Вот и настал так ожидаемый всеми пацанами праздник, он конечно не их праздник, но для них, мне иной раз кажется что даже больше для них, чем для самих тех, кому он посвящен, то есть для женщин, короче восьмое марта на дворе. Пусть кто-либо попытается мне возразить, что этот праздник не для нас, и что мы его меньше любим и ждем, чем все эти, такие чудесные, такие загадочные, непредсказуемые в своих поступках и пристрастиях существа, а именно женщины. Мы его ждем, любим, ценим, потому и напиваемся всегда так "необоснованно" именно в этот день, и никакой Новый Го, как праздник, этому дню не конкурент. Лично мне по этому поводу уже грустно. Почему? Сейчас объясню. Я опять на работе. Почему опять? Да просто все. Я работник котельной, а котельные работают круглосуточно в зимне-весеннее время, так как обязаны обеспечивать теплом население. При слове тепло, мне стало в разы грустнее. Почему? Да опять все просто. Я на работе, выпить никак, трудовая дисциплина типа, да и не хочется, что толку, когда рядом никакого источника тепла не ощущается, я имею в виду женщин. Котел не в счет, во-первых он агрегат, а во-вторых мужеского роду. И вот еще, вдруг прихожу к пониманию того грустного во всех отношениях факта, что и поздравить то мне в этот день некого. Как-то так случилось, что я в этот день на безрыбье и поблизости даже никакого рака не наблюдается чтобы его рыбой назвать можно было, как в той поговорке. Поздравлять и правда некого. Предыдущая моя, рыбка золотая, плеснув хвостом по поверхности вод наших отношений, и блеснув золотой чешуей на весеннем, мартовском солнце, буквально как вчера, унырнула от меня к какому-то, думаю гораздо более состоятельному чем я существу, мне почему-то видится что к осьминогу, с тугим кошельком и собственным, просторным логовом в каком-то там пентхаусе. И навязчивый образ, этого самого осьминога, не выходит у меня из головы. Я прямо вижу как тот лапает сейчас мою рыбоньку, всеми своими восемью волосатыми, похотливыми щупальцами, за ее огромные сиськи и другие не менее соблазнительные, интимные места. Интересно, щупальца от слова щупать? Гадость какая. Вот и грустно мне. Я конечно могу позвонить ей, и поздравить с праздником на правах, типа, - старого друга, ну а вдруг они сейчас сексом занимаются, праздничным, а тут я со своим звонком, не хорошо, не хорошо мешать в такую минуту, даже врагу.
Да было уже так, когда-то давно очень, ну да, я тогда помоложе был, и гораздо. Тоже восьмое марта на дворе тогда стояло, все поздравляют своих женщин, а я напиваюсь в одиночестве. Все точно так же, расстались с той, тогда, где-то за месяц до их праздника. Что расстались? Да просто все. Она шубу хотела, и правильно хотела, я абсолютно ЗА был, ей шубы ух как шли, да только я мог лишь пижаму ей предложить, и предложил, ну не выбрасывать же раз купил. Обиделась. Посчитала что подарок с намеком, что я только об этом и думаю. Я правда об этом много думаю, причем тогда гораздо более чем сейчас, ну и понятно, я в то время моложе был. А кто об этом не думает, все думают, а в восьмое марта и подавно. В общем в тот, далекий, женский праздник, мне как и сейчас поздравлять было некого. Жахнул я помню полный стакан водки, с тоски и огорчения, ну думаю, все равно кого-нибудь поздравлю, а то праздник не праздник. Вспомнилась мне вдруг еще одна моя бывшая любовь, не побоюсь этого избитого слова. Роман был южным, и потому знойным, да и дама была огого, но скорее "бархатной", как тот сезон, тогда, на море. Башню мне в ту осень снесло конкретно, как у танка. Мы конечно разъехались потом, как бывает обычно. Взял я и написал ей, поздравил значит, страниц так на двадцать. А через неделю она ко мне приехала, без всякого предупреждения. Я счастлив был конечно, как щенок немецкой овчарки, которому в первый раз довелось отведать свежего, вкусного, сырого мяса. А когда первые страсти поулеглись я спросил, так, ненароком, осторожно, с соблюдением всех канонов дипломатии; - Ты почему приехала? Так ведь ты письмо написал, с праздником поздравил, отвечает. Только из за письма? Спрашиваю. Ну не только, но меня так еще никто не поздравлял. Ты для меня целую новеллу слепил. И смотрит на меня пытливо. Что правда новеллу? Попытался я скрыть удивление. Да, отвечает, а почему ты спрашиваешь? Да так отвечаю, не обращай внимания, стушевался я. Мне, говорит, и правда понравилось. Я ей поверил тогда, что понравилось, это по ней было заметно, по ее поведению, потому как она ко мне отнеслась. Мало кто из женщин сумел меня еще так приятно удивить с тех пор. Я бы и сейчас ее поздравил, и новеллу бы слепил для нее, уже вполне осознанно, и на другом, так сказать, художественном уровне, драматургия опять же. Но где ее искать теперь, я не знаю. Да и помнит ли она сама, что из за письма моего, примчалась тогда ко мне из своего далека. Мне почему-то кажется что помнит она обо всем, или хочется так считать просто, не знаю, правда не знаю.
P.S. Если у вас нет возможности подарить вашей даме шубу, чтобы упрочить ее отношение к вам, попробуйте написать для нее новеллу, вдруг получится. Вот у меня тогда, похоже получилось.