Паради Дот Су: другие произведения.

Хиж-2014: Гамма Мефистофеля

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Конкурс 'Мир боевых искусств.Wuxia' Переводы на Amazon
Конкурсы романов на Author.Today

Конкурс фантрассказа Блэк-Джек-20
Peклaмa
 Ваша оценка:

 

Хотя это фрагмент большого текста, но это целостный фрагмент, и он способен самостоятельно передвигаться в виде отдельной истории; первоисточник здесь: http://paradi.su/sotvorenie-cheloveka

 

-- Ну как? Жизнь по-прежнему не имеет смысла?

-- Похоже на то.

-- Тогда самое время "поискать человека".

-- Кого поискать?

-- Человека... Это шутка такая, местной выпечки. Если надо кого-нибудь найти - у нас первым делом идут в трактир "Ищу человека"... и обычно он оправдывает своё название.

В дожде "амниотической жидкости" мы спускаемся по лестнице без перил - в нижние этажи лабиринта. Мой друг Аль-Бертль (он же дядя Мольберт) продолжает увещать:

--...Это даже не трактир, а кабак средней паршивости. Но, думаю, он заставит вас посмотреть на мир другими глазами. Там собираются философы из старых анекдотов и парадоксы из новых... среди которых, кстати, есть и легендарная мартышка - та, что печатает на машинке Британскую энциклопедию.

-- На какой машинке?

-- На пишущей... с литерными клавишами. Причём нажимает она эти клавиши в случайном порядке, и потому энциклопедия у мартышки пока не выходит... зато получаются сносные философские диссертации.

А вот и погреб. Вместо входа здесь гигантская бочка с надписью по-гречески: "Ищу человека", а ниже, на вульгарной объектно-ориентированной латыни: "Мелколобым вход воспрещён".

Аль-Бертль просматривает пучок входных амулетов (они играют роль пропусков) и выбирает блестящий кручёный шнур с золотым гравированным диском:

-- На этот раз пропуск будет только у меня. Сегодня вы просто гость.

-- А вы тогда кто?

-- Можете звать меня Маггид-М, или попросту - Мефистофель.

Как только заходим внутрь бочки, входной амулет запускает авторизацию, и мой друг начинает преображаться. Я в тихом ужасе - на моей памяти это первый случай, когда человек вселяется в дьявола. На голове Мольберта возникает пурпурный берет с петушиным пером, на шее - чёрный бант, на руках - золотые перчатки, а голос проваливается на октаву вниз:

-- Прошу за мной, мастер Лионардо...

 

Лысый древнегреческий мужчинка со свитком в руке кивает приветливо бородой и монотонно читает рукопись на ухо толстозадой матроне. Лицо дамы украшено унылым выражением и раздутой щекой, но не будь этого, она выглядела бы ещё хуже.

-- Не пяльтесь так, -- шепчет дьявол, -- это же Гера.

-- В...

-- Вот именно, жена Зевeса.

-- А...

-- А это хозяин, Диоген, - заговаривает больной зуб. И правильно делает - должна же быть какая-то польза от философии.

-- Сп...

-- Нe за что.

Маггид направляется к зеркалу, а я, оглядываясь, покорно следую за ним. В раздаточном окне замечаю носатого шеф-повара. Орудуя бритвой Оккама, он разделывает тексты на прокрустовом ложе: длинные мысли обрубает до размеров постели, а короткие размачивает и вытягивает до тех же размеров. "Просто добавь воды..." - мурлычет под нос рекламную мантру. Готовые изделия повар скручивает в упругие рулеты и размещает по кружкам, где эти тексты разворачиваются уже сами по себе дивными компиляциями.

В трактире только один стол - длинный как застольная песня. Четыре еврея, по центру композиции, наперебой ищут истину в цитатах, на шее каждого - именной амулет (три из них успеваю прочесть - "Фрейд", "Маркс", "Соломон")... Чуть правее - две грудастые ведьмы прилаживают к метле гусарское седло. На левом краю стола пятеро исламистских террористов-смертников (о чём свидетельствуют их именные бейджи) надувают губами резиновую бомбу, хотят взорвать погреб.

В середине зала, прямо на полу, разлёгся облезлый чёрно-бурый кот, на нём большие очки и магистерская шапка с двумя желудями вместо кисточки. Перебирая струны потрёпанной гитары, кот мелодично зевает. Исламистские философы-смертники, заражённые выступлением артиста, подзёвывают хором, отчего надувание бомбы явно не ладится.

