Не дадут
уколоться и забыться,
Всё без милости тут,
Мол, от себя не уйти и не скрыться.
Кости тощие лишь, да ломки страшные уж.
Криком боли той не заглушишь.
То ль болезнь какая, то ли грех какой,
То ль для Божиих дел, то ли рёк мне злой?
Всё равно уж мне - боль свирепая.
Таков рок мне злой - мука смертная?