Жизнь. Она, наверно, специально так. 
Сначала даёт тебе мешок радости, 
А потом три года боли. 
А ты и рад был этому мешку, дурак. 

И когда сидишь, пережидаешь второй год, 
Думаешь : "Вот-вот оно всё пройдёт, 
И мечты все сбудутся, растает этот лёд". 
Но.. кто-то опять тебя предает. И вот... 

Ты снова куришь/пьёшь, думаешь, что нет конца 
Этому горю. И кто-то уводит Её из-под венца.. 
Эх, твоя бы воля... убил бы того подлеца. 
Но у тебя, дружок, паранойя. 

Всё, что вокруг тебя, - обман. Ты - чёртов параноик. 
И алкоголь, и дым, и даже наркота не спасут. 
Ты просто умираешь, ноешь. Ты трус. 
И не надо твоего: "Не правда! Я не боюсь.." 

А потом, когда тебе уже реально крышка, 
И до окончания этих трёх  один день остался, 
Ты подарил сестрёнке плюшевого мишку. 
И.. в этот же день 
сдался.