-- Заклинателя террористов зовут "Учёный", но любит, когда его называют "Маэстро".-- Маггид степенно поворачивается перед зеркалом и при помощи расчёски приводит в порядок своё отражение. -- Обычно он заклинает женщин, но если рядом нет ничего достойного, опускается до террористов - зломышляет, поди, надругаться над ними. Главное, держаться подальше, когда это произойдёт, иначе достанется всем. Кстати, у Маэстро исключительно громкий голос, и по этой причине ему здесь не разрешается петь, а вот зевание невозбранно, ибо всегда искренне; в философских кругах его даже считают формой похвалы, чем-то вроде аплодисментов. И правильно - если народ, глядя на тебя, зевает, значит, он тебя слушает.

Рядом возникает носатый повар - настоящий слон. Поправив бейджик с надписью "Прокруст", слон трубит прожжённым басом:

-- Гостю мы рады, как аппетиту... ибо то и другое, пфф, приходит во время еды. -- Пытается выплюнуть кончик своего носа, который лезет прямо в рот... -- Пфф. Из горячих блюд у нас сегодня копчёный постмОдерн. К нему рекомендую салат зелёных софизмов и кручёной казуистики. А из крепких духовных напитков могу предложить новинку - неразбавленный русский мат десятилетней тюремной выдержки... с кубиками настоящего сибирского льда.

-- Мы закажем позже, -- кивает дьявол, -- а пока разберись с этим амбре из кухни, там, похоже, рукописи горят - Хaйдеггер, судя по запаху. Слон беспокойно тянет носом:

-- Так и есть! Горят, ядрён Тифoн! -- Расправляя передник, мчит на кухню.

Худой философ с тощим нимбом стучит ему кружкой вслед и читает по бумажке:

-- Один из вас предаст меня!

-- Это кто? -- шепчу Мефистофелю...

-- Тот самый парень, что изобрёл воскресенье. Не узнали?

Евреи чокаются, ведьмы целуются, а Кот внимательно разглядывает меня сквозь толстые стёкла очков.

Маггид-М садится в кресло на правом конце стола и укладывает ноги на скамью:

-- Ну что, господин художник, заговорим о серьёзном? Только без обид, Лио, вы честный исследователь, но философ из вас...

--...доморощенный. -- Голова Кота показывается над столом.

--...начинающий - я бы так сформулировал. -- Дьявол поворачивается к Учёному, -- Маэстро, раз уж вы впёрлись без спросу в разговор, расскажите мастеру Лио вашу знаменитую притчу о курении. Сейчас она будет уместна.

-- Да-а-а... -- Кот раскатывает улыбку, -- всяка небылица в три года пригодuца. -- Берёт гитару и подыгрывает себе... -- Не складна сказка письмом, а складна вымыслом. На ежегодной "Распродаже родины" в Малом подполье, мне присудили за эту притчу главную квадратную медаль Географического Пожарного общества имени Нерона Клавдия Цезаря Друз Германика, который есть, заметьте, один человек, а не целая толпа императоров, как вы должно быть поду...

Мефистофель грозит Коту пальцем. Тот обиженно умолкает на секунду, а затем упирает лапами в бока:

-- Ну, дык, околицей прямо не eздют. -- Продолжает подыгрывать на гитаре: -- Так вот, однажды в мУжский монастырь прибыла проверяющая комиссия от Священного синода. Её члены побродили повсюду, посовали свои непрошеные носы в требники на молебне, в кастрюли на трапезе и в подушки на послеобеденном часе. После чего один из комиссии подходит к настоятелю и жалуется:

-- Святой отец, вы знаете, что ваши монахи во время молитвы курят?

-- Знаю, - отвечает тот, - и что?

-- Как "что"? - возмущается один из комиссии. - Я лично запрашивал Священный синод - можно ли курить во время молитвы? И мне ответили, что нет!

-- Я тоже запрашивал Синод - можно ли молиться во время курения? - И мне ответили, что можно.

Ведьмы по-лошадиному заржали. Они слышали разговор, и подсаживаются ближе. Кот косится на террористов, произносит зловещим голосом "аминь"... и ударяет по струнам...

На какую-то секунду я глохну... а ещё вижу, как парит над головами ведьмина метла, как евреи в центре стола давятся истиной, Гера сплёвывает зуб, а исламистские головорезы озадаченно ощупывают себя - не верят, что остались живы... но те, кто поверили, грозят Учёному мокрыми кулаками.

