Исповедь, или Кошмарный Сон в Ужасную Ночь

 

  Кто сказал, что нет больше Позтов,

Тот, считайте, себя наказал,

(Он привык к повторенью куплетов),

Я ему на Себя указал. 

 

"Не будем обо мне сегодня, но..."  ИЗ
 

 

 Не первый час в мученьях я - 
Ничто нейдёт на ум. 

Грызу рукав, сжимаю руки,

Зациклилось в мозгах.

Вдруг слышу -

Что за шум ночной

Раздался за окном?

Неужто Муза поутру

At last толктёт крылом?

Да, так оно и есть -

Летит, летит Она

Навстречу мне.

"Открой окно!" -

мелькнула мысль одна.

Бегу к окну,

Роняю я гусиное перо.

И что же вижу я в окне?

Что взорам передо?

Передо мною вдруг Она

Меняет путь во мгле.

Свернула резко -

И пошла в штопорное пике.

Успел заметить только я

Тот беленький листок,

Что каждый литератор ждёт,

Взирая на Восток.

"Куда ушла?" - смутился я, -

"Что ж бросила меня?

Не я ли жду день ото дня

Летящую тебя?

Ведь в эту ночь

И в этот час

Должна быть у меня!"

Шепнула Муза тихо мне,

Движенье замедля:

"Решила я, что быть твоей

Ещё не время для.

Сидишь немало ты ночей,

Ища во тьме меня.

Но рядом ждёт другой творец -

Он тоже ждёт меня".

Тут молния прожгла меня -

Я знал, кто там сидит:

Писаркин-критик, средних лет,

Он не любил меня.

И был он лысый, и худой,

Сквозь зубы он вещал,

Меня он называл "бурдой",

И кем-то замещал.

Так вот откуда он, стервец,

Вдохновение-то брал!

Он, не колеблясь ни на миг,

Чужую Музу крал!

Тут ярость благородная

Вскипела вдруг волной.

На Музу первородную

Пошёл я в смертный бой.

Схватил листок - и в ухо ей

Ударил сильно я,

Упала Она, охая -

То видел только я.

С тех пор пошло-поехало

Всё дело у меня,

Крутился и вертелся я

Всё заработка для.

Романы, повести строчу,

Пишу, как из ружья!

Уж год, как горы ворочу,

Завидуют друзья.

Ведь раньше кто я был такой?

Поэтишко-бездарь!

Сейчас хожу я хвост трубой -

Готовят мне медаль!

Пишу романы быстро я

Про киллеров, воров,

Да, horror-романист стал я -

Пишу я про ментов.

Кровь в книгах хлещет весело -

Ещё один готов,

Вампирчики завистливо

Побольше ждут голов.

Вот так оно и началось -

Убил ту Музу я,

В листочке том единственном

Увидел бездну я.

Цветочки, почки, рюшики,

Ушли на задний план,

С листка взметнулся на меня

Вдруг сильный ураган.

Правою Муза та была,

Конечно, как всегда -

Не я был нужен ей тогда,

А лысый критикан.

В листке том ярость грозная,

И справедливый гнев,

И Писарев там с Герценом

Стоят, руки воздев.

Та тема была не моя.

"Ну что ж" - подумал я, -

"Рискну - авось судьба

Не подведёт меня.

Уж, слелав дело мокрое,

Не тормози коня,

Поди проверь, глянь из окна -

Никто не ждёт тебя.

Протри глаза, попей, поешь -

Умаялся-таки!

И знай - с минуты этой мы

На horror мастаки".

Так убеждал себя я сам

В ту ночь. И у окна

Родился новый Стивен Кинг -

Ушла тогда Она.

Теперь мне Муза не нужна -

Беру газету я

И открываю "Криминал".

И что же вижу я?

Убийства - треть,

Пропало - семь.

Статистика ясна,

И Смерть вон там в углу лежит -

Как Муза для меня.

Приветливо оскалилась,

Приветствует косой,

Что жду ещё от жизни я,

От Странницы босой?

Ну, напишу ещё роман,

Но я - это не я.

И, вспоминаю Музу я,

Сидя в тиши ночной,

Не мучаюсь стихами я,

Качая головой.

Сижу со Смертью вместе я -

Не надо теперь мучаться,

К концу этого месяца

Что-нибудь получится.