Вообще-то я должен был написать материал о совсем другом городе. Газета направила меня в Шепердс-глен, то еще задрипанное местечко: долго ехать по шоссе, потом лес, лес, озеро, лес, луг и Сайлент Хилл. А где же Шепердс-глен? Проскочили. Я опасался именно такого развития событий, но мне повезло: нашелся толковый водила, подбросил. Только я раздумал выполнять задание редакции, как только ступил на продуваемые всеми ветрами унылые улочки Шепердс-глена. Праздник на юбилей города? Вот херня так херня.
И я покатил дальше. Подбросить меня никто не пожелал на этот раз, но зато я смог взять напрокат машину. Именно это меня тогда и обмануло: стали бы мне что-то давать, подумал я, если б знали, что я почти наверняка сгину без следа? Но мне спихнули колымагу, которую хозяину самому, видимо, было лень отвозить на помойку. Стоило мне приблизиться к въезду в Сайлент Хилл, как это ведро с гайками чихнуло и отдало Богу свою железную душу. Пришлось вылезать и дальше топать на своих двоих.
Впрочем, все это прелюдия. Пока у меня есть время, хочу рассказать все по порядку. Я Роджер Гаскелл, профессиональный журналист с солидным стажем. Я работаю в газете... о, пожалуй, не буду говорить ее название. Благодаря тому материалу, что я сейчас подготовлю, я стану известным, и тогда вряд ли захочу делать незаслуженную рекламу этому приюту для графоманов. Все равно меня там не ценят - язык, говорят, плохой. Что ж, я не Моэм, чтобы трястись над стилем. Дайте мне только убраться отсюда - и я такого вам нарасскажу, что вы добрым словом вспомните Лавкрафта и По, плевать на изящество изложения! А я намерен еще немного тут побродить, прежде, чем выберусь. В чем не сомневаюсь. Боюсь только потерять диктофон во время бега - да, это проблема. Память - штука ненадежная.
Так вот, я вошел в Сайлент Хилл и с первых секунд понял, почему его называют так. Ни души на улице, никого в окнах. Фонари не горят, хотя сумерки уже начали перетекать в вечер. Цветы на клумбах засохли, хотя лето еще только вступало в свою прекраснейшую пору... Ах да, точно, ведь это шахтерский городок! И туман, поднимавшийся от земли, какая бы погода ни была, явно поспособствовал тому, что весь город выглядел жухлым, мертвым.
Я уже тогда пытался что-то наговорить на диктофон, но сейчас я пишу поверх тех слов. Наивная ерунда! Я и представить себе не мог, что найду здесь. Но первым делом я обнаружил карту города у автобусной остановки. Я сфотографировал ее на телефон и пошел в сторону Исторического общества. Где же еще, как не там, мне могли помочь? Я много слышал о Сайлент Хилле, но ничему не верил: город, в котором пропадают люди, город тайных культов, страшнее, чем сатанинские, город маньяков и страшных убийств, о, о! Я сам знаю, как выдумывать броские заголовки. Поэтому я ничего не боялся. А зря.
Я дошел до Исторического общества, оглядываясь в поисках людей. Но так никого и не встретил. Решил даже было, что город вымер, а потому налег на запертую дверь плечом, не смущаясь. И в тот самый момент, когда я почувствовал, что мне в плечо впиваются щепки, меня окликнули.
- Почему Вы выламываете дверь муниципального здания?!
Сперва я принял подошедшего молодого мужчину за священника, должно быть, из-за бороды, но потом обратил внимание на его шею - никакого воротничка. Не ряса, а легкое пальто. Признаться, мне и самому стало прохладно, хотя, повторюсь, стоял июль. Я отлепился от двери и мы с незнакомцем обменялись приветствиями. Он держался холодно и отчужденно, но когда я обрисовал ситуацию, объяснил, о чем подумал, мужчина похлопал меня по плечу и улыбнулся. Затем пригласил внутрь. Как оказалось, он молодой ученый, приехавший сюда почти по тем же причинам, что и я. Мы вошли в здание и сели пить чай в его кабинете. Идиллическая картина, не правда ли? Но чем-то мне этот ученый, представившийся мистером Кармоди, подсознательно не нравился. Было в нем что-то... напрягающее. Даже теперь, после всего, что произошло, я все еще размышляю над тем, что же в его мимике или внешности могло меня так напрячь? Я не нахожу ответа, но в Кармоди... было что-то то ли лисье, то ли волчье.
К чаю он предложил мне варенье.
Мы проговорили несколько часов кряду. Я записал все на диктофон, прослушаю еще раз, когда захочу, она в самом начале. Может быть, позже захочу высказать некоторые мысли относительно того, что я услышал... и увидел потом. Потому что Кармоди рисовал мне абсолютно нормальный, хоть и несколько запущенный город. Туристов, сказал он, стало значительно меньше: из-за всех ужасных слухов. Большинство из которых, не считая давней истории с наркотиками и Уолтера Салливана, полнейшая чушь. Но люди в городе есть, и странно, что я не увидел ни одного. Может быть, все просто на работе, предположили мы с Кармоди почти хором.