-- Не делай так больше, -- дьявол стонет и прокачивает ухо большим пальцем.

Как эхо "взрыва" - из кухни вываливается повар. Стуча по столу бритвой Оккама, похожей на топор, грозно трубит:

-- Не умножайте универсалии сверх необходимости, падлы!

-- Прокруст, ядрён Тифон, -- примирительным тоном хрипит Учёный, -- сегодня мы, по несчастию, материалисты. Принеси-ка нам чё-нибудь попИсать.

-- А также пописАть, -- добавляет Мефистофель.

-- Не по... -- начинает повар...

-- Три молочных ликёра и вечный мел,-- поясняет дьявол, -- да поживей.

-- А может, всё-таки по стаканчику русского мата? А? Как вы? Он очень бодрит, ядрит твой мадрид. Заодно обматерите этого засранца, -- повар указывает на Кота.

-- Нет, старина, нет - духовную снедь мы принесли с собою.

Шагая на кухню, Прокруст грозно размахивает носом и бурчит, что драма идей всегда выглядит как комедия тел, и это уже трагедия, Тифон его испепели.

 

Маггид-М, отпивает из кружки, которую принёс повар, и ощупывает кусок мела на блюдце, словно проверяет добротность.

-- Как видите, Лио, слова нашего языка это не образы абсолютной истины, а всего лишь инструменты, то есть - оружие мысли. Поэтому создавайте оружие самостоятельно, соразмерно своему врагу, как это сделал настоятель монастыря. Если понятия заводят в тупик - меняйте их значения. Возьмём, к примеру, ваш случай. Час назад вы жаловались, что "без выбора жизнь смысла не имеет". Тут я согласен - христианская культура выбора не предлагает, в том понимании, что поменяй вы все свои поступки на противоположные (в пределах культуры, разумеется), вы не отмените свой жизненный конец. Но позвольте спросить - что именно вы называете жизнью?

-- Отрезок времени от рождения до смерти.

-- Вот как? А скажите-ка, Лионардо, если некое событие каждый раз завершается горем - вы назовёте это событие "добром"?

-- Нет, разумеется.

-- Тогда почему словом "жизнь" вы обозначаете то, что всегда заканчивается смертью?

Растираю ладонью висок и пытаюсь осмыслить эту дьявольщину.

-- Не знаю, почему я так сказал... должно быть, в силу традиции.

-- Вот видите, господин художник, -- Маггид играет со своим амулетом, вращая его кончиками пальцев, -- ваши представления о жизни весьма неуклюжи. Хромая у вас философия, то есть - ни к чёрту не годится.

-- Да, теперь я чувствую себя идиотом.

-- Не преувеличивайте, мой друг, я лишь указал вам на слепое пятно, которое, вообще говоря, присуще всей вашей культуре. -- Дьявол прикладывает амулет к уху и прислушивается... затем трясёт его и вновь прислушивается, будто насекомые, что обитают внутри золотой коробочки, перестали скрестись и он пробуждает их к движению. -- Именно из-за этого позорного пятна я ненавижу земной мир... в нём одни самоубийцы. Да вы послушайте сами...

Мефистофель отстёгивает амулет от шнура, подносит его к моему уху... и я различаю тревожный шум...

-- Слышу как бы толпу, но слов не разобрать...

-- Тогда вы много теряете, эту микстуру лучше глотать целиком - сильней садит в голову. Но можно и по каплям. -- Маггид нажимает кнопку и диск раскрывается...

-- Так это часы? Такие маленькие... Но всё в дыму, не вижу - что там... и пахнет палёным.

-- Нюхать не надо, просто слушайте.

Вместо гомона толпы теперь раздаются отдельные стоны и причитания:

"...Боже, я не прошу отменить мою смерть, отмени только смертную ка..."

"...не нужно прошлого и будущего, Господи, научи пользоваться настоя..."

"...уже не молод, пошли мне удовольствия без раскаяния и..."

"...а мне - хорошее здоровье и плохую память, чтоб..."

"...и дай полюбить, Господи, своих родителей, как я люблю детей своих..."

-- Что это, Маггид? Обрывки молитв?

-- Ну, не только обрывки, половина из них успевает подпрыгнуть.

-- Успевает что?.. Как вы сказали?..

