя доля, - быстро кладу деньги в сумку. Меня снова останавливает его голос у двери. Чего ему ещё? - Разве у тебя нет ничего для меня?
- О чём вы? - делаю удивлённое лицо. Уроды!
- Как сотрудник по поддержке клиентов, я недавно позвонил одному из них. Он сказал, что был очень доволен тобой, что даже дал тебе чаевые, - говорил мужчина, покуривая сигарету. Интересно, он когда-нибудь бросит курить? Хотя чего я ворчу? Сама недавно тоже стала курить. Интересно от стресса? - Забыл тебе сказать ты сейчас в немилости. Почему бы тебе не отдать их, пока твой труп не нашли плавающим по реке?
- У меня нет их, я купила косметику, - говорю быструю ложь. - Чтобы бизнес шёл, мне же нужно делать макияж не так ли?
- Сука! - даёт мне пощёчину тот же охранник. Вот ведь эмоциональный! И как ему всё с рук сходит? Больно. На сей раз хотя бы губу не разбил. И на том спасибо. - Умереть хочешь?
- Не порть её, - останавливает его мужчина со шрамом. - Она права, что для того, чтобы бизнес шёл нужны вложения. А ты завтра отрабатываешь в два раза больше. И да, ещё раз такое повториться и ты труп.
Ублюдки! Хорошо, вытаскиваю из юбки чаевые. Не зря я её немного распорола. Полезное дело мозг, всегда работает, когда выжить хочется. Что ж теперь я могу купить себе кружевной топ от версаче. Вышла на улицу. Прохладно, наверное, вот только я в последнее время совсем ничего не чувствую. Бред какой-то! Может я больше не человек? Хотя нет, чувствую боль, значит, ещё живу. Наверное.
- Красотки! Хотите пойти в клуб, можете даже места забронировать! - кричит какой-то молодой парень. А он забавный. Пшеничные волосы по плечи. На шее татуировка дракона. Серьга в ухе с каким-то камнем, стекляшка, скорее всего. Одежда бедная, но аккуратная. И ему не лень так работать? Это же унижение. Странно, глаза, как и мои зелёные. Интересный оттенок, только парень слишком шумный. Не в моём вкусе. Раздражает. С него ничего не получу. Тогда почему обращаю внимание? Обычно мне всё равно. У него интересное лицо? Нет. Симпатичное, да, но таких легко забыть. Такая красота быстро надоедает для глаз. Как и моя.
- Не интересует, - отвечают ему девушки и уходят. Он оборачивается и смотрит на меня. Похоже, я попалась. Машет мне рукой.
- Домой идёшь? - спрашивает он. Ничего ему не отвечаю. Не люблю бесполезные разговоры. Не в моём положении в принципе с кем-то разговаривать. Ненавижу мужчин. - У тебя отвратительный характер для бандитской проститутки. Где тебя так научили игнорировать людей? - говорит он, закуривая сигарету.
- Не смей курить при мне! - внезапно кричу я, бью его по голове сумкой. Из неё всё высыпалось. Тяжело дышу. Злость не даёт свободно дышать. Почему я злюсь? Он ведь сказал правду. Я сама же курю, тогда почему? Падаю на асфальт. Завтра будут ссадины на коленках. Ничего. Это не волнует. Почему так больно? Смотрю на парня. Он спокойно собирает содержимое из моей сумки, аккуратно всё кладя на место.
- Да, вот как ты избавляешься от стресса? - спрашивает он мне и протягивает мою сумку. Я не знаю, как избавляться от стресса. У меня его нет.
- Не разговаривай со мной. Раздражаешь, - отбираю у него я свою сумку.
- Бандитская проститутка! - дразнит меня парень и снова получает за это. Что за детский сад? Почему я снова бью его сумкой? А он смеётся над этим. Ему весело, глядя на него, мне тоже становится весело. Смеюсь. Забавно. Мне давно так не было хорошо. Он прекращает смеяться, серьёзно рассматривая меня. - Как тебя зовут?