Проклятье, он меня нервировал. Разговор был светским и интеллигентным, но, черт побери, такой мерзкой рожи я давно не видел! Как только чай начал давать о себе знать, я воспользовался предлогом и отпросился в туалет. Там я долго мыл руки, глядя в зеркало, размышляя, как побыстрей откланяться, как вдруг... свет потух, раздалась пронзительная сирена. Испугавшись, я выскочил из туалета и заозирался. Сперва я решил, что начался пожар, но кругом царила тьма, никаких признаков огня. Я крикнул Кармоди, однако никто не отозвался. Тогда, светя себе мобильником, я бросился в его кабинет. Он оказался пуст, только с кресла ученого на пол стекала кровь. Лужа на досках пола была безобразно размазана, от нее шли следы босых ног. Не буду лукавить, я до чертиков перепугался. У меня было два выхода: пойти по следам и броситься прочь. Я выбрал второе - я же не дурак.
Но когда я выскочил на улицу, меня охватила тьма. Полная, беспросветная. Я не сразу понял, что она ненормальна - ибо это была не тьма ночи. Я понял, что будет бесполезно ждать рассвета. Из-за засранца Кармоди (я уверен, виноват он) я попал в какой-то гребаный параллельный мир. О, конечно, можно было бы наивно предполагать, что мне просто что-то подмешали в чай, а это - галлюцинации. Но я пробовал ту херню, что бодяжили в этом городе... [На этом моменте голос Роджера начинает то приближаться, то удаляться, словно держащая диктофон рука сильно дрожит.] Эффект совсем не такой. Да и от любого наркотика эффект другой. Я мог бы пересчитать пальцы у себя на руках, назвать всех президентов США с датами правления и дотронуться до носа с закрытыми глазами. Вот только последнее делать было бы крайне нежелательно. Я снова включил мобильный (сигнал, кстати говоря, пропал! Но хотя бы батарейка пока не садилась) и, выставив руку с ним пред собой, побрел вперед. Я уже тогда подозревал, что случилось что-то дерьмовое, но до конца еще не был уверен. Как глупо, знаете ли.
И вот, я шел, не разбирая дороги. Просто дрожал от холода и напряжения, чувствовал, как от того и другого сводит шею под затылком, и размышлял, что же делать дальше. Ах да, не совсем: по большей части я ругал себя, на чем свет стоит.
Так я брел, пока не услышал шаркающие шаги. Я побежал, обрадованный - люди! В неверном свете мобильного я смог различить фигуру, кажется, женскую: девушка брела по дороге передо мной, несколько безвольно размахивая руками и свесив голову на грудь. По мере приближения я смог различить виднеющиеся из-под короткого подола молочно-белые бедра и невольно ненадолго залюбовался. Иногда девушка вздрагивала - я подумал, что бедняжка, должно быть, ранена. И окликнул ее. На свою беду.
Послышался рычащий звук, переходящий в бульканье, словно горло девушки было забито мокротой. Не без труда она обернулась и резво заковыляла ко мне, покачивая обмотанной сгнившими бинтами головой. Я вскрикнул... впрочем, нечего врать - я заорал! Надеясь, что кто-нибудь меня услышит и придет на помощь. Но тщетно. Безобразная женщина набросилась на меня, хрипя, замахнулась - в кулаке оказался зажат шприц. Я не потерял глаз только потому, что закрылся рукой: игла вонзилась в ладонь, так что я снова завопил, еще громче прежнего. К счастью, я сам себя привел в чувство этим звуком и бросился прочь (откуда только силы взялись!). Я бежал по улице, то прижимая к себе раненую руку, то забывая о ней и неистово колотя в двери, дергая ржавые ручки... Бесполезно. Везде было закрыто.
А жуткая бабища гналась за мной по пятам - я слышал ее торопливые пошаркивания практически у себя за спиной. Наконец,одна из дверей поддалась, я влетел в здание, захлопнул за собой створки двери и с удовлетворением услышал щелчок, видимо, означавший, что меня заперли... я обернулся - в одном здании с мертвой медсестрой. На секунду мне показалось, что это та же, с улицы, но эта была выше и стройней. Впрочем, мне было плевать.
Путей к отступлению не осталось, я заслонил лицо руками, приготовившись получить удар шприцом, а то и чем похуже, но тут меня оглушил выстрел. Медсестра рухнула на пол - абсолютно мертвая... то есть, еще мертвее, чем была. Пол залила черная кровь. Я не сразу решился приблизиться к трупу, но когда я осторожно тронул медсестру носком ботинка, прямо под ноги мне по паркету проскользил... пистолет. Я посветил мобильником, но его мощности было недостаточно, чтобы показать мне, что же за благодетель прятался в тени. Я бы, наверное, сказал спасибо, но как только открыл рот, его заполнил звук моего пульса и я потерял сознание.