-- Я пытаюсь сказать, мастер Лио, что перед вами вовсе не часы. В этом золотом диске находится отдельный мир, и у него отдельное имя - Ад `Интерим. Его сходство с часами - чисто случайное, хотя и полезное в домашнем пользовании. А ещё хочу сказать, что пора рассмотреть "циферблат" - поплюйте на дым, если мешает, и наслаждайтесь зрелищем. Уверен - вам понравится.

Послушно разглядываю циферблат...

-- За секундной тянутся какие-то полосы... и фейерверки... но деталей не вижу, очень мелко.

Маггид-М отбирает у Кота очки и надевает мне на нос.

-- Теперь вижу... Но не понимаю. Всё равно не по... О МАТЕРЬ БОЖЬЯ!!! -- отшатываюсь непроизвольно и застываю потрясённый.

-- Это пугает, не правда ли, мастер Ли? Что же вы замолчали, язык отнялся? Или кровь в жилах застыла? Ну-ка, поделитесь своим ужасом.

 

По серебристому циферблату Ад Интерим снуют крошечные полупрозрачные люди, каждый в заботе своей. Вон там, на ручной тележке, везут женщину, кажется, у неё родовые схватки, вон крестьянин - рассекает плугом пашню, вот солдаты - вдохновенно чеканят шаг, будто чеканят деньги, а вот толпа карликов волочит в пыли античное изваяние обнажённой богини... Сотни разных людей - но!..

Стрелки часов безжалостны как бритвы. Лезвие секундной, потрескивая голубоватым пламенем, скользит у самой "земли"; над ней червонная минутная стрелка - пылает, будто заходящее солнце; а часовая, самая верхняя, - светится багрянцем. И в каждый миг эти клинки рассекают десятки человек. Особенно свирепствует секундная. Хоть шагает она со своей обычной скоростью, но люди в сравнении с ней слишком малы. Кто не успел подпрыгнуть, валится скошенный, и раскалённое "время" размазывает по циферблату его дымящиеся останки.

-- У вас идиотская игрушка, Маггид, -- слова выползают из меня шёпотом. -- Зачем вы создали её? Чтобы глумиться над несчастными?

-- И я задаю тот же вопрос.

-- Но... разве это не ваше изобретение? -- возвращаю амулет дьяволу.

-- Вы неверно всё поняли. Ад Интерим - это субститут земной жизни, её образное отображение. Кто-то там, на аналоговой Земле, изливает душу, а мы здесь это слышим... в другом, правда, временном масштабе. Молитвы, которые прозвучали, - самые настоящие, а вот события на поверхности часов - это аллегории, вернее, гомоморфные отображения бытия на плоскость циферблата. Но им можно верить, потому что тех людей действительно убивает время. Да это и неважно для меня. Главное в том, что я отслеживаю их поисковые запросы.

-- Ну, и зачем это вам?

-- Изучаю людей... -- Маггид разводит руками, будто призывает в свидетели все стороны света. -- Я хакер духа, взломщик сознания. В моём ремесле важно отличать искренность от притворства, и лучшая тому школа - чужие молитвы, ибо, как сказал Тварк Мен: "Никто не лжёт, когда молится". Только не смотрите на меня вот так, -- дьявол гримасничает, изображая как бы моё выражение,-- я всего лишь подсматриваю исповеди и чаянья души, а то, что они приводят к смерти - это уже не моя вина. За что боролись - на то и напоролись... Вы заметили, например, ни один из тех чудаков даже не попытался выскочить за линию цифр, туда, где стрелки не достают?

-- И почему так?

-- Мелко мыслят. Многие из земной публики хотели бы вечной жизни, но им не хватает воображения - они не в силах представить, как должно выглядеть настоящее бессмертие. А ещё им мешают молитвы, которые достались по наследству. Смотрите...

Дьявол снова щёлкает пружиной и растворяет крышку часов, из-под которой тут же доносится:

"...искушение было так велико, что мой грех в сравнении с ним совсем ничтожный..."

-- Сейчас, минутку... -- Маггид рассматривает Ад Интерим с разных сторон.

"...я знаю - единственная мера мудрости - это успех."

-- Ну вот! Слышали?! Это сказал тот джентльмен, в клубном пиджаке, - вон он... пытается убежать от секундной. Видите? Вместо того чтобы мчать на край циферблата, и смотреть на время со стороны, он сам желает быть мерой времени, ибо эту мысль внушила ему земная мода. Он бежит вокруг центра часов, то есть по окружности, и думает, что нашёл кратчайшую дорогу... А слышали, о чём он молится? Об успехе своего дела. Но - до тех пор, пока успех измеряется деньгами, ему от времени не уйти. Смотрите-смотрите... и-и раз... -- Дьявол взмахивает рукой, словно дирижёр, и секундная стрелка перечёркивает бегуна.