- Какая тебе разница? - я пошла дальше, ничего ему не ответив. Он встречал меня постоянно. Время от времени мы с ним разговаривали. Сначала. Этот парен просто меня дразнил. Потом мы перекидывались несколькими фразами. Постепенно я начала свободно с ним разговаривать. Не говорила ему своё имя. Зачем? Возможно, однажды он просто меня не увидит. Это будет печально, но неизбежный факт.
- Давай, я тебя подвезу! - кричал мне он, из какой-то старой машины. - Я одолжил её у товарища.
- Я езжу только на иномарках, - ухожу я от него.
- В Америке она была бы иномаркой, - пожимает плечами парен и смеётся мне в ответ. Что ж я сдаюсь. Сажусь в машину. - Так как тебя зовут?
- Мина, - называю я, давно забытое моё имя.
"Она остановилась перед домом палача. Палач отрезал ножки девочке..."
Стою на мосту, курю. Мне нравится смотреть на реку. Она такая спокойная. Я слышу звук журчащей воды. Чего я добилась? Деньги есть. Наслаждения от них нет. Свободы нет. Хочу быть как эта река - свободной. Странное желание для проститутки. Что моя жизнь сейчас? Это бесконечная погоня за деньгами. Деньги, деньги, деньги, деньги, только и слышишь. Их надо зарабатывать, их надо копить, их надо приумножать. Какая пошлость! Деньги никого не сделали счастливее. Назначение женщины - любовь и удовольствия любви. Важнее этого для женщины не может быть ничего. И эта любовь может приносить много денег. Это психология проститутки. Но лучше быть сытой проституткой, чем каким-то голодным учителем.
- Зачем тебе всё это? - подошёл ко мне тот же самый парень. Значит, он тоже любит это место? Обычно люди обходят его стороной. Оно нелюдимое. Я поняла, о чём он спрашивает. - Неужели проще когда кто-то приводит клиентов?
- Да, - смотрю на него. Он тоже курит. Значит, этот парень так снимает стресс? Интересно кто его довёл до стресса? - Как тебя зовут?
- Значит, наконец, заинтересовалась мной? - смеётся он, делая затяжку. Могу сказать "нет", но не хочу. Молчим вдвоём. С ним удобно молчать. Он понимает меня, а я его. - Ник, - говорит коротко. Опирается на поручень моста, как и я. - Хочешь бросить это дело?
- Ты смеёшься? - зло бросаю ему я. Отворачиваюсь. Снова смотрю на воду. Почему-то улыбаюсь. Причина мне не понятна. Я давно не улыбалась, но сейчас мне хорошо. Плачу, потому что больно. Что-то болит внутри. - Иногда хочу умереть. На что я надеюсь, когда продолжаю жить? Если захочу помереть, повешусь на этом мосту.
- Тогда прежде, чем это случиться, - Ник затушил свою сигарету. Резким движение отобрал у меня сумку. Вытащил документы и протянул их мне. - Ничего себе, да эта сумка сама по себе стоит тысяч сто!
- Что ты задумал? - пытаюсь вернуть свою сумку назад.
- Пока сумочка! - Ник выбрасывает её в воду. Не больно, но я почему-то кричу. Там была вся моя пустая жизнь. В этой сумке.
- Там был мой кошелёк от Кристин Диор. Спонжик от Шанель. Брелок от Гучи. Духи от Армани! - всё говорю и говорю я, глядя на сумку, которая тонет в реке.
- Конец-то будет? - с сарказмом спрашивает Ник, и обнимает меня. Тепло. С сумкой было холодно. С этим парнем тепло. Тихо плачу. Понимаю, отчего больно. Боюсь ему доверять. Хочу смеяться, что и начинаю впоследствии делать. А он просто держит меня. Просто рядом со мной. Ник всегда со мной. Он тоже смотрит на сумку, которой уже не видно. - Надо было просто выбросить это барахло. Давай уедем? Я сделаю всё, чтобы защитить тебя...Пойдём со мной, - отходит от меня, протягивает мне свою руку и спрашивает. - Идёшь?
