Крывапiс
  
  На сцягах не тыя твары...
  Дзiка бачыць угары
  Акупантаў, камiсараў,
  Iдыётаў i шакалаў,
  Вычварэнцаў, маргiналаў...
  Iх тут поўзала нямала - 
  Як на прахадным двары.
  Ды традыцыяй трывалай
  Памыляцца ў абразах
  (Потым каяцца ў слязах)
  Застаецца ў нас... I хтосьцi
  Дзеля слоўнай прыгажосьцi
  Распускае чутак дым,
  Пераплёўшы праўду дротам,
  I сапраўдны здраднiк - Пётр -
  Аб'яўляецца святым...
  Можа, святасць яго ў тым,
  Што адрокся Пётр тройчы
  Ад Хрыста? Скажы-ка, ойча?
  (А не раз - як той Iуда)
  Ды пакаяўся - i цуда:
  I апостал, i святы,
  I здаровы, i жывы...
  А Iуда, бачыш ты,-
  I з адзiнкаваю здрадай
  Жыць не здолеў... Вiнаваты!
  Хоць яго сам бог абраў, 
  Каб Iуда бога "здаў",
  Хоць яго сам бог абраў,
  Як адзiнага, хто "зможа"
  I да часу не наложыць
  У штаны... Хто за яго
  Смела выракся ўсяго...
  Вось такi няўдзячны лёс
  Шмат каго кудысьцi знёс
  I без грошай, i без славы,
  Потым росчыркам каравым
  Пaдпiсаў узнагароды
  Тым, хто варты быў калоды...
  Так гультай Паўлюк Багрым
  Стаў паэтам - ды якiм!
  Гэтак слуцкiя ткачыхi -
  З лёгкай класiка рукi -
  Сталiся чароўным мiтам,
  Хоць заўжды, ва ўсе часы
  Тыя цуда-паясы
  Ткалi...? Верна, мужыкi...
  
  10.9.1999, пятнiца
   
   
  

  Кривопись
  
  Что за лица на знамёнах...
  Дико видеть над собой
  Оккупантов, комиссаров,
  Идиотов и шакалов,
  Извращенцев, маргиналов...
  Их тут ползало немало - 
  Словно двор тут проходной.
  Да традицией уж стало
  Ошибаться в образАх
  (После каяться в слезах),
  И вот кто-то неизвестный
  Ради красоты словесной
  Распускает слухов дым,
  Заливая правду потом,
  И теперь кто предал - Пётр -
  Объявляется святым...
  Может, святость его в том,
  Что отрёкся Пётр трижды
  От Христа? Скажи-ка, отче?
  (А не раз - как тот Иуда)
  Да покаялся - и чудо:
  И апостол, и святой,
  И здоровый, и живой...
  А Иуда,вон какой,-
  И с предательством одним
  Жить не смог... А мы - виним!
  Хоть его сам бог избрал, 
  Чтоб Иуда бога "сдал",
  Хоть его сам бог избрал,
  Одного того, кто "сможет"
  И от страху не наложит
  Во штаны... Кто за него
  Отказался от всего...
  Так неблагодарный рок
  Очень многих уволок
  И без денег, и без славы,
  После росчерком корявым
  Подписал, чтоб наградили
  Тех, кто стоил гильотины...
  Так лентяй Павлюк Багрим
  Стал поэтом - да каким!
  Так и слуцкие ткачихи -
  С лёгкой классика руки -
  Стали нам волшебным мифом,
  Хоть известно, что всегда
  Эти чудо-пояса
  Ткали...? Верно, мужики...
   
  перевод автора, 6.7.2013