А Маяковский просто умер -
Вышиб мозг из головы.
Ну что, Владимир, потолкуем
О сладости чужой весны?

О ржавых пулях междометий,
О сорванных цветах молвы
У всех беспечных перипетий
Бескрайней глупости волны?

Поговорим о чашке чая,
Об экономике Китая,
О сломанных законах чести 
Известных всей стране бесчестий?

Поговорим, что солнце встало,
Что дядя сильно занемог,
Что уважать Вас нам пристало,
Что жизнь поэта - краткий срок.

Поговорим о лжи и правде,
Об Истине и что порог
Каким бы ни был он высок
Ещё не говорит о нраве,
И что беспечности мольба - 
Что б всё хранило для себя.

Поэт, уваженный толпою,
Что стадом прозвана не зря,
Прошедший кованой строфою
По закоулкам Бытия,

Прости меня. 

Властей рабою
Не буду.И мести пером,
Доверчиво ведя им стадо, - 
Мой самый, самый страшный сон.

Спокойно спи в тени прохлады. 
На лаврах почивай в ночи.
Тебе не будут нынче рады.
Увы, пожалуйста, молчи...