Стена широкая: по ней можно не просто ходить, но даже и гулять вдвоём, держась за руки. Если не обстреливают. Если ничего не прилетает...
Дарк высадил, методично, четверть аммо, нашарил подстволку, собираясь влупить в третий квадрант на пол-пятого и соскользнуть вниз, в песок (враги невидимы, но если их правильно чувствовать - попадаешь, валишь пачками...) - и тут пушка в руке заныла индикацией; Дарк отбросил её, отпихнул перемётку - и не соскользнул... тут обе и жахнули. Пушка и перемётка. Всё бы ничего - но ногу, которой отпихивал, обожгло. Когда надо, этот фторопласт недостаточно скользок, когда не надо - наоборот, скользишь... И тут уж - навалилось, уплющило; забило дыхание словами металлических языков с едкими буквами, червиво извивающимися, с проволочными засечками...
Чиркнуло заклинанием. В коме горла сложилась фраза, гладенькая, распугавшая радиоактивные буквы, убежавшие, спятившие, ёкнувшие в фасеточное (на полсекунды) небо (в такие полсекунды даже видишь что-то... кого-то)...
Конечно, это было заклинание Мирры. Мирра, накручивая на палец локон чёрных печальных волос, подошла, тумкая крафтовыми каблуками по фторопласту.
- Давай, посмотрю твою ногу. Хоть ты этого и не заслуживаешь.
- На тебя не напасёшься. Но у меня до фига этого фласка. Хотя, уже кончается...
Дарк благоразумно молчал.
- Всё, можешь идти... Подожди! Я не сказала ещё! Мне кажется...
- Что?
Ещё вчера на ней были дреды по прошлогодней моде (да, она тормоз, это мило), сегодня же почти готика...
- Мне кажется, я видела Наблюдателя! Он пришёл!
- Сказки... Где видела?
- Там, - Мирра показала в непонятную сторону. - Почти близко. Он настраивал свой перископ. Ну, трубу. Надзорную.
- Подзорную.
- Почему "под"? Он же НА-блюдает.
- Но не надзирает.
- Ой, ну ладно! Труба идёт вверх. Значит - над. Послушай, это мелочи! Облом же! Я хотела всё переделать!
- Ты вечно всё переделываешь.
- Потому что предпочитаю менять реальность. А ты...
- Реальность - не здесь. Здесь - нереальность.
- Я и сказала! Реально только наблюдённое. И вот - всё станет окончательным! А тебе пофиг! Всё, я обиделась!
- Ага.
Мирра, приняв эффектную позу, смотрела на горизонт, где в клубящейся черноте полунеба неподвижно взрывался город. Да, это лучшее зрелище. Справа, слева - пустыня. Стена... Конец стены.
Произнесла:
- Пока мы здесь, он не может взорваться. Он взрывается. Взрыв длится и длится...
- Что-что? - очнулся от своих мыслей Дарк.
- Наблюдатель возится с нами. Ему некогда идти в город. Который никак не взорвётся.
- Ты думаешь, он давно здесь?
- Не думаю... То есть, думаю - но не знаю, - Мирра полуобернулась, хмурая. - Всё! Иди!
Так лучше. Стена защитит, хотя бы с одной стороны.
Собственно, он не знал, из чего она сделана. Но как ещё назвать тяжёлый, ровный, белый матовый пластик? Фторопласт и есть. Пластик-идеал.
Глянул направо, в длинную сторону - и... увидел проём, вход... Срочно юркнул внутрь, в стену, пока не закрылось.
Через два поворота - почти сразу же! - нашёлся Лайт. На фторопластовой циновке, созерцающий мягкое свечение стен и потолка. Дарку обрадовался:
- О! Ты как?
- Надоело. Всё неправильно. Всё думаю, отчего... Это неправильная стена: она кончается! Стены не должны кончаться.
