Жила была пуля. Рождённая стволом гулящего стрелка, она пробила сердце простого парня, мента прошила, потом к новому русскому полетела. А него дверь стальная оказалась. Вот там-то она и осталась, под плинтусом до сих по лежит. Как видно, прожила наша барышня не долго, поэтому писать о ней я не стану, лучше я расскажу о цехе по производству ножниц. В цеху этом работала простая русская девушка Дуняша, выскочившая впоследствии замуж за Николая, такого же простого рабочего парня. У этой простой парочки родился сын - философ. С детства учился мальчонка хорошо, школу с золотой медалью закончил, а впоследствии стал доктором философских наук. Ну и соответственно преподавать эту науку в университете стал. А в свободное от работы время писал в стол какие-то труды. В общем профессор как профессор. Хотя, если подумать, то засранцем он был ещё тем. Студентов на экзаменах валил, безжалостно. Был такой студент, Владимир Жестяночкин. Гордый такой, всё в философы метил, а по пьяни сокурсникам говорил: "Я будущий мэтр!" Ребята что, смеялись потихоньку, а на утро и вовсе забывали. Ну и не сошёлся Вова во взглядах с нашим профессором. Нет, вы не подумайте, экзамен-то он сдал на отлично, да решил сверкнуть дополнительными знаниями. А профессор наш консервативен был, хуже англичанина. Завалил он Жестяночкина и во все последующие переэкзаменовки. Ну и корешков своих подговорил супротив Вовки. И вылетел наш студент из института. С горя запил страшно... Плохо в общем, кончил.
Вот так вот жизнь наша и складывается. Корячишься корячишься, а потом всё как перевернётся по вине каких-нибудь работников цеха по производству ножниц. А может пуля залётная продырявит. Или ещё какие сто сорок три бедствия...
В общем мучайся-немучайся, всё равно закончим одинаково. Разве что на разных условиях в последний путь пойдём, но это, как мне кажется, совсем не важно.