-- Я понял! -- В приступе разyмия вскакиваю и хожу вдоль стола. -- Я все, наконец, понял! Боже, как это просто - смысл жизни имеет только бессмертие! Ну, конечно... И значит, моя гипотеза похожа на правду.

-- Какая гипотеза? -- Маггид захлопывает часы.

-- Смысл человеческой жизни, хотелось мне думать, в том, чтобы выиграть Гранд При. Именно такая награда отличала бы человека от животного. И теперь я нашёл её. Бессмертие - это и награда, и цель... А все люди на Земле - это тюремные узники приговорённые к смерти; одних казнят сегодня, других - завтра, но никого не милуют! И значит, смысл жизни в том, чтоб сбежать из тюрьмы! Ведь так?! Я ведь прав?!

Дьявол скалит зубы и покачивает головой в стиле "ну и ну":

-- Разумеется. Бессмертье, как вы правильно заметили, это Гранд При, его надо заслужить. Но знаете, мастер-Лио, вы мне нравитесь, и я с радостью вручу вам этот приз прямо сейчас.

Все, кто был в погребе, умолкают и поворачиваются в нашу сторону.

-- Да, мой друг, мне очень хочется подарить вам бессмертие, но при одном условии...

-- Знаю - я должен продать душу.

Мефистофель морщится.

-- Наш Алёха не подвоха, -- бубнит Кот, -- сдуру прям.

-- Лио, давайте без пошлостей. -- Дьявол вздымает руки. -- О несчастное человЕщество! Sic! Sic! Sic! Услышь меня! Твои поведенческие схемы мне и даром не нужны. От них прёт зловонием первородного паскудства и бАНАЛЬНЫМИ социальными шаблонами, потными от частого пользования...

-- Какого-какого паскудства? -- Маэстро вытягивает шею. -- Вы о мартовском котизме?

-- Я говорю о всенародном торгашестве, мой учёный друг, спасибо, что перебил. -- Снова поднимает руки. -- О лукавое человеществО, ты рисуешь облик Лукавого по образу своей алчности, однако я не занимаюсь коммерцией, и уж тем более - не торгую святынями. Я хакер духа, а значит, не ищу корысти - один только личный интерес.

-- Аминь, -- Кот заносит над струнами лапу, чтоб закрепить крутую мысль крутым аккордом, но останавливается, обнаружив перед носом пять кулаков исламистских философов.

-- Итак, господин художник, вы, конечно, понимаете, бессмертие - это некоторое постоянство... то есть постоянство каких-то форм, или, может быть, сущностей, или, пусть там - постоянство структур... неважно как вы это назовёте. Но отсюда и вытекает следующее условие. -- Мефистофель берёт "вечный" мел и пишет на стене: "Хотите бессмертие? Тогда объясните толком - что именно надо сделать постоянным?" -- Этот вопрос я называю Гамма. И как только ответите на него - тут же вручу вам вечную жизнь.

Перечитываю надпись, и мысли мои разбегаются. Какую именно реальность дьявол должен сохранить навечно - чтоб глядя на сохранённое я узнавал в нём себя?

-- А такого, как я сейчас - вы не могли бы сохранить? -- пытаюсь своим взглядом указать предмет разговора.

-- А что есть вы?

-- Не совсем понимаю, какой нужен ответ?

Маггид-М подсаживается рядом, обнимает меня за плечи и продолжает отеческим тоном:

-- Лио, поймите, я всего лишь пытаюсь добросовестно выполнить своё обещание. Но как я могу выполнить его, если в вас постоянно что-то меняется? Ведь меняется же, правда? Взять, к примеру, ваше тело: каждую секунду, каждую миллисекунду, каждую наносекунду его клетки занимают новое положение в пространстве... И, поверьте, за всю вашу жизнь ни одно положение ни разу не повторилось. Ваше тело меняется беспрерывно! Хотя, вместе с тем, какие-то ваши свойства остаются прежними. Если бы менялось всё - у вас не было бы даже оснований считать себя самим собою, ибо каждую секунду вы становились бы чем-то иным. Но поскольку вы уже многие годы мните себя цельной личностью, значит - что-то постоянное в вас всё-таки имеется. Согласитесь, оно как раз и составляет вашу сущность. Ну так покажите мне это постоянство, чтоб я мог сделать его вечным.

