молодые 
негритянские поэты
подходят к моей двери:
- вы Буковски?
- да, входите.

они садятся и озирают
хаос в комнате
и
меня.

они протягивают мне свои стихи.
я читаю 
их.

- нет, - говорю я и возвращаю
им.

- они не нравятся
вам?

- нет.

- 'рой Джонс бывал на нашем 
семинаре.

- я терпеть не могу
семинары.

- Лерой Джонс, Рэй Брэдбери, много больших
шишек... они говорят, эти стихи
неплохие...

- это дурная поэзия, друг, они пудрят вам
мозги.

- а как же этот знаменитый сценарист?  
это его идея: семинар писателей Уаттса.

- о, боже, неужели вам не видно? они дурачат вас!
вам надо сжечь весь семинар вместе со зданием! 
меня выворачивает от этого!

- ты просто не разбираешься
в поэзии...

- я разбираюсь: это плоская
версификация. вы пишете плохие 
стихи.

- слушай, суксын, я выступал по радио, 
меня печатала газета "Лос-Анджелес Таймс".

- да?

- как насчёт тебя?

- меня нет.

- о. к., суксын, ты ещё услышишь 
обо мне!

надеюсь, что нет. 
и бесполезно доказывать, что я не
расист,
потому что
в таком случае
весь предмет становится
тошнотворным.