- Ха... Так я что тебе говорил? Мы все дошли до конца стены - и маемся: почему она кончилась? Сколько можно топтаться тут, у конца стены?
- А до этого? Что, мы...
- Стой, бро... Ты помнишь свою историю? Биографию?
- Помню, - уверил Дарк. - Хотя и... Лениво. Неохота вспоминать. И это нормально! Знаешь... здесь мне хочется отдохнуть. Отрешиться.
- Ну да, неохота, - ухмыльнулся Лайт. - Нестыковочки вылезут и пробелы. Образцовая тупость твоей биографии вылезет. Ресурс, опять же...
- Да, ресурс! - завёлся Дарк. - Вот да, задолбало! Вроде всё просто - а никак!
- Потому что непросто уже. Стена - да, это просто. Но стабильность выдохлась, и - всё. Мы пришли. Дальше - разрушения. Стена недостроена, город - взрывается...
- До города ещё идти и идти...
- Не. Я ходил. Мне кажется, он всё ближе. Или дальше... Город - не финал маршрута. Там, за корёженными автострадами, мостовая развязка. Там выход! Можно протащить байк по лестницам - ну, я пробовал...
- У меня нет байка.
- А... Там найдёшь. Там многое найти можно. Ящерицы ползают по стенам, ну, не ползают - ждут... Пока взорвётся. Ты думаешь, там постап и монстры - так нет, это... про тебя как бы. Ты взрываешься. Страшно, но... очищает. Хоть я и... Не прошёл.
- Пройдём... вместе?
Лайт покачал головой:
- Вне стены я уже не выживу. Я должен остаться здесь.
- Что? Так мало дают?
- Мне - да. А, кстати, тебе... Тебе что-то должно быть. Наверняка! Пошарь там... в закоулках...
- Пожалуй, да. Пошарю, - кивнул Дарк. И отправился поплутать во внутристенном лабиринте (метра четыре ширины на всё про всё, не заблудишься)... Нашёл тугрик маны и два фласка - ничего более. И, за очередным поворотом, оказался снаружи стены. Всё! Гладкая поверхность. Больше не войти. Чёрт! Огляделся...
- А. Ты.
Там, на трёхметровом верху, сидел Ненаблюдаемый - свесив ногу и покачивая ею, для привлечения внимания.
- Видишь? - указал он в сторону туч.
- Что? - недопонял Дарк.
- Поднимись-ка.
Мысленно матерясь, Дарк дошёл до края стены и взобрался с торца по фторопластовым кирпичам. Стену то ли порушили, то ли недостроили (сначала недостроили, затем порушили, вот) - короче, с торца на неё можно взойти без маны и спецуры.
- Вон там, - показал Ненаблюдаемый подошедшему Дарку. - сядь...
- Где?
- В центре грозовых туч. Над городом. Это дым, а не грозовые тучи, я знаю - но на самом деле тучи. Проблеск молнии. Видишь? Его не было. Время движется. Сдвинулось... Ты можешь туда пойти, я дам карту. Но не туда - а... Я покажу, куда. Молния бьёт в колодец. Молниевый болт - мощное оружие, новое. Крутая мана. Ну, что?..
Дарк злился. Ему не хотелось.
- Знаешь, бро... Всё дерьмо начинается с твоих завлекалочек! Они сначала как бы работают - а потом... Послушай, и ещё - я вот не пойму! Я веду свою игру, выживаю, коплю ресурс... И вдруг всё попсовеет. Начинаются помпезные катастрофы и чудесные спасения. Чёрт возьми, мне нравится всё просчитывать и экономить патроны! Энергию... А не когда взрывается весь запас - а потом вдруг неожиданно чудесное Миррино заклинание убивает врага, который непобедим и вообще хрен пойми откуда такой! Знаешь, эта трагическая эффектность... Детство, на самом деле! Тебе нравится, да? Это не я игрок, а она игрок? У нас тут сюжет для девочек, да?