Ещё раз перечитываю Гамму Мефистофеля, и начинаю улавливать смысл: во мне самoм меняется всё насквозь... и, по-видимому, ничто не имеет значения. Я был самим собой и при рождении, и через год, и через тридцать лет... у меня менялся рост, мускулы, зубы, цвет кожи, волосы, мысли, мечты, вкусы, голос, память, знания... во мне изменялось всё!.. но я оставался собой. И даже если случится страшное, и я превращусь в женщину - всё равно я останусь... Или не останусь?

-- Господи, что же во мне постоянного? Что есть во мне такого, куда можно ткнуть пальцем и сказать наверняка - вот это и есть мастер Лио? Неужели только - мои картины?

-- Отпечаток пальца, которым ты "ткнул", -- Кот показывает мне средний палец.

-- Кажется, я запутался.

-- Ладно, -- успокаивает дьявол, -- поступим иначе. Давайте рассмотрим нашу задачу в общем виде и с самого начала. Как заметил один мой коллега по цеху: "Анатомия обезьяны - ключ к анатомии человека"... Он, правда, умышленно переставил слова.

Маггид срывает с шапки Кота один из желудей и вдавливает его ладонью в стол между досками. Затем поливает остатками ликёра - жёлудь лопается и пускает стебель. Доски дрожат, потому что дуб растёт и раздаётся вширь прямо на глазах. Не выдержав его веса, стол рушится. Я отскакиваю в сторону. Сквозь облако пыли вижу, как гости отбегают к стенам. Погреб трещит - это корни взламывают плиты пола и врастают в камень.

-- Смотрите сюда, мой смущённый друг! -- Голос дьявола прорывается сквозь шум. -- Из семени растёт древо! Что-то в нём изменяется, а что-то нет. Если б менялось всё - абсолютно всё - мы бы не говорили, что дерево растёт, мы бы сказали: дерево превращается в совершенно другой предмет. Однако, нам ясно: это - растёт дуб... стало быть, что-то в нём остаётся постоянным. Вот тут-то и возникает вопрос, который я называю Бета!

Маггид пишет на стене: "Что в развивающейся материи сохраняется, а что подвержено изменениям?"

Ну, здравствуй, "анатомия обезьяны"... или мне лучше называть тебя Дубом? Что в тебе постоянного - форма листьев? Нет, ножом и проволокой я могу изменить любые твои формы. А если неким образом я поменяю всю твою кору на искусственную, но с прежними свойствами?.. А если сделаю твою сердцевину из бронзы? А если привью тебе ветку персика, и она приживётся? Останешься ли ты самим собой? И можно ли вообще так ставить задачу?

Ветки, предметы, обрывки идей - медленно кружат в моём заторможенном разуме, и я ни на чём уже не могу удержать внимание.

-- Вы мой вопрос понимаете вообще? -- Маггид возвращает меня к действительности.

-- Понимаю... Да, я понимаю, вы спрашиваете - что в развивающейся материи остаётся постоянным? Эту задачу вы называете Бета, и надеетесь, что с её помощью я разберусь с Гамма. Но я сейчас не готов думать. Мне надо всё это написать, чтоб увидеть со стороны... а сил уже нет.

-- Очень жаль, мастериус, но пока вы не ответите на мою Гамму, я не смогу подарить вам настоящее бессмертие... Впрочем, я могу помочь найти точки опоры.

-- Хотел бы на это посмотреть.

Слышу, как что-то забулькало в голове дьявола. Это закипела смола. Сейчас перельёт её в мой "котелок"... через уши... ошпарит уставший мозг... и на нём появятся много новых трещин - будто извилин.

Взлетев на нижнюю ветку дуба, Мефистофель выхватывает из ножен... веер, раскрывает его и проводит по воздуху - трактир тут же заполняется приятным запахом французской парфюмерии.

-- Начнём с простого вопроса. Скажите, Лио, есть ли в мире, некая истина, в которой вы твёрдо уверены? Я говорю сейчас о некотором вашем убеждении, которое не смог бы сокрушить ни самый проникновенный разум, ни самый изощрённый опыт; в котором вы не усомнитесь ни при каких условиях, ни на секунду, никогда и ни за что в жизни? Этот вопрос я называю - Альфа.