- Иду, - хватаюсь я за своё счастье. Долго же я его не замечала. Он смеётся, а я плачу. Ник, ты святой? Или идиот? Какая разница, главное мой.
"Но красные туфельки, даже без ног девочки продолжали танцевать"
Тогда я не понимала, почему так легко ему ответила.
- Ты же понимаешь, что целую, мы тебя не отпустим? - спросил меня мужчина со шрамом. Уродство? Какая теперь разница? Я в душе урод, так же как и вы. Нет разницы, показать своё истинное лицо всем.
- А вы замену примите? - шутливым тоном спросил, стоящий в дверях Ник.
- Хочешь уплатить собой, вместо неё? - отталкивает меня мужчина. - Что ж я согласен. Всегда любил разбивать чьи-то "розовые очки". Она не сможет жить с тобой, глядя на то во, что мы тебя превратим.
Меня держали два мужчины, заставляя смотреть, как избивают Ника. Он смотрел мне в глаза и продолжал улыбаться, словно говорил: "Это не больно. Успокойся!"
- Стойте! - кричала я, пытаясь вырваться.
- Заткните её!
После того, как Ник не мог даже пошевелиться от боли. Они стали отрезать ему пальцы правой руки. Оставив будто "на память", только большой и указательный пальцы. Когда они ушли, мы с Ником остались одни в комнате.
- Цена за свободу уплачена? Да? - улыбаясь, гладил он меня по волосам своей окровавленной рукой.
- Зачем? - надрывно спросила я у него, быстро набирая номер скорой помощи. - Зачем ты это сделал?
- Потому что, я люблю тебя, - ответил он мне. - И это единственное, что я мог сделать для тебя.
Именно тогда я поняла, сидя на холодном полу, вся в крови Ника. Он сделал это всё для меня. Он одел на себя мои туфельки. Ради меня. Скорая помощь подъехала к нам. Без лишних вопросов уложила Ника на носилки, я села в машину скорой вместе с ним. Врачи всё метушились возле него, а этот неугомонный парень задал мне только лишь один вопрос губами: "Уедем?"
Я кивнула ему в знак согласия.
* * * * *
- Спасибо за работу! - кричала мне в след пухлая женщина. Это была владелица маленького кафе, в котором я работала. Выбежав на улицу, я пробежала мимо зеркала. Не люблю больше в него смотреться, как и пользоваться косметикой. На улице была зима. Белый снег падал на землю. Он укутывал весь этот маленький город в своё холодное покрывало, до того момента, как наступит весна.
Мужчина в широком клетчатом пальто стоял, прислонившись к столбу, и кого-то ожидал. Это был Ник. Заметив меня, он быстро помахал мне рукой, отчего я рассмеялась и налетела на него.
- Замёрз? - спросила я.
- Пошли, а то холодно, - сказал он, обнимая меня своей правой рукой. На ней не было некоторых пальцев. Напоминания о цене, которую мы заплатили за мою свободу, как и некоторые шрамы на его лице. Немного подумав, Ник расстегнул своё пальто, накрыл меня им, прижимая поближе к себе. Есть вещи, которые невозможно остановить. Эти красные туфельки похожи на меня...
- Чтобы ты хотел на ужин? - спросила я его, обнимая любимого человека крепче.
- Что-нибудь вкусненькое, - говорит он мне, задорно улыбаясь.
- А поточнее? - рассмеялась я. Да, шрамы нельзя стереть. Они навсегда остаются в нас. Даже, если их не видно. Они напоминание того, что мы сделали и как поступили. Но самые ценные шрамы те, которые мы получаем спасая дорого нам человека. Потому что знаем, что именно так можем сделать его счастливым.