Ненаблюдаемый улыбнулся - улыбкой, значащей "игрок вообще здесь я".
- И ещё! Мирра сказала, что...
- ...Всё, я чалюсь, - оборвал Дарка собеседник, - за нами, кажется, наблюдают. А я, ты знаешь, не люблю этого...
И соскользнул вниз, под стену. И оттуда уже произнёс:
- Ты подумай. Если игрок - он?
"Хватит. Иду. В город! Вдруг получится..."
= BLOCK2 =
- ...Нужно выпустить диск "Музыка Грязевой Аптеки Девятнадцать", - вещал Твайлайт, отпивая из винной бутылки яблочный сок с мякотью. - это адрес, видишь: "Улица Грязевая Аптека, д.19". Все окна состоят из дверей. Отличная музыка!
- Кто её напишет? Кто её выпустит? Город почти взорван!
- Как раз потому что почти! Оглянись: говорящие имена. Говорящие символы! Большой Взрыв, маленький взрыв - какая разница, это космос! Калька реальности... Запоминай! Тебе подарили на день рождения два башенных циферблата. Их надо было разобрать и собрать. Ты боялся, что останутся лишние винтики. Всё время переворачивал песочные часы и говорил: "мы не укладываемся в сроки"...
- Это что?
- Твоя новая биография. Не нравится такая? Сейчас сочиним новую. Ты...
- Стой, у меня взрыв мозга уже, хватит! Как ты живёшь здесь?
- Не понимаешь... Медленный взрыв, быстрый - какая разница? Время не помнит, что у тебя один миг! Суть всего - разрушение! Здесь жизнь. Здесь город! В лесу пни подглядывают друг за другом. Учёные строят яйцевидные реакторы. Пустыня прячет себя в стене... Извини, бро, я с тобой не пойду - я нормально могу жить только здесь! Пусть меня взорвёт, пусть меня сожрёт ящерица - но тут жизнь! А там дальше пни и учёные. Байк могу одолжить, если хочешь, ладно...
Хлопнула дверь, трескуче вздрогнув жалюзями.
- Это неправильно! Нет! Нет! Город - уже взорвётся сейчас! А я хотела всё переделать!
Мирра, чёлкой покрашенная в косплейный электрик (сколько лет уже этой моде... тому назад?), протестовала. Твайлайт возражал:
- Too late. Too old. Что ты делаешь? Знаешь, это как... лампочки на зелёно-жухлой траве: ночь прошла, снег растаял - а они всё горят...
- Всё! Я поссорилась! Мы будем входить через разные двери!
- ...Потренируюсь, - произнёс Дарк, выходя.
Такое впечатление, что... За тобой наблюдают всё больше...
= BLOCK3 =
- Что, Мирра в городе?
Ненаблюдаемый глядел на взрывающийся пейзаж, стоя на верху лестничного подъёма, у парапета.
- Да. Она там всё-всё изменит.
- Ха. В городе враги покруче, чем... Слушай! Байк - фуфло! Зря ты его тащишь. Я знаю, где взять бензин...
Дарк отмахнулся:
- Нет, байк надёжнее. Подожди... Знаешь, я... Есть другое. Я вот думал...
- Ну?
- Наблюдатель - не игрок! Он же ничего не делает! Как он может... что-то создать? Сотворить историю? Взорвать город?
Ненаблюдаемый снизошёл вниманием, ухмылкой и поворотом головы.
- Ты делаешь мой день, Дарк... Ладно. Лови. Контрабандная инфа от разрабов. Вот этот приборчик, типа трубы подзорной - знаешь, что это? Инкарнометр. Показывает количественное наличие души.
Дарк пытался вспомнить, что есть душа, но знание не приходило.
- Что это значит?
- А то. Реальность накопила много проблем. Критически много - раз душа входит даже сюда... Даже в вас. Так что...
- Что??
- Карт-бланш. Играй, Дарк. В смысле, живи. Они не придут.