-- Вы смеётесь, Маггид. Спросили бы лучше - уверен ли я хоть в чём-нибудь, хоть чуточку, хотя бы на миг... Я не уверен даже, что существую. Возможно, я сон какой-нибудь Мойры.

Хохотнув, Маггид-М облизывает губы, и по невидимым ступеням начинает спускаться.

-- Так вот, Лио-мастер, то ваше сомнение, что сейчас прозвучало, шло от рассудка. И ту истину, что я попросил назвать, вы также искали в рассудке. Но ни одна идея, к которой можно применить логику разума, не подходит на роль абсолютной истины! Покажите мне предмет, который можно сделать логическим объектом, и я построю к нему логическое отрицание. Как вы думаете, абсолютная истина позволила бы такую насмешку над собой? Конечно же нет! -- Мефистофель поправляет свои бриллиантовые запонки и как бы невзначай слепит мне глаза. -- Логика - это инструмент доказательства, а не открытия. А вам сейчас необходимо именно открытие, чтобы найти опору для своего мировоззрения. Так что ни логика, ни разум в целом - вам не помогут. Для разума, вообще говоря, любая твёрдая мысль - это вызов. Честный разум считает своим долгом проверить твёрдую мысль на прочность, а разум честолюбивый пытается опровергнуть эту мысль, чтобы в очередной раз возвыситься. Но как бы там ни было, разум сомневается во всём - он так устроен. И это проблема. Ведь если у человека нет твёрдых убеждений, ему невозможно вообще что-либо доказать, и сам себе, кстати, он тоже ничего не докажет - потому как ни во что до конца не верит. Таким образом, Лио, всякие ваши поиски не двинутся с места, пока не ответите на Альфа-вопрос: "В чём именно вы уверенны - всегда, твёрдо и безусловно?".

Дьявол с ухмылкой наклонятся к моему уху и шепчет:

-- Истина, о которой я спрашиваю, имеется у большинства людей. Она есть и у вас, я знаю это совершенно точно. Однако если я прямо назову её, то окажу вам дурную услугу. Свою твёрдую истину ваш разум должен открыть самостоятельно - ибо тогда только он признает в ней... свою хозяйку.

Кончиком веера Маггид проводит у самого моего носа и задевает лицо. Перья веера источают запах изысканных духов. Дьявола мёдом не корми, а дай похвастать - то запонками, то запахом, то заумными вопросами. Я с досадой отмахиваюсь и пытаюсь выстроить мысли по старшинству: во-первых - при чём тут "своя хозяйка"?

-- Вы напрасно воротите носом. Я, между прочим, посылаю вам тонкую подсказку. Вам не мешает прислушаться.

-- Подсказка потолще была бы сейчас более уместна.

-- Потолще? Всегда пожалуйста.

Дьявол взмахивает веером, словно дирижёрским жезлом, тот хлопком раскрывается и, следуя за рукой хозяина, описывает в воздухе причудливые музыкальные фигуры на четыре четверти:

-- Трaмм та-та-та-тaм там. Трaмм та-та-та-тaмм...

С перьев веера стекает лавина парфюмерного смрада, однако Мефистофель с простодушным видом продолжает своё дирижёрство, отчего кипящая смола бурлит в его голове пуще прежнего и сейчас начнёт выплёскивать.

-- С ума сошли, Маггид?! Что ж вы делаете? Вонь адская!

Отступаю к стене, зажимаю рот ладонью и задерживаю дыханье - чтоб не впускать в себя миазмы.

-- Вы сами просили "потолще". Извольте - это запах французских духов, усиленный в сотни тысяч раз.

-- Ммдм-м! -- что значит "хватит, мне режет глаза... я задыхаюсь".

Но дьявол так увлечён мелодической темой, что срывает с головы свою пурпурную шапку и, работая двумя руками, продолжает упорядочивать музыку, звучащую в его голове. Доведя музыкальную фразу до конца, Мефистофель складывает веер.

-- Всё, можете дышать, если хотите.

Я судорожно глотаю воздух. О-о блаженство. Парфюмерный смрад исчез, и комната наполнена запахами леса. Дышу с наслаждением... и вдруг хлопаю себя по лбу - а ведь это и была подсказка... БЛАЖЕНСТВО.

-- Я знаю... Я знаю, в чём я уверен твёрдо и несокрушимо. Я уверен - что мне нравится получать удовольствие. Да! Да! Да! -- Всем своим организмом исполняю восклицательные жесты. -- Я обожаю удовольствие! И ненавижу страдание! И не сомневаюсь в своих чувствах! И если сейчас, в эту самую секунду, я испытываю блаженство, то даже самому кручёному разуму и проникновенному опыту не удастся убедить меня, что это не так. Вы можете испортить моё удовольствие, или даже зародить сомнение в его полноте, силе и необходимости, но вы не сможете доказать мне, что я его не ощущаю. Вот она - точка опоры - моя аксиома Альфа!

Четыре еврея чокаются по этому поводу и знаками зовут меня прочесть с ними цитату, но я отрицательно мотаю головой. Мефистофель уже стоит рядом:

-- Ну, что ж, на вопрос Альфа вы ответили достойно, но давайте вернёмся к моей Гамме. Вы ещё не отчаялись выиграть бессмертие?

Поднимаю взгляд на собеседника... и душа моя холодеет - на лице дьявола нет улыбки...

Это длилось секунду. Ухмылка тут же вернулась на прежнее место, но секунды было достаточно, чтоб разглядеть в глазах сатаны злой умысел. Мефистофелю что-то надо от меня... или от Аль-Бертля. Клянусь, у него недобрые намерения. Мысли мои смешались...

-- Слушайте, Маггид-М, я вдруг подумал - а почему, собственно, вы мне помогаете?

-- Да потому, -- рычит дьявол, -- что сейчас во мне сидит дядя Мольберт и дёргает меня за ниточки. А я, стало быть, марионетка, с кукловодом внутри. Он не оставляет мне выбора.

-- Вот как? А Мольберту ничего не грозит... ну, в вашем теле?

-- Как вам сказать... всё имеет свою цену.

-- Этого я и боялся, -- встаю на ноги, -- и значит - мы уходим. Нам пора.

-- Неужели вы отказываетесь от бессмертия, мастер Лионардо? Другого шанса не будет.

-- Бета и Гамма слишком сложны для меня.

-- Переспи с ними обеими, -- встревает Учёный.

-- Что, извини?..

-- Сложная задача, как сложная женщина. Чтоб её упростить - с ней надо переспать.

-- Спасибо, Маэстро, твоё сравнение кажется мне отвратительным, но идею я понял. Только сначала запишу наш разговор в виде текста, а после этого - так и быть - несколько раз "пересплю".

Поворачиваюсь к Мефистофелю и посылаю как бы прощальный взгляд.

-- Ладно, я понял, идёмте, провожу до двери. -- Маггид встаёт и направляется к выходу.

В смешанных чувствах иду следом. На ступеньках оборачиваюсь и в последний раз оглядываю трактир... Исламистские смертники всё ещё надувают резиновую бомбу - никак не взорвут. Наверное, где-то прокол.

-- Парни, вы вконец опухли! -- объясняет им Маэстро. -- Возьмите себе сЕкс-бомбу - это такая силиконовая домохозяйка, что красотой спасает мир - и дуйте её в пять насосов, -- показывает как... -- Ей будет приятно.

Потные моджахеды, обиженные до глубины папахи, бросаются ловить нечестивого Кота.

Четыре еврея на прощание хлопают мне издали: один хлопает себя по крутому лбу, другой ниже - по сердцу, третий ещё ниже - по животу, а четвёртый совсем низко - между ног. Понятия не имею, о чём они сигналят, поэтому хлопаю себя ниже некуда - по ягодице, что означает, как учил Аль-Бертль: "Всё кошерное относительно, и в каждой правде есть доля правды".

 
 
 

 Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com А.Завадская "Архи-Vr"(Киберпанк) Л.Лэй "Пустая Земля"(Научная фантастика) Д.Сугралинов "Дисгардиум 5. Священная война"(Боевое фэнтези) И.Иванова "Большие ожидания"(Научная фантастика) Л.Лэй "Над Синим Небом"(Научная фантастика) А.Тополян "Механист 2. Темный континент"(Боевик) А.Верт "Пекло 3"(Киберпанк) А.Ригерман "Когда звезды коснутся Земли"(Научная фантастика) В.Чернованова "Попала! или Жена для тирана"(Любовное фэнтези) А.Верт "Пекло 2"(Боевая фантастика)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Институт фавориток" Д.Смекалин "Счастливчик" И.Шевченко "Остров невиновных" С.Бакшеев "Отчаянный шаг"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"