Лишь мертвым слышен я, живущий средь могил,
Я быть себе врагом навеки осужден.
Напрасно я пахал и сеятелем был -
Мой гений - для невежд, и зерна - для ворон.

Но я не плачу, нет: что значат Аквилон,
Презренье и позор, и брань - в душе моей!
Я лиру вновь беру твою, о Аполлон,
И звуки каждый раз - все чище